SOCIOLOGIA DE BARRA DE BAR

UNA BODA

2009-07-07T18:19:00.003+02:00

Mi primo S. anuncia su boda para junio de 2010. Joer junio de 2010!!!!, anda que no pueden pasar cosas de aquí a entonces… pero parece que no, que si uno quiere casarse necesita al menos un año de preparativos por delante. Y yo me pongo a pensar en elegir un año antes la iglesia, el vestido, el menú y hasta el viaje de novios y me entran sudores fríos.

Podría echarle la culpa a la edad y contar que hace años que se me pasó el momento de montar el numerito emocionadísima en la puerta de una iglesia, o incluso mentir como una bellaca y asegurar que nunca he encontrado al hombre con quien quisiera compartir el resto de mi vida, pero la verdad es que no, que nunca, ni siquiera cuando era cría, el casarme estaba en mi mente.

Dejando a un lado el punto de vista práctico que hace que por más que busque no encuentre ninguna ventaja a eso del matrimonio, en la parte emotiva me ocurre algo raro. Por una parte, certificarle a alguien que le voy a querer toda la vida por virtud de un papel me da mal rollo (no puedo evitarlo) y por otro, me agobia pensar que la otra parte se va a sentir igual de presionada que yo. Así que… ¿no es mejor disfrutar de los días según vengan y dejarse de chorradas?

En fin, que por si no me he explicado bien, mejor recurro al amigo Pablo Milanés que lo resume como nadie.

Yo no te pido que me bajes

una estrella azul

sólo te pido que mi espacio

llenes con tu luz.

Yo no te pido que me firmes

diez papeles grises para amar

sólo te pido que tu quieras

las palomas que suelo mirar.

De lo pasado no lo voy a negar,

el futuro algún día llegará

y del presente que me importa la gente

si es que siempre van a hablar.

Sigue llenando este minuto

de razones para respirar

no me complazcas, no te niegues

no hables por hablar.

Yo no te pido que me bajes

una estrella azul

sólo te pido que mi espacio

llenes con tu luz.

Pues eso, que amanezca todas las mañanas y que amanezcamos juntos. Que sigas llenando mi vida de razones para respirar. Nada más.

PD. Por cierto, este post no tiene nada que ver con el hecho de que mañana se cumplan cuatro años del divorcio express en España. Nada. Lo juro.

VERANOS DE CIUDAD

2009-07-03T12:48:00.004+02:00

De vez en cuando y si la rutina del día a día me lo permite, intento trasladar alguna de las reuniones de trabajo a cualquier cafetería del centro. Con la excusa de quedar en un sitio que vaya bien a todas las partes, salgo del despacho, cambio un poco el chip y sobre todo, disfruto a lo bestia de una imagen, la de la ciudad por las mañanas, a la que normalmente no tengo acceso.

Amas de casa con carritos, jubilados sentados a la sombra en los bancos, grupos de turistas cargados de cámaras hacia el Pilar...

Hoy el lujo ha sido trasladar una reunión con un promotor musical no solo al centro, sino a una terraza. Y ahí, entre anécdotas, café y un cierzo suave que ha bajado hasta cinco grados la temperatura respecto a los días que hemos dejado atrás, me ha caído de golpe encima la conciencia del verano laboral. Los correos que se reducen a la mitad, el teléfono que apenas suena en toda la mañana y esas tardes tontas en las que estás porque tienes que estar.....

Siempre me han gustado los veranos de ciudad. El ambiente relajado en el trabajo, las siestas si hay ocasión, los cines casi vacíos, las tiendas a tu disposición y las terrazas al anochecer. Mis vacaciones son siempre de viajes fuera, machaques de caminatas y museos, pero hasta que lleguen, en agosto, disfruto de esta previa que son los veranos de ciudad.

Piratas

2009-06-20T09:22:00.005+02:00

Justo en el día en que la prensa publica que el archifamoso Harry Potter podria ser un plagio, leo en el blog de Cristal (http://cristal00k.blogspot.com/2009/06/de-copias-y-originales.html) que ella acaba de enfrentarse al soponcio que supone ver uno de tus textos utilizados "by the face" por uno de esos "presuntos autores" que no son más que vampiros sin vergüenza.

Suerte has tenido, Cristal, de que tu amigo haya encontrado la copia y te haya advertido, porque... ¿cuantos no andarán por ahí plagiando y colgándose medallas gracias al trabajo de otro sin que nadie llegue nunca a enterarse?

Si embargo a mi, hay algo que me flipa todavía más que la falta de vergüenza de esta gentuza capaz de aprovechar el trabajo de otros (que muchas veces no es más que una afición puesta además a disposición de cualquiera gratuitamente con la generosidad que implica un blog), sino las nulas consecuencias que esto tiene. La lista es larga, desde Ana "Cosa" Quintana con aquel escándalo sobre el libro escrito por un "negro" a las fusiladas perpetradas por Lucía Etxebarría o incluso las acusaciones que llegaron a salpicar a gente de la talla de Eduardo Haro Tecglen o Camilo José Cela. Ana "Cosa" sigue siendo la reina de la televisión más maruja y tiene incluso una revista mensual que presuntamente "edita" y en la que supongo, se limita a posar haciendo posturitas para que el mago del photoshop de turno la deje como una quinceañera, la Etxbarría mantiene su página en un dominical y sigue publicando y de Haro Tecglen pronto veremos otro libro en las estanterías. De Cela, no tengo ninguna duda de que su viuda cualquier dia se saca una manuscrito inédito de la manga.

Si escándalos de tal magnitud no han tenido ninguna consecuencia ... ¿como va a tenerlos que alguien copie los textos de cualquiera de nosotros, que al fin y al cabo no somos más que blogueros anónimos?

Con este panorama en los útlimos tiempos han proliferado las empresas que te "venden" licencias de protección de tus contenidos, algo tan absurdo y cabreante en un estado de derecho como tener que pagar a alguien para que vigile tu coche cuando lo dejas aparcado en la calle. El problema es que sabes que si alguien te roba el coche o el bolso, la policía se pone en marcha y tarde o temprano es posible que haya resultados. Sin embargo, cuando alguien te roba un texto no pasa nada. Nada.

Y puestos a pensar y pensar en las decenas de pobres subsaharianos que ahora mismo están en cárceles españolas por vender pelis y cds pirateados... ¿no será que los escritores no tenemos detrás una SGAE con figurines como Miguel Ríos, Ana Belén o Víctor Manuel que se hacen fotos con ZP en plena campaña electoral? Pobrecitos, llevan treinta años viviendo de las mismas canciones... vamos a protegerselas, no vaya a ser que dejen de ingresar la millonada que en concepto de derechos ingresan todos los meses.

Pero no vamos a echarle la culpa al Ministerio de Cultura por no ponerse manos a la obra de una vez por todas, no. Al fin y al cabo, para ellos los blogueros no somos más que una panda de hippies con mucho tiempo libre y bastante trabajo tienen ellos con negociar las subvenciones a cine español como para perderlo con una minucia como los derechos de autor de los escritores...

Al fin y al cabo, ¿quien lee en España ya?

¿SUERTE?

2009-06-17T12:44:00.004+02:00

Pasmada me he quedado al ver que la mujer asesinada y descuartizada en Elche tenía en su pasado un amplio historial de malos tratos con sus parejas anteriores. De hecho, el año pasado un tribunal había dictado sentencia condenatoria contra su ex pareja y pocos días antes de fallecer, había declarado en el juzgado de violencia contra la mujer de Elche que no deseaba una orden de alejamiento contra otro hombre con el que también había tenído una relación plagada de problemas y palizas. El asesino y descuartizador confeso arrastraba también una condena por haber agredido a su pareja años atrás.

Y vale que el hombre o la mujer, sea el único animal que tropieza dos veces con la misma piedra, pero... ¿tres?. Salir de una historia violenta para entrar en otra y de ahí a una tercera que todos sabemos como ha terminado. 34 años tenía. Toda una vida demasiado corta y cargada de palos de los hombres que ella había elegido.

Dicen que las mujeres tendemos a repetir a lo largo de nuestro curriculum amoroso el mismo tipo de hombre y la experiencia me dice que salvo alguna aventura que se sale de lo normal, esto es cierto. Pero yo, que soy una mujer con suerte, con muchísima suerte, en cuanto los tres hombres de mi vida han sido (son) personas extraordinarias, no puedo dejar de darle vueltas al asunto. ¿De verdad esas cosas no se ven venir? Por muy enamorada que una esté... ¿No hay una señal de alarma que se enciende la primera vez que él te falta al respecto o incluso te levanta la mano? ¿Tan mala suerte pudo tener esta mujer para coleccionar un bestia tras otro en su vida? ¿De verdad es cuestión de suerte?

ADOLESCENTES

2009-06-16T11:01:00.004+02:00

Si teneis un ratito, os invito a que echeis un vistazo al blog de Lilyth y en concreto a esta entrada, una de las últimas :

http://lasmujeresinvisibles.blogspot.com/2009/06/los-hijos-de-nadie.html

En ella, habla de su experiencia con un grupo de alumnos de 13 años con las hormonas locas en un día de piscina. Es interesante su post y sobre todo, creo, es interesante leer los comentarios de los lectores a continuación porque quizá permiten apuntar que las cosas podrían empezar a estar viéndose de otra manera.

A los 13 años (y Pilar, Raquel, María y todas mis amigas lo recordarán) jugábamos todavía a las muñecas y como mucho, nos poníamos coloradas cuando en el autobús a Astún, aquel chaval del equipo de esquí nos pasaba rozando el brazo. A los 15, en el instituto, suspirábamos por los de la clase de COU y no fue hasta los 17 o 18 cuando nos echamos el primer noviete. Tres besos, algún calentón y toda la semana dándole vueltas a la cabeza. Eramos adolescentes y teníamos la tira la dudas, pero a pesar de todo, yo creo que sabíamos perfectamente lo que queríamos y lo que no.

Y parecerá una chorrada, pero todavía recuerdo el nudo en el estómago que provocaba el ver al chico que te gustaba entrar en el bar donde pasabas la tarde con las amigas comiendo pipas y la emoción con que esperábamos la semana de fiestas, la nochevieja o los sábados por la noche en los que los padres nos daban algo más de cancha para salir de marcha. Era excepcional. Y ese era su valor y su encanto. Planear durante toda la semana que íbamos a hacer aquel viernes o aquel sábado. Que íbamos a ponernos, dónde íbamos a ir y a quien íbamos a encontrar por ahí.

Desde entonces, han pasado 20 años. Distintas ciudades, distintos trabajos, distintas parejas. Cada etapa de la vida diferente y con algo importante que recordar.

Y yo no digo que nosotros lo hicieramos mejor o peor, que lo de antes fuera bueno y lo de ahora no. Solo pienso que es una pena que quemen la vida tan rápido. Que tendrán tiempo, mucho, de probar y experimentar, pero que en realidad la vida no deja de ser una mochila en la que vas cargando experiencias que te acompañarán siempre. Y que a veces, hay quien carga muy joven demasiadas piedras muy pesadas.

Leyendo los comentarios al post de Lilyth, veo que hay más gente que piensa como yo y eso me anima a pensar que cuando nosotros nos veamos en el papelón de ser padres, quizá las cosas sean distintas y que nuestras hijas, a los 13 años, no andarán dándose el lote en una piscina con un grupo de sus compañeros de clase. Quizá.

Música

2009-06-15T21:32:00.004+02:00

Para desesperación de mi queridísimo, que desde el día en que nos conocimos intenta ganarme para la causa de la buena música, a mi, lo que de verdad, de verdad me gusta, es cantar a grito pelado mientras conduzco. Y para eso, nada como Amaral, Sabina y por supuesto, M-clan.

Recuerdo que la primera noche que pasamos en mi casa, él corrió a elegir el disco apropiado mientras yo sacaba la botella de cava de la nevera. Cincuenta minutos después y cuando, sorbito a sorbito y a morro, me había bebido las tres cuartas partes de la botella, salte de la cama para ir a buscarlo al salón. Estaba sentado en el suelo frente al armario de los cd´s y parecía haber sufrido un shock, puesto que no paraba de repetir: "Júrame que tienes más música que lo que hay aquí".

A esas horas, con la de cava que llevaba yo encima y al mes de conocerlo, le habría jurado cualquier cosa, así que intenté tranquilizarlo repitiendo una y otra vez: "Que si bobo, que hay muchos más discos en el piso de Jaca".

Lo que él no sabía (aunque lo descubrió un par de fines de semana más tarde) es que aquellos discos de Jaca eran el legado de mi época montañesa y que básicamente incluían la colección completa de La Ronda de Boltaña, La orquestina del Fabirol y una cuidada selección de todos los grupos vascos, navarros, catalanes y franceses que desde la primera edición habían pasado por el PIR (Festival de música y cultura pirenaica). Ah! y la discografía íntegra de Jose Antonio Labordeta que un novio me regaló unas navidades.

A pesar de todo, decidió seguir conmigo e inició entonces una cruzada brutal para intentar introducirme en el mundo de la música de calidad. La batalla final llegó el dia en que se plantó en mi casa con un disco duro dispuesto a volcarme en el ordenador y en el mp3 toda su colección de discos.

Yo, claro, le dije que si. Y los discos pasaron a reposar plácidamente en el cementerio de los archivos olvidados. Cuando me preguntaba, yo le decía a todo que si, y él, tan contento. Hasta que un día, el ordenador empezó a renquear por exceso de peso y decidí pedirle que aligerara el tocho de tres mil canciones que me había metido.

Aquello fue terrible. De los cientos y cientos de discos que me había metido, los únicos que consiguieron mi indulto fueron los de Bruce Springsteen, Mas Birras e Ilegales. Cada vez que le decía "Ese no", me miraba como Scully a los marcianos en Expediente X.

Y a pesar de todo, aquí seguimos. Ahora cuando vamos de viaje, en su coche o en el mío, ponemos la radio, a poder ser, noticias. El sigue comprando discos fantásticos que yo nunca escucharé y yo me bajo con el emule la versión de Santa Lucía que ha hecho M-clan. Y estoy segura de que al final, si me empeño, terminará cantando.

SONAMBULA

2009-06-11T18:51:00.005+02:00

Sabía que hablaba por la noche y que en alguna ocasión había llegado a sentarme en la cama, pero nunca hasta anoche me había levantado dormida. FHMP me lo contaba esta mañana muerto de risa. Y es que al parecer, a una hora indeterminada de la madrugada, me he levantado dormida a sujetar la pared que hay frente a la cama, "porque se caía".

Y dándole vueltas y vueltas al porqué de este ataque de sonambulismo y despues de desechar medicamentos raros (menuda soy yo pa tomar algo), pesadillas (con lo bien que duermo) o ansiedad (vale, si, voy de cabeza, pero como me decía un ex, la crisis es mi estado natural), he dado con la clave.

Estoy a dieta.

Es la primera vez en toda mi vida que me pongo a dieta con supervisión médica. Aunque ya os había contado que tanto amor, tanto amor me había hecho engordar (bueno, para ser justos nos había hecho engordar, aunque a mi me sienta francamente peor), lo que me ha decidido del todo es tener a mis vecinos de despacho que en pocos meses se han quitado de encima 15 y 17 quilos respectivamente. La putada es que paso con ellos una media de diez horas diarias, que nuestros despachos son de cristal y que los veo, estupendos de la muerte, a todas horas. Como para no fijarse. Como para no ponerse.

Total, que hoy es mi sexto día de lechuga y pechuga y aunque pensé que lo llevaría fatal, la verdad es que me encuentro francamente bien. No paso hambre, no como chocolate a escondidas y tengo más sed que un camello cuando llega al oasis tras dos semanas de marcha. En fin, que me lo estoy tomando en serio… hasta anoche.

Entregaba sus premios anuales El Periódico y por primera vez en la tira de ediciones, no montaron la típica cena-coñazo en un recinto ferial del extrarradio que nos mantenía prisioneros desde las ocho de la tarde a las dos de la madrugada, dando cabezadas e intentando pasar el mal trago a base de vino, sino que optaron (supongo que por la crisis) por un acto en el Auditorio, en el centro de la ciudad, seguido de una cena lunch de pie.

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Y ahí fue. Mientras iba de corro en corro y de mesa en mesa me metí entre pecho y espalda unas copas de un vino blanco fresquito que me cayó de miedo. Lo malo, que había que elegir. Y en cómputo de calorías o entraba el vino o entraba la gallina trufada y la sopa fría de patata con trufa. Y claro, me di al vino. Y menudo vino.

Y ahora dudo si de verdad me levanté a sujetar un muro que se caía, si es que sueños volvía a aquella barra de la sala Hipóstila a reclamarle al camarero "pongame uno más", si intentaba llegar a la cocina a saquear la nevera o peor aún, si era yo la que buscaba un muro en que sujetarme.

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Total, que hoy he vuelto (afortunadamente sin resaca) a mi purgatorio de ternera y alcachofas. Y ahora os dejo, que justo a esta hora tengo que merendar el yogurt desnatado de 43 calorías.

pd. Raquel, estuve con tu hermano. Dile que haga el favor de no dar cabezadas cuando bajan las luces en las entregas de premios, jajajaja.

A LO TONTO, UN MES

2009-06-10T10:56:00.006+02:00

Pues a lo tonto, a lo tonto, ha pasado casi un mes. Y en este mes, un montón de cosas que me han tenido lejos del blog.

Hace dos semanas murió mi abuela. De manera absolutamente inesperada y casi casi como el cuento aquel de Pedro y el Lobo. Tantas idas y venidas al hospital para nada, tantos falsas alarmas, tantos dolores inventados y al final... justo cuando se levantaba de la cama del hospital tras el último alta médico, un derrame. Inesperado. Rapidísimo. Sin dolor y en el mismo hospital. Y ahora, dos semanas después, aún vuelvo a casa de mis padres y me extraña no verla sentada junto a la ventana o en el jardín bajo los cerezos. Supongo que será cuestión de tiempo.

Las elecciones europeas han pasado sin pena ni gloria. Con más pena que gloria en realidad sin tenemos en cuenta la cobertura que todos los medios les hemos dado. Un ejemplo, la tarde electoral las ediciones digitales del Mundo y el País se tiraron sin actualizar sus webs desde las seis de la tarde hasta pasadas las nueve. Desinterés general con abstenciones que han llegado al 80% en algunos países y la sensación personal de que más alla de la comodidad del euro y viajar sin pasaporte y aunque nos repitan hasta la saciedad que en el Parlamento Europeo se deciden más de 400 directivas, Europa sigue siendo un saco de humo que nos cuesta un huevo mantener. Para las próximas propongo un partido de blogueros. Solo con lo que nos paguen por votos conseguidos, podemos retirar durante cuatro años a unos cuantos...

El tedio de las europeas me lo he sacudido a la fuerza con el cierre de temporada, la preparación del verano y lo que será 2009-2010. Saturación de reuniones, cuentas y más cuentas, alguna bronca que otra y el marrón de decirle a algunos que el año que viene no cuento con ellos. Me va en el sueldo, lo se. La presión presupuestaria, como era de esperar está siendo más que dura más que dura y en todas partes se habla de recortes. Pero al mismo tiempo, me da la sensación de que muchos empiezan ya a levantar cabeza o al menos han salido de la psicosis de la quiebra. En el último mes habré tenido una media de dos o tres inaguraciones - presentaciones - jornadas, cóctel incluído a la semana. Y parecerá una chorrada, pero desde enero ni Dios organizaba nada.

Y hablando de organizar, por fin tenemos decididas las vacaciones de verano. Acuerdo impecable. Ni nos iremos a Egipto a sudar a lo bestia como él pretendía ni a dejarnos comer por las pulgas en Uzbequistán como yo quería. Solución pactada y contentos todos. Ya tenemos un huevo de guías en casa. Eso es amor, ¿no?

Por cierto, gracias por seguir pasando por aquí a pesar del plantón. Un abrazo a todos.

HACE MÁS DE 30 AÑOS

2009-05-15T19:41:00.003+02:00

La semana pasada estuve dando una charla a un grupo de alumnos de primero de periodismo en la Universidad. Cuando el profesor me presentaba recorriendo mi vida profesional curriculum en mano, caí en la cuenta de que cualquiera de ellos podría haber sido hijo mío y me dio por pensar que coño he hecho con mi vida los últimos 20 años. Afortunadamente y aunque no he tenido hijos, si me ha dado tiempo a hacer un montón de cosas que justifican cada día que ha pasado.

El caso es que con ese punto de madurez sin retorno que da estar ya más cerca de los 40 que de los 30, he encontrado hoy en el blog de Lupita un memo sobre la infancia que me ha hecho sonreir. Y aunque soy consciente de que será un peñazo y por supuesto, entiendo que paseis de leerlo, he pasado un rato muy agradable respondiendo.

Así que, este puñadito de recuerdos es un regalo que hoy me hago. Porque he tenido una semana dura, porque estoy cansada, porque aún tengo un montón de cosas que hacer por casa y porque me da la gana.

Por cierto, gracias Lupita.

1.¿Cuál es tu primer recuerdo?
Mi abuelo Miguel, con una camisa a cuadros sonriendo sentado en el sofá de mi casa. Murió poco antes de nacer mi hermano, así que yo tendría tres o cuatro años.

2.- Nombra algunos de tus juguetes preferidos
La mariquitas, claro. Aquellas muñecas recortables de papel con las que jugábamos las niñas de los 70. Y las Nancys y el Mocosete y las Barriguitas… y los Cliks de Famobil. Y los renacuajos de río y las mariposas y los rebaños que pasaban por el camino de detrás de casa…

3.- Alguna travesura de cuando eras niñ@
Ufffffffffff, que sosa debí ser. Me temo que las travesuras las he hecho cumplidos los 20, jajaja.

4.- Tu comida preferida de aquellos años
Preferida no se, pero me tiré dos días delante de un plato de acelgas retando a mi madre. Ganó ella, claro. También recuerdo las meriendas de entonces; pan con chocolate, con membrillo, con vino y azucar, con quesito…

5.- Tus dibujos preferidos de la caja tonta
Heidi y Marco. Y la abeja Maya. Y Erase una vez el hombre.

6.- Tu primera colección de cromos
Pues no lo recuerdo, pero entonces los daban con los yogures. Mi tía Teresa tenía una tienda en un pueblo pequeño y me guardaba todos los sobres….

7.- Tu mejor amig@ y por qué
Pilar V. Porque es una persona excepcional e inimitable en todos los sentidos. Aunque la veo menos de lo que me gustaría, seguimos siendo amigas.

8.- Tu primer libro que leíste.
Eran cuentos. “Mariuca la Castañera” era uno de ellos, la historia de una pobre niña que vendía castañas y pasaba muchísimo frío. Después, un amigo de mi padre director de una editorial me regaló colecciones completas de clásicos con Edgar Allan Poe, Mary Shelley, Leopoldo Alas Clarín, Emilio Salgari, Alejandro Dumas, Julio Verne …
También leía Los Cinco y Puck. Ahhhhhhhhh, y el Senda. ¿Os acordais de él? Ahora están cotizadísimos.

9- Aquella canción que, siempre que la escuchas, viajas hasta tu pasado.
La sintonía de “El hombre y la tierra” o el “Un, dos, tres”

10- Aquel maestr@ que todavía hoy lo recuerdas con cariño
La madre Mercedes, en mi primer curso de párvulos con apenas tres años. Es más un mito que una imagen real. Y la madre Gloria que decía que con mi pelo rojo era igual que una sobrina suya y me tenía enchufadísima.

11- Una película que jamás olvidarás porque te recuerda a tu infancia o juventud.
La Biblia. Mis padres compraron la primera tele en color del bloque de vecinos que además, tenía UHF / VHF. Todas las vecinas subieron a casa a ver la película mientras los maridos veían el fútbol en la otra cadena.

12- Aquellos tebeos que leías con avidez cuando eras pequeñ@
Don MIki. Todos los domingos, mi padre traía el periódico para él, la revista para mi madre y un don MIki para mí. Después pasé a Tintin y Asterix y más tarde a los tebeos para niñas tipo Esther. Cuando mi hermano creció, me chupé todos los de X-Men y ahora, me leo los de culto de FHMP.

13- Una mascota que tuviste de pequeñ@
Un pollito fucsia. El de mi hermano era verde. Los compramos en el mercadillo e instalamos una caja de cartón con pienso en el balcón. A los pocos días, habían perdido el color, olían fatal y se estaban haciendo monstruos enormes. Mi madre los llevó al pueblo, con mis tías y después de unos meses de vida loca por las eras acabaron su vida en una olla.

También tuvimos una tortuga pequeñaja que un día decidió vivir la vida y escapar de su terrario con moqueta y piscina hecha con la tapa de tupper. Nunca más se supo. Y luego estaban los gatos callejeros que aparecían por el pueblo y los corderitos recién nacidos que nos dejaban cuidar los pastores que pasaban por el camino hacia el monte.

14- El primer coche que tuviste cuando te sacaste el carnet de conducir.
Un R5 gris de séptima mano. Debía dar tanta pena que al poco, con la excusa de terminar la carrera, me regalaron un Punto pistacho. Me ha durado 14 años, intacto. Lo cambié, con gran dolor de corazón hace tres.

15- Un viaje o excursión que hiciste con los compañeros de clase
A ver granjas de pollos. Cada año, invariablemente. No se por que las monjas nos llevaban todas las primaveras. Pilar, ¿tu lo sabes?

16- Aquel juego que tanto te gustaba jugar de pequeñ@
Con muñecas, en la escalera, con las vecinas.

17- ¿Qué programa de la televisión de aquellos años era el que más te gustaba?
Un, dos, tres. El único, con Eurovisión, que me dejaban ver.

18- Un regalo que te hicieron tus padres que jamás olvidarás
Cada vez que mi padre iba de viaje por trabajo nos traía algo. Recuerdo especialmente una vajilla de los cliks de Famobil con piezas tan chiquitinas que daba miedo sacarlas de la caja. También recuerdo la emoción de montar un tren eléctrico la noche de reyes cuando mi hermano aún no se coscaba de nada.

19- ¿Hay algún olor que te transporta a tu infancia? ¿Cuál y por qué?
El olor a membrillos mezclado con polvo en el coche de mi padre. Me recuerda las carreteras llenas de curvas para ir a Pamplona y del Puerto de Santa Bárbara, los mareos y las vomitonas. Aún hoy me revuelve el estómago.

20- Un día o un momento de tu infancia que no olvidarás nunca, porque fuiste inmensamente feliz.
Unas navidades. En el pueblo. Todo nevado alrededor y una mañana de reyes de sol deslumbrante. Lo recuerdo, y todavía duele.

VIDA

2009-05-13T15:24:00.004+02:00

Mi abuela, la única que me queda, cumple mañana 88 años. No es, ni lo ha sido nunca, la típica abuelita dulce que hace bizcochos y cuida geranios mientras intenta hacer la vida agradable a los que le rodean. Más bien todo lo contrario.

La veo un fin de semana sí y otro no. Y quizá por eso, porque no vivo con ella a diario soy mucho más consciente del deteriorio físico que poco a poco se va cebando en su cuerpo y su mente. A veces, me siento frente a ella e intento recordar la mujer que era hace apenas cinco años, o cinco meses o incluso, cinco semanas. A veces, dudo si ella no estará pensando lo mismo.

Desde que nacemos nos enseñan a andar, a comer, a cruzar la calle, a conducir un coche, a mejorar nuestra vida sexual. Vamos al colegio, terminamos una carrera universitaria y sacamos tiempo de donde sea para seguir aprendiendo y mejorar. Estudiamos, leemos, viajamos, buscamos experiencias que nos puedan ayudar en cualquier momento o situación en nuestra vida. Hay masters para mejorar las relaciones laborales, terapias para dejar de fumar, talleres para superar una ruptura, una pérdida o una enfermedad...

Pero nadie no enseña a envejecer y a enfrentarnos a la muerte.

Y miro a mi abuela y me angustia pensar lo terrible que debe ser saber que tienes 88 años, que las personas que conociste y amaste ya han muerto, que cada día que venga va a ser, seguro, peor que el anterior, no solo porque llegarán más dolores, sino porque quedará uno menos en esa inexorable cuenta atrás.

¿Como seré yo a los 88? ¿Me despertaré por las mañanas con ganas de apurar el tiempo que la vida me regala o habré tirado ya la toalla agotada de luchar contra una corriente que se que me va a llevar? ¿Como se sienta uno a esperar a la muerte?

PREGUNTO

2009-05-12T15:27:00.005+02:00

ALGUNOS DATOS

Dicen los datos del ministerio de Sanidad que un 21.2% de las casi doce millones de mujeres españolas de entre 15 y 49 años no utilizan ningún metodo anticonceptivo en sus relaciones sexuales.

De ellas, y restando las que buscan ser madres, casi un millón doscientas mil están en riesgo evidente de un embarazo no deseado, cifra que llega a los casi dos millones si sumamos las que por desconocimiento y descuido utilizan mal los métodos anticonceptivos.

En 2007 se realizaron, según el Ministerio de Sanidad, 112.000 abortos legales en España. Repito, legales y registrados, de los que 6.000 fueron a menores de 18 años.

Para hacer frente a este problema, la ministra Jimenez acaba de anunciar que a final de més la píldora postcoital se venderá en las farmacias sin receta ni límite de edad.

Y yo me pregunto....

¿Por que muchos padres siguen siendo incapaces de hablar de sexo con los hijos cuando cualquier noche, a cualquier hora, encuentras sexo explícito en televisión?

¿Por que muchos colegios han claudicado, por ideología, por exceso de responsabilidades, por miedo a las familias, por una mentalidad tradicional y han dejado de ofrecer una educación sexual responsable?

¿Por que los anticonceptivos no entran en la lista de medicamentos de la Seguridad Social como los antibióticos?

¿Por que yo, que hace tiempo cumplí los treinta tengo que acudir cada mes a la farmacia a comprar mis anticonceptivos, OBLIGATORIAMENTE con la receta del ginecólogo fechada y sellada?

¿Por que me da la impresión de que a veces, muchas veces, se opta por la solución más efectista y se deja la solución real de los problemas a la suerte o la estadística?

LA PSICOSIS DE LA CRISIS. Mi vena rata.

2009-04-29T21:29:00.005+02:00

Aunque afortunadamente estoy en la lista de los que aún conservamos el trabajo, mi empresa no es fácil que cierre a no ser que las cosas se pongan muy, pero que muy chungas y encima, acabo de comprobar que la bajada del euribor me ha dejado la hipoteca en cuatro perras, la psicosis de la crisis me está afectando. Lo confieso: Mi vena rata está desbocada.

El pasado 20 de abril esperaba a FHMP zascandileando en la librería del Corte Inglés cuando escuché el canto de sirenas del libro que llevo meses esperando que alguien me regale. Bueno, técnicamente no es un libro, son dos. Dos pedazo de tomos de pintura de Taschen que cuestan una pasta y que nadie, NADIE, NADIE, pensó en regalarme ni en navidad, ni en mi cumpleaños, ni en el dia del padre, ni en san Hoy.

Y ahí estaba. Intacto, haciéndome guiños, forradito aún con su celofán (claro, ¿quien coño va a comprar algo así pudiendo gastarse la pasta en unos zapatos o un movil nuevo?)... y no me pude resistir. Intentando no mirar la etiqueta del precio me fui a la caja dispuesta a darme el capricho. La dependiente saltaba de alegría. Por fin se iba a quitar el monstruo aquel de la estantería y podría poner más libros de autoayuda, lo nuevo de Stephanie Meyer y hasta las memorias de Labordeta otra vez!!! Y entonces lo vi. Enorme:

23 DE ABRIL. SAN JORGE. 10% DE DESCUENTO

Joer, 10% de una pasta gansa ya es dinero... casi como para comprarme el libro del islandés ese del que todo el mundo que ya ha leido a Stieg Larsson habla... Y mientras dudaba el libro tiraba de mi y la dependienta con la bolsa abierta intentaba atrapar la visa que yo agarraba como si me fuera la vida en ello... Y al final, pregunté:

- ¿Si vengo dentro de tres días esto me costará un 10% menos?

- .................. mmmmmmmmmmmmm............ sí

- ¿Como?

- ......... sí.

Y ahí la deje. Con el libro en una mano, la bolsa en la otra y la cara de pasmo.

Volví tres días después, claro. Con FHMP para que me ayudara a cargar con los 15 kilos de papel y con la chuleta con el nombre del islandés ese que aún no he conseguido aprenderme aunque ya he terminado la novela. Y descubrí una cosa que me dejó alucinada:

¿Os habeis dado cuenta alguna vez que los días de grandes ventas como San Jorge, las grandes tiendas de libros tipo FNAC o la Librería del Corte Inglés tienden a quitar el aire acondicionado hasta alcanzar los 50º o a ponerlo a toda hostia hasta que el papel se congela justo, exactamente, en la zona barata de libros de bolsillo para que salgas pitando a respirar o recuperar el calor en el clima perfecto de los best sellers???

Ah, que son neuras de la psicosis de la crisis? A mi me da que no.

CABALLO GANADOR

2009-04-28T15:15:00.005+02:00

Más o menos a estas horas, mientras ZP almuerza con Sarkozy y Carla Bruni descansa las piernas tras la visita al Reina Sofía, llega a Madrid el presidente de Colombia Alvaro Uribe.
Ah! Que nadie se había enterado? Normal. El departamento de marketing del gobierno colombiano está a años luz del francés, que ha conseguido sin grandes esfuerzos que en realidad sea Carla Bruni la que visite ofialmente España, mientras su entregado marido, aprovechando el viaje, se ha visto con el presidente y con el Rey. Y a todo esto, protocolo de la Zarzuela desbordado por la cantidad de llamadas que, con cargo o título por delante pretendían asistir anoche a la famosa cena de gala. Dudo mucho que nadie llame para cenar con Uribe. De hecho, igual Letizia ni va.

Y es que en el fondo no dejamos de ser un país de porteras. Belen Esteban o Carla Bruni. Tanto da a la hora de erigir mitos mediáticos de consumo masivo a los que diseccionar en revistas y televisiones. ¿O es que Obama habría tenido alguna oportunidad hace tres o cuatro elecciones? Las mismas que la señora de Sarkozy si se hubera llamado Monique Leguard y tuviera un pasado de profesora de instituto.

Se llama Apostar a Caballo Ganador y tanto Sarkozy como Carla Bruni dominan esa estrategia como nadie, aunque a veces el caballo juega malas pasadas. Que se lo cuenten si no a Mercedes Milá que creía apostar sobre seguro al sumarse a La Tribu de Sardá en Telecinco. El día después del estreno les llovieron hostias en los foros y sobre todo en los datos de audiencia. La semana siguiente fue aún peor. Y Milá ha anunciado hoy que deserta, que la audiencia no la quiere y que por tanto, ella se va. Como la estrella que es. Y renacerá. Que nadie lo dude.

PESADILLAS

2009-04-20T15:13:00.004+02:00

Ufffff, que noche.
Soñé que concursaba en el "Un, dos, tres" y Mayra Gomez Kemp leía la pregunta:

"Por 25 pesetas... jugadores de fútbol de primera división, por ejemplo... Raúl. Un, dos, tres, responda otra vez"

FHMP.- Raul!

YO.- Mmmmmmmmmmmm ¡Guti!

FHMP.- Albelda!

YO.- Mmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmm ¡Sergio Ramos!

FHMP.- Iván Alonso!

YO.- Mmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmm

mmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmm

Y no podía. FHMP me miraba horrorizado mientras Mayra Gomez Kemp se relamía de gusto, y yo no podía recordar ni un solo futbolista excepto los tres que salen en el Hola liados con alguna miss. Y empezaba a sudar y pensaba en los años de universidad y de profesión, en los siete periódicos que me miro todos los días, en las agencias y las webs, en los informativos de las televisiones, los boletines de las radios y las alertas al móvil, en la putada de los cambios de horarios de programación cada semana por los derechos de emisión, en las broncas con Mediapro, en las sentencias sobre "interés general", en los experimentos de la Sexta y la birria de audiencia que sumaron los siete partidos simultáneos... Y no me salía ninguno.

Lo peor, que al despertarme, seguían sin salir.

Joder que noche.

LADRONES DE COCHES

2009-04-17T00:17:00.000+02:00

Le prometí que no lo contaría, pero no puedo resistirme...

Lo vi aparecer con cara de circunstancias, cruzando la plaza que lleva a la Hospedería en mangas de camisa a pesar de los 3º y la tromba de agua que estaba cayendo y pensé: "Joer, con la que ha caído esta noche seguro que el coche se ha quedado atrapado en el barro y no puede sacarlo".

Pero no.

Mi queridísimo FHPM había cerrado de un golpe el maletero de MI COCHE con las llaves dentro del anorack que previamente había guardadazo debajo de las maletas. En el culo de la Ribagorza. En pleno puente. Cuando ya volvíamos a casa. Lloviendo a jarros.

Mi coche.

Ese que tiene sistemas distintos de apertura para el maletero y el resto de las puertas. Ese que una vez que se cierra no hay Dios quien lo abra. Ese que a pesar de la mala vida que lleva cuando lo lavas parece casi nuevo. Ese que me tiene que aguantar diez años más por lo menos.

Mi coche.

Así que hice lo único que una puede hacer en un caso así. Llamé a papá. Superpapá (que además coincide que ha tenido un concesionario la tira de años y sabe un huevo de coches). Y Superpapá dijo lo que suelen decir los padres en estos casos: "Pásame a FHMP".

Y yo sabía que antes de encerrarse en el despacho había andado por juzgados y comisarías y vale que de todo se aprende en esta vida, pero lo último que hubiera imaginado era que iba a ver a FHMP intentando forzar el coche con una percha del hotel mientras seguía las instrucciones de mi padre y yo le hacía palanca con un destornillador en la puerta.

Y lo increíble es que lo abrimos. Sin daño aparente en el coche. Lo abrimos.

Y justo entonces se acercó la ancianita que agarrada al brazo de un abuelito había estado mirando y dijo: "Yo le decía al marido, ayúdales, ayúdales... y el me decía, no, que seguro que saben como se hace. Y sí, lo habeis abierto". Y yo pensé, "Joder que pinta debemos tener".

Así que ahora andamos mirando un curso de puentes por si la vida se nos pone muy chunga y tenemos que dedicarnos al robar coches. Que nunca se sabe.

POCHOLADICA

2009-04-16T18:04:00.003+02:00

Una de las cosas que más me gusta de ir cumpliendo años es que llega un momento en que la vergüenza se queda por el camino, sobre todo cuando se trata de “asunto hombres”. Pasados los 30 y si estás en el mercado, cuando alguien te interesa te lo curras y si él no responde es porque obviamente, no ha sabido percibir lo estupenda que eres. Él se lo pierde.

Por eso me pareció tan simpático el comentario que anoche la amiga de la amiga de un amigo hizo sobre éste último cuando ya nos despedíamos:

- “Ayyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyy…. Es una pocholadica!”

Joer “Pocholadica”!

Vale que el tipo en cuestión es adorable, cultísimo, encantador, divertido hasta decir basta, ingenioso, buena persona… y encima tiene un gusto fantástico para elegir las camisas. Pero Joer, “pocholadica” un tío de cuarenta y tantos…

Yo la miraba y la veía relamerse y afilar las garras encantada de la vida mientras él, que no se coscaba de nada, seguía apoyado en la barra del bar hablando con el resto de lo divino y lo humano. Y me pareció fantástico comprobar que a veces, los encuentros “fortuitos” amañados por amigos bienintencionados pueden llegar a funcionar.

O no.
.

Porque la verdad es que no se lo que pasó. Me retiré pronto con FHMP y ellos se quedaron ahí, supongo que conociéndose. Pero cada vez que me viene a la cabeza esa “Pocholadica” no puedo evitar sonreír al pensar que en el fondo, la vida es estupenda.

pd. Por cierto, A., no te voy a hacer pasar el mal rato de confesar si al final, te mordió o no. Pero me enteraré. ¿Acaso lo dudas? ZRGZ es un patio de vecinas...

EXPLICAR EL DESEO

2009-04-14T15:14:00.006+02:00

¿Por que hay personas que solo con rozarte hacen que todo el cuerpo se te vuelva del revés y otras que sin embargo y aunque lo intenten son incapaces de provocarte la más mínima reacción? ¿Por qué hay veces que personas depreciables nos provocan deseos incontrolables e inconfesables y sin embargo en otras ocasiones la persona perfecta no nos motiva sexualmente?

Que tire la primera piedra aquel/lla que nunca se haya dejado llevar, que no haya sucumbido ante una situación dificilmente explicable fuera de esa cama, que sabiendo que estaba metiendo la pata haya sido incapaz de resistirse porque el deseo era demasiado fuerte. Desde Helena de Troya a Enrique VIII.

Lo pensaba hoy al leer que un grupo de científicos suecos y estadounidenses ha dado con la clave de la caricia perfecta: una persona debe ser acariciada a una velocidad de entre cuatro y cinco centímetros por segundo para sentir placer.
.

Hmmmmmmmmmmmmm. ¿Solo eso? No lo creo.

El estudio, que aparece en el último número de la revista Nature Neuroscience analizó las respuestas nerviosas de 20 personas en el momento de recibir una caricia en el antebrazo; así, hallaron un tipo de fibra nerviosa (C-tactile) que se activa únicamente cuando dicha caricia se produce a una velocidad de entre cuatro y cinco centímetros por segundo. Si la caricia se hace más deprisa o más despacio, el tejido no se activará.

De lo que no dice nada es de quien hacía esas caricias. ¿El técnico de laboratorio con bata o el tipo que aún sin tocarte ya hace que te falte el aire?

Es curioso el empeño de la ciencia por explicar esas cosas que muchos preferimos que sigan siendo terreno desconocido e inexplorado. El mecanismo del deseo, los resortes del amor, el por qué del desamor... pertenecen a una categoría que los científicos llevan siglos tratando de explicar. Afortunadamente, siguen siendo inexplicables.

PARA TODAS AQUELLAS

2009-04-13T15:54:00.000+02:00

QUE NECESITEN ROPA NUEVA Y LES JODA VERSE BLANCAS Y BLANDAS COMO UN CALAMAR EN UN PROBADOR CUALQUIERA MIENTRAS UNA DEPENDIENTA DE 20 AÑOS Y 50 KILOS MIRA DESDE LA CORTINA ARRUGANDO LA NARIZ.

La primera que se dio cuenta hace años fue mi amiga Raquel, que tras una tarde de compras volvió alucinada al comprobar los efectos terapéuticos que los espejos trucados en los probadores llegan a tener sobre cualquiera de nosotras.

Con el paso de los años pudimos constatar que el truco de colocar espejos “adelgazantes” en las tiendas no solo se había generalizado entre algunas cadenas, sino que incluso había casos como H&M en que era tan obvio que resultaba casi ofensivo. Y así en los tiempos en que el Photo Shop era solo una herramienta de profesionales, los días de bajón te metías en el probador con un montón de ropa y probabas y probabas hasta verte tan estupenda como Soraya en el Elle, con la ventaja de que nosotras nos reconocíamos.

Pero claro, por mucho que quisieramos levantarnos el ánimo, después de comprobar tres o cuatro veces que esos vaqueros que en la tienda nos hacían un culo estupendo y unas piernas eternas perdían milagrosamente sus propiedades según los estrenábamos, aprendimos que cualquier compra requería al menos una semana de cuarentena al incluir la prueba en la tienda y al menos dos o tres más en casa para comprobar si de verdad el pantalón nos quedaba tan bien como nos pareció el día que lo compramos... y que una siempre tiene que tener a mano una madre o una amiga de verdad que le diga lo que puede o no puede ponerse, para no encontrarse como una Loles León cualquiera sobre la alformbra roja...

Luego, nos fuimos haciendo mayores y curiosamente el cuerpo nos fue cambiando para adaptarse muchísimo mejor a la ropa cara que a la de trapillo, al tiempo que nuestros pies de repente dejaron de apañarse con zapatos de cuatro perras. Y descubrimos que las marcas caras tienen cortes y tallajes que jamás hacen arrugas ni sacan cartucheras y que los zapatos de tacón son muchísimo más cómodos cuantos más euros nos cuestan.

Y cuando parecía que la falta de euros para comprar la ropa que nos gustaría, sumada a la sobra de kilos acumulados durante el invierno iba a terminar con nosotras, un día cualquiera, mirando una revista encontramos una foto que nos convenció de una vez por todas de que un vestido de chorrocientos mil euros no tiene por qué sentar bien, que estar flaca no siempre favorece...

Y que la moda, por muy moda que sea, tiene un límite que no conviene pasar o corres el serio riesgo de llegar a uno que te haga parecer gilipollas.
.

.
¿o no?

ANIMO, CHICAS!!!

REGALOS

2009-04-12T18:21:00.007+02:00

- ¿Donde te escondes, Juan?

- Voy en busca de María...

Encapuchados cubiertos por túnicas blancas y portando velas encendidas repiten una y otra vez la letanía mientras arrastran cadenas por el suelo empedrado del claustro románico de la Catedral de Roda de Isábena. Fuera llueve intensamente, pero el frío y la humedad se olvidan en esta noche de viernes santo ante lo que sin duda es un espectáculo único, fruto de una serie de casualidades que dificilmente volverán a repetirse.

Casualidades como que, hace apenas un par de horas, haya visto en la recepción de la hospedería un cuadro de Pepe Cerdá pintado justo en el lugar donde la tarde anterior hemos disfrutado de una copa mientras el sol se pone. El cuadro se acompaña con una dedicatoria en la que el pintor narra como su única e impactante experiencia religiosa la ha vivido en Roda una noche de viernes santo. Una noche como ésta.

La vida a veces te regala cosas así. El sabor de un yogurt de oveja con miel. Un claro en la tormenta que se abre justo cuando lo necesitas. La plaza mayor de Graus desierta y vacía solo para tí bajo la lluvia. El momento justo en que él, mojado como una sopa, consigue forzar la puerta del coche con una percha doblada. Encontrar en el Pont de Suert una churrería de las antiguas y en ella, aquellas cortezas de trigo de cuando eras cría. Levantarte y ver desde la ventana que la nieve ha cambiado radicalmente el paisaje durante la noche...

CUANDO FUI MUJER FLORERO

2009-04-04T00:46:00.000+02:00

Muchos de los que me conocen y me leen habitualmente se estarán preguntando... ¿como es que aún no ha colgado ningún post poniendo verdes a las primeras damas de la cumbre del G-20? y razón no les falta, ni ganas a mí después de leer declaraciones como las de la señora del presidente Medvedev que se coronó de gloria con la frasecita que copio textualmente por si al interpretarla perdiera profundidad:

"Estamos orgullosas de estar aqui con estos hombres que toman estas decisiones tan importantes. Ahora creo que si aplaudimos lo suficientemente fuerte nos oirán desde ahí y quizá eso les inspire para lograr el acuerdo" (sic).

De verdad, después de leer eso solo puedo esperar que lo dijera en ruso y el intérprete, novato, entendiera otra cosa. Pero me temo que no. Igual que me temo que a alguna le parecería fantástico pasar la tarde escuchando leer su nuevo libro a J.K. Rowling en vez de darse una vuelta hasta la Tate Modern para ver la muestra sobre el constructivismo Rodchenko y Popova o incluso irse a la Torre de Londres que es la mar de entretenida. Espero que por lo menos la tarta que les dieran con el te fuera bueno o que el nuevo libro de la Rowling cuente el desenfreno sexual de Harry Potter cumplidos los 25, que va a ser que no.

Pero como decía, en realidad no puedo criticar a las primeras damas mas allá de la birria de programa de actos que hizo que con muy buen criterio Sonsoles Espinosa y Carla Bruni se quedaran en casa a la espera de mejor ocasión de recorrer Londres. Y no puedo, porque una vez yo también fui "primera dama florero".

SI.

Y lo mejor, no me avergüenzo lo más mínimo.

Os cuento.

Mi ex trabaja en una multinacional norteamericana que una vez al año reunía a los jefes de departamento de las fábricas europeas en una de las sedes. No se por qué, esta gente que durante las vacaciones de verano eran tan amables como para enviarle libros ("Quien se ha comido mi queso") para que leyera en la siesta, pensaba que las señoras vivíamos tranquilamente dedicadas a nuestra Termomix y por tanto, podíamos pegarnos una semana por ahí sin problemas.

Y aunque en mi caso no era así, un año lo hice.

Y me fui a Bélgica a costa de la multinacional. Y me tiré una semana disfrutando de Bruselas, Brujas y Gante mientras mi queridísimo se partía los cascos en la fábrica. Y me lo pasé de miedo haciendo turismo, provocando un incendio al meter un croasant entero en la tostadora del hotel y subiendo al Atomium con un señor llamado Carlos que era el marido de otra jefe de departamento y que como yo, viajaba de florero. De hecho, lo pasamos tan bien que prometimos repetir siempre que fuera posible.

Desgraciadamente por aquellas épocas mi relación andaba ya tocada y a punto de hundirse y al año siguiente, mi ex se fue solo a Irlanda. Pero esa, ya es otra historia...

PD. Alguien ha visto al marido de Angela Merkel en las fotos? O es que él conocía Londres y pasa de Harry Potter también?

AGRADECIDOS

2009-04-03T17:55:00.003+02:00

Mi abuela, que como todas las mujeres de pueblo es muy refranera, dice siempre aquello de "Amor con amor se paga" o lo que es lo mismo, que es de bien nacido ser agradecido. Y yo pienso que esto es todavía mas cierto, todavía mejor, cuando resulta inesperado.

Así que ayer cuando vi que mi nombre figuraba entre los agradecimientos del disco de Ambar Martiatu no pude dejar de pensar que a veces, muchas veces, hacemos cosas que para nosotros no tienen ninguna trascendencia, pero que para aquellos que las reciben no dejan de ser importantes. La vida está hecha de pequeños detalles que hacen que cada día sea único y el de ayer, para mi, estará siempre relacionado con este disco y con las esperanzas que un grupo de personas fantásticas ha puesto en él.

Aunque les deseo toda la suerte del mundo y haré lo posible por ayudarles en la aventura, en realidad no se la trascendencia que llegará a tener, pero si quiero invitaros a que conozcais la voz privilegiada de Ambar. Solo con un micro y un piano, sin mezclas ni postproducción, en un estudio de radio, a pelo, suena así:

http://www.aragonradio2.com/blogs/aragonesmusica/index.php/2008/11/13/entrevista-escucha-el-acustico-de-ambar-martiatu/

http://www.aragonradio2.com/buscadorSimple.aspx?texto=ambar%20martiatu

Espero que os guste.

Buen fin de semana.

Y gracias, Ambar, gracias Luismi, gracias.

Pd. Manuel, la foto de la pastilla del cd es tuya. También tu apareces en el disco. Ya te cuento. Besos.

MUNDOS Y MONSTRUOS

2009-03-31T06:00:00.000+02:00

Los periodistas que hemos hecho información internacional sabemos por haberlo sufrido en carne propia que una guerra solo existe si una gran cabecera como The New York Times o una cadena de televisión tipo NBC decide enviar un equipo a cubrir la zona. De hecho, si ahora mismo rastreamos internet buscando países en guerra posiblemente encontrarmos conflictos que ni sabíamos que existían o aún peor, de los que ya nos hemos olvidado.

Los gurús académicos del periodismo, esos que se quedaron en la facultad chupando pasillos ya desde primer curso y que no han ejercido en su vida, llaman a esto Agenda Informativa y dedican años y años de becas a analizar qué determina los contenidos informativos de un medio de comunicación. Yo, despues de torear durante años en plazas distintas, he concluído que los medios somos entes antropófagos que nos alimentamos unos de otros, de manera que si uno decide romper la baraja y apostar por una cobertura concreta, los demás tarde o temprano nos subiremos al carro.

A veces, el motivo desencadenante es tan tonto como tener un primo en la embajada de un país determinado o que Leonardo di Caprio estrene una película sobre los diamantes de sangre. De inmediato descubrimos horrorizados que en el Congo se matan por menos de nada. Y ahí nos vamos todos, a por la foto de turno.

En este mundo presuntamente globalizado en el que las antenas parabólicas e internet pretenden igualarnos a todos, hay primer mundo, tercer mundo y cada vez más un inframundo que abre brechas dramáticas entre unas sociedades y otras.

¿Queréis un ejemplo más? El monstruo de Amstetten abrió informativos y copó portadas durante días y días, los dominicales le dedicaron amplios reportajes y la televisión programas especiales, y lo seguirán haciendo conforme se vayan conociendo más detalles de la tortura a la que sometió a su hija y a los niños que tuvo con ésta.

En Colombia han detenido a Arcedio Alvarez, un bestia que durante 30 años, desde que la niña cumplió los cinco, ha violado y torturado repetidamente a su hija Nidia. Fruto de estas violaciones ha parido ocho hijos y sufrido cinco abortos. Nidia solo se decidió a denunciarlo cuando descubrió que sus hijos estaban siendo objeto de los mismos abusos por parte de este "Monstruo de Mariquita".

¿La diferencia? La prensa le dedica hoy apenas un breve en página par... Pero todos sabemos que Colombia y Austria juegan en divisiones distintas.

MADUREZ

2009-03-30T09:00:00.001+02:00

Independientemente de la postura que uno pueda tener sobre la ley de plazos, en todo el debate sobre la reforma de la ley del aborto hay algo que me llama poderosamente la atención. Que una chica de 16 pueda tener la capacidad de decidir sin que sus padres o tutores lo sepan y ejercer libremente su derecho a abortar y que sin embargo no esté capacitada para votar en las elecciones generales, autonómicas, municipales y europeas.

Es curioso este sentido de la "madurez", ¿no?

Y es que no dejo de pensar que si la cagas votando a lo único que te arriesgas es a vivir con un gobierno en el que no crees durante cuatro años, pero una decisión como interrumpir un embarazo, sea a la edad que sea, pero más cuando tu vida está empezando, es algo que supongo, tiene que acompañarte mientras vivas.

¿CONFIANZA? CONFIANZA

2009-03-29T15:11:00.003+02:00

Mientras FHMP vigila el arrocito que nos comeremos de aquí a un rato, encuentro en un suplemento de la Vanguardia un test para conocer la salud de tu relación de pareja. Aunque estos test suelen parecerme una chorrada, voy respondiendo mentalmente a las preguntas que plantea. Sí, nos reímos continuamente de las cosas más tontas. No, no me sobra en casa en ningún momento. Si, me sigue gustando. Mucho, muchísimo... y así, llego a la siguiente pregunta: "¿Le cuentas todo a tu pareja?"

Hostias, no. Pues claro que no. Ni de coña!!!

Y no porque tenga nada que esconder, que afortunadamente ya pasó aquella época en la que vivía en el mundo de las mentiras y los cajones cerrados, sino porque hay cosas que forman parte de mi vida de pareja y otras que pertenecen al ámbito de las amigas, mis compañeros de trabajo o a mi familia más cercana, mis padres y mi hermano.

Un psicólogo experto en relaciones personales distinguía una vez entre SINCERIDAD y SINCERICIDIO. Y estoy de acuerdo con él plenamente. Vivir en pareja no implica tener que convertir tu vida en un estado totalitario donde el individuo pierde su entidad privada para formar parte de una comunidad a la que tiene que dar cuenta de todo aquello que ocurre en su vida.

Desde que empezó nuestra historia, comparto con FHMP una broma privada en forma de despedida que se repite cada vez que uno se queda solo en casa del otro y es "No vuelvas muy pronto o no me dará tiempo a revolver en tus cajones". Pues eso. Que la confianza está tanto en su certeza de saber que puede mirar sin problemas en mis cajones como en la mía de que no va a hacerlo. Y viceversa.

PEQUEÑAS COSAS

2009-03-26T11:28:00.003+01:00

FHMP apareció ayer con un bote de espuma de pelo, como el que se me había terminado hace un par de días. Lo sacó de la bolsa y dijo:

“Me he fijado en el color del que tenías y es igual. Morado.”

Yo no le había pedido que lo comprara.

¿Cómo no voy a seguir colgada?

.