SOCIOLOGIA DE BARRA DE BAR

GENETICA MASCULINA

2012-01-10T15:43:00.000+01:00

Algo ha pasado este año con los Reyes Magos que se han columpiado pero bien. Al menos entre las mujeres de 30 a 40 años que trabajan conmigo, que tienen pareja estable y que "como unas gilipollas fueron a comprarle un regalo al capullo éste para que ni se haya molestado en mover el culo y buscarme cualquier chorrada"

Yo creo que es genético. En serio. Entre todos los hombres de mi vida y mi entorno, aún estoy buscado a uno que tenga la iniciativa de regalarte algo porque sí o porque piense que te va a gustar. Será cosa del ADN. Y existir existen, yo los he visto.

Durante mucho tiempo mi madre tuvo una tienda. Entre otras cosas, vendía lencería y ropa de casa y cada año, sobre todo por Navidad, unos cuantos hombres, no demasiados, se dejaban caer verdes de vergüenza a comprar lencería para sus señoras. Y no fallaba. Al salir, las señoras en la tienda coincidían en un "¿Por que mi marido no hará algo así?" mientras ponían ojos tiernos al que acababa de marcharse.

Tengo una amiga que escribe carta a los Reyes dando a su marido opción de elegir y otra que le marca con post-it el catálogo del Corte Inglés con las cosas que le gustan. Pero la historia no está en que caiga y compre el bolso que le has enseñado nueve veces en el escaparate, la gracia está en que se le ocurra solo sin que sea Navidad o cumpleaños.

¿De verdad que cuesta tanto? Un detalle porque sí. Aunque sea un huevo kinder, que el bolso caro, ya nos lo compramos nosotras.

Pd. En mi casa no viniero Reyes, este año fue Papa Noel y llegará San Valero.

EPIDEMIA

2012-01-07T09:39:00.000+01:00

Ultimamente los divorcios se multiplican a mi alrededor, como si una especie de epidemia hubiera atacado en mi círculo de trabajo. Se divorcian parejas con más de veinte años de convivencia y otras que apenas han celebrado un par de aniversarios de boda. Todos ellos, se enfrentan además al problema añadido de liquidar las cuentas de una sociedad que a veces, no da para dos vidas paralelas.

En todas estas historias siempre hay una victima y un verdugo, un damnificado y un ejecutor. De los primeros me sorprende escuchar casi siempre que "fue algo inesperado", que "todo era igual que siempre". De los segundos, pienso que su ventaja estuvo en el control de los movimientos, del tiempo y de la información.

Las cosas no ocurren casi nunca porque si. Hacemos que pasen, consciente o inconscientemente. De verdad que lo creo, al igual que creo que en la vida en general hay personas que actuan y sujetos pasivos que dejan que otros actúen y decidan por ellos. Nos enamoramos cuando el cuerpo nos lo pide y sacamos las antenas buscando alguien especial. Construimos nuestra historia de amor, aunque no nos demos cuenta, de acuerdo a nuestras necesidades, que son distintas en los diferentes momentos de nuestra vida. Y cuando nuestras necesidades son otras, buscamos la forma de cambiar. Y casi siempre, uno actúa y otro, se deja llevar. Este último es el sorprendido por una petición de divorcio que la otra parte llevaba, seguro, meses planeando.
Claro que eso lo vemos más tarde, cuando echando la vista atrás se reconocen esas señales en su momento no vimos o no quisimos ver.

Y es curioso como entre los divorciados de mi entorno, todos ellos víctimas, la reacción es tan distinta. Mientras unos andan aturdidos, buscando respuestas, preguntando que pasó, otros respiran hondo, cogen carrerilla y recuperan el tiempo perdido pensando que posiblemente en el fondo, les han hecho un favor.

REGALO DE REYES

2012-01-06T20:31:00.003+01:00

Este año, quiero haceros un regalo de reyes. Como siempre en estos casos es imposible contentar a todo el mundo, pero creo que tanto los que sois amigos en el mundo real como los que lo sois en el virtual, es decir, aquellos que me conoceis aunque sea un poco, sabreis por que la he elegido.

Es la portada del la Iglesia de Sainte Foy de Conques, en Midi Pyrenees, uno de los sitios más extraordinarios donde he estado nunca. Id si teneis ocasión, intentad llegar al atardecer, pagar con gusto los veinte euros que os clavarán por un café nefasto en el unico bar del pueblo y disfrutar de la maravilla de estar vivo y estar delante de siglos de historia intacta.

El descubrimiento de Conques es mi regalo para estos reyes. Pero además, hay algunas personas a las que quiero especialmente, que han sido, son, importantísimas en mi vida y a las que no quiero pasar la ocasión de agradecerselo.

A mi queridísimo, que me sufre, me apoya y me sigue en la vida cotidiana y en todas las embarcadas que le preparo... y que son muchas. La última, la de Magritte. Con lo tranquilo que tu estabas... Por cierto, aprovecho para decirte que ya tengo hotel para el puente de San Valero.

A Anabel, que me insistía "Conques, Conques, tienes que ir Conques" y que tenía más razón que un santo, que me descubre tantas cosas, que consigue lo imposible y que es siempre tan generosa.

A Pilar y Javier que me siguen dando cobijo todas las nocheviejas, que hacen que me sienta siempre como en casa, que son a cada cual mejor... Que vengan muchas nocheviajas, medias marathones, cenas de sábado y razzias de zapatos más!

A María porque si, porque siempre estás cuando te necesito, por decir la verdad a lo bestia y porque ya era hora de que encontraras la persona que mereces. Roberto, como dejes de hacer felíz a mi amiga, te rajaremos las ruedas del coche nuevo, que sabemos donde aparcas...

A Armando, por darme una colleja de vez en cuando y obligarme a viajar en travía hasta el Lejano Oeste. Para que este año deje de dudar y permita que lo quieran como él se merece. Y vale, pelma, que no es Sobrarbe, pero hasta que me abran San Juan en Lanata o subamos a Burgasé, no tengo obligación moral de volver al redil. :)

A Florencio, que digo yo que si el pavo ha aguantado la navidad, igual nos aguantará otro año, ¿no? Y si aguanta y hay pasta, nos lanzamos a por Samarkanda... hace? Gracias por todos los cafés de los miércoles.

A Yuri, por levantarme el ánimo siempre, por ser tan cariñosa y adorable y por seguir moviendo el rabito cuando aparezco aunque sea mucho menos de lo que me gustaría.

Ellos son los Oscar de este año, premio merecidísimo por su trabajo. A todos los demás, que leeis o que estais en mi vida, os deseo que tengais todos muy buen año, que el monstruo del infierno se coma vuestras penas, que no nos falte curro, que la cosa no sea tan chunga como la pinta Mariano, que los que nos rodean nos sigan queriendo, que nos multiquemos todo lo posible, que todas las lunas sean lunas de miel y que siempre sea viernes, tarde de verano...

Esta noche tómense todos un tequila por mí...

2012-01-03T18:44:00.000+01:00

... y es que no quiero comenzar el año nuevo con este mismo amor, que me hace tanto mal.

Lo colgaba en Twitter, en nochevieja, Chavela Vargas. Nacida en San Joaquín de Flores, Costa Rica, el 17 de abril de 1919. Echen cuentas. A mi me salen 92 años. Y aún tiene el cuerpo para tequilas y para amores.
¿Cuanto tequila cabe en ese cuerpo tan pequeño? ¿Cuantos amores caben en 92 años de vida?

Chavela Vargas ocupa con Ismael Serrano el olimpo de mis malos ratos. Ahora gracias a Dios tengo pocos o ninguno, pero en mis épocas más salvajemente felices y más dolorosamente desgraciadas, que fueron las mismas, ahí estaban ellos. Ayudándome a hundirme un poco más en el lodo. Empujando hacia el agujero mientras me hurgaba las heridas. Los mejores para hacerte el mal trago aún más doloroso.

De Chavela Vargas me gusta todo. El pelo blanco, la voz rota, los ponchos de colores y la apología del tequila como remedio a todos los males. Me gusta también el mal ojo (o bueno, según se mire), que parece tener para encadenar amores desgraciados que, necesariamente, la arrastran de nuevo al tequila, hasta que en el fondo de la botella aparece un nuevo amor. También fallido, también desgraciado, pero nuevo amor al fin y al cabo, porque dice, dicen, que los amores de verdad son los que se sufren de veras.

Me gusta lo que canta y como lo canta, lo que dice y lo que escribe, lo que cuenta y lo que esconde y me gusta sobre todo que a los 92 años y con un hígado todavía para donar a pesar del tequila (no lo digo yo, lo dice ella), siga siendo capaz de empezar un año nuevo dándole puerta a quien le hace desgraciada y abriendo esa misma puerta al nuevo amor que sin duda vendrá para poder seguir sufriendo.

Muy grande Chavela Vargas. Que nos dure muchos años. Ella, el tequila y los amores desgraciados.

UN SERMÓN SOBRE PATRIMONIO.

2011-12-29T18:35:00.000+01:00

En Sobrarbe, entre L´Ainsa y Campo, a los pies de la Peña Montañesa, está la iglesia románica de San Juan de Toledo de Lanata. Dentro, pinturas del siglo XVI que muestran un infierno terrorífico y una pila bautismal policromada, curiosísima, que reproduce en forma de pequeños rostros las almas salvadas gracias al bautismo. Lo se porque la he visto en foto. Y es que a pesar de haber ido seis o siete veces de propio hasta la iglesia, nunca he conseguido encontrarla abierta. Primero porque la llave la tenían los dueños de la pardina en cuyas tierras está construida. Luego, porque la comarca se encargó de abrirla pero solo a visitas concertadas y con un grupo mínimo de nosecuantas personas. La tercera vez porque solo se enseñaba en agosto. La cuarta porque ese día, la guia estaba de viaje...

Yo, tozuda como soy, insisto todos los años y estoy segura de que algún día conseguiré llegar a verla.

Me ocurre lo mismo con la iglesia de San Juan de Uncastillo. Guarda dentro pinturas murales del siglo XIII que cuentan las peregrinaciones jacobeas de la época. O eso creo, porque tras varios intentos fallidos, tampoco he conseguido verla. Sigo insistiendo, claro. Y en los hoteles de la zona, me tratan ya como si fuera de la familia.

Cuento esto al hilo del robo en un pueblo de Burgos, Baños de Valdearados, de unos valiosísimos mosaicos romanos que, según acabo de leer, estaban a las afueras del pueblo, en un recinto cerrado por vigas de madera pero que permitía ver los mosaicos desde fuera. Si alquien estaba interesado, llamaba a un móvil y alguien del pueblo, acudía a abrir. Los últimos llamaron el 6 de diciembre y desde entonces, nadie se había acercado a vigilar los mosaicos. Además del robo en si, parece ser que los ladrones han destrozado el trozo de mosaico que no les interesaba llevarse...

El caso es que tras este robo, el debate sobre la preservación del patrimonio vuelve a las portadas. ¿Deben permanecer estas piezas en su enclave original, respetando el lugar para el fueron creadas y favorecer así el posible turismo cultural en estas zonas o bien deberían estar en un museo resguardadas y al alcance un público potencial mucho mayor?

En los años 70 y 80 sufrimos en Aragón, pero también en Navarra y Castilla León entre otras, las correrías del ladrón Erik el Belga. Compinchado con delincuentes comunes se aprovechó de la falta de protección de las iglesias rurales y protagonizó una serie de robos míticos. Aquí, duele sobre todo el desastre de la Silla de San Ramón, el mueble románico de madera más antiguo conservado que robó en Roda de Isábena y vendió a pedazos. A fecha de hoy, solo una parte ha podido recuperarse y se muestra en una estructura de metacrilato.

¿Habría estado la silla más segura en el Museo Arqueológico Nacional o cualquier museo decente? Seguro. ¿Es vergonzoso que en Aragón no tengamos ni un solo museo donde se muestren las piezas que cuentan nuestra historia, mientras se dedican a construir edificios catastróficos (Pablo Serrano) que además están vacíos? Sin duda. ¿Tienen razón los alcaldes de los pueblos que defienden el atractivo turístico de ese patrimonio? Si, pero...

El MNAC, en Barcelona, es un referente internacional en pintura románica. A pincipios del siglo XX, cuando aquí los curas andaban vendiendo vírgenes del siglo XII y tablas góticas a cualquiera, los catalanes descubrieron el valor de su patrimonio e iniciaron un proceso de rescate de sus pinturas murales más valiosas que, si no hubiera sido por ellos, estarían ahora como las de San Baudelio de Berlanga repartidas entre Boston, Cincinnati, Indianápolis y The Cloisters, en Nueva York.

Las pinturas están a buen recaudo en Montjuic, en Barcelona y cada año, centenares de miles de personas las disfrutan. En el valle de Aran, una reproducción permite hacerse a la idea de como eran en su lugar original. En Taull he estado un par de veces. Al MNAC vuelvo cada pocos meses.

Esta mañana un buen amigo me preguntaba que había hecho si me hubieran tocado un par de millones de euros en la lotería. ¿Acaso no lo sabes? Haría, como seguro que adivinas, lo que más me gusta en este mundo, tirar de mochila y guía y seguir intentando que me abran las iglesias. Pero a pesar de todo sigo pensando que tener ciertas piezas sin protección en un pueblo de 400 habitantes a 80 kilómetros de Burgos es una irresponsabilidad dificil de justificar. ¿O no?

¿Que pensais vosotros?

MARIANO NO ME HA LLAMADO

2011-12-20T18:30:00.000+01:00

Las 18.22 y Mariano no me ha llamado...
Leo en Twitter que igual lo que utiliza es el WhatsApp.
¿Se lo estará pensando? ¿Me habrán hecho la cama? ¿Que voy a hacer si me llama? ¿Que voy a hacer si no? ¿Y si llamo a Viri?...

Cachondeos aparte, a estas horas más de uno tiene que estar de los nervios. Y más de dos, estarán hechos un trapo mañana. Es lo que tiene la política, demasiados equilibrios al límite, demasiados favores pagados, tantos futuros pendientes de una decisión. Dicen que el que se dedica a la política lo hace por vocación. Yo no lo dudo. Tragar carros y carretas, vivir pendiente de movimientos de fichas, temiendo siempre la estocada por la espalda, esperar continuamente que suene el teléfono para bien o para mal.

Son las 18.30 y Mariano no me ha llamado...

VANIDADES

2011-12-15T18:41:00.000+01:00

Mis alumnos en la Universidad han editado un calendario en bolas. Bueno, mejor dicho, mis alumnas, porque de ellos, en realidad, solo aparecen dos y ambos vestidos. Ayer me lo ofrecieron orgullosísimos al terminar la clase y yo, en mis 40 solo pude pensar... ay, si fuerais hijas mías!!!

Han tirado 500 ejemplares que piensan vender en el campus y con la recaudación, irse de viaje de fin de curso a Cuba. Teniendo en cuenta que les han costado 3€ unidad, aún en el caso de que los vendieran todos, con los 1000€ de beneficio no pagan ni el bus hasta Barajas, lo que me lleva a pensar que lo del viaje, es la excusa.

Hace un par de semana, estuve haciéndome unas fotos en un estudio profesional para una campaña de publicidad del trabajo. Llegué a las cinco de la tarde, me pegué una hora en maquillaje, dos haciendo posturitas bajo un montón de focos y otra más quitándome la pintura que me habían puesto en la cara. El físico nunca ha sido mi punto fuerte, pero gracias a Dios tampoco he necesitado nunca vivir de eso. La cuestión es que en una pausa de la sesión, el fotógrafo, conocido y reconocido profesional del gremio me enseño algunas de sus campañas, antes.... y después del Photoshop. Impresionante. Visto lo que ví comprendí perfectamente a la Preysler, la duquesa de Alba y a cualquier famosilla que se vea por la mañana en la portada del Hola o en una campaña de publicidad. Como esos probadores con el espejo trucado de H&M, pero a lo bestia. Es, con toda seguridad, muchísimo más adictivo que cualquier droga legal o no.

Le rogué al fotógrafo que me hiciera de todo. En la foto, claro. Que me quitara arrugas, quilos y ojeras y me pusiera pestañas, pómulos y cintura. Y se negó en redondo con el argumento de que la mía era una foto profesional y que a mi, salta a la vista, no me pagan por mi imagen. Insistí, claro, que me daba igual que no me conociera ni mi madre. Y ni puto caso.

Y la cuestión es que hasta que no lo he probado, no me he dado cuenta de verdad del mal que hacen todas esas campañas de publicidad y esas revistas con las fotos retocadas, como nos hacen creer que esa gente perfecta, de verdad existe. Y es curioso, porque en realidad, lo veo cada día en los pasillos en el trabajo, cuando las visitas se cruzan con algún presentador de televísión y el comentario, siempre es el mismo: "Que menuda es, en la tele parece más guapo, yo pensaba que..." Es la magia de la imagen. El truco del las luces que queman para difuminar las arrugas, los encuadres, los colores y para rematar, el photoshop.

Cuando yo tenía 20 años nos bañábamos desnudas en el río y hacíamos topless en la playa, pero lo que molaba no era salir en bolas sino lucir camisetas del Che Guevara y botas de militar. Claro que entonces, el photoshop tampoco existia.

Para aquellas que me leen, ¿saldríais en bolas en un calendario si tuvierais de nuevo 20 años y volvierais a la universidad?

DE VUELTA, DE NUEVO.

2011-12-15T18:11:00.000+01:00

Buenas!

Si, se que han pasado dos meses sin que haya asomado las orejas por aquí y aunque podría alegar exceso de trabajo o falta de historias que contar, la verdad, la pura verdad, es que han pasado tantas cosas que he sido incapaz de sentarme a escribirlas. Algunas porque son demasiado personales, otras porque tendrían efectos colaterales que no me apetece provocar ahora y unas cuantas porque afectan a personas con cierta relevancia pública y al final, como suele decirse, si algo no quieres que se sepa, ni lo pienses. Y ese sí que es un consejo que últimamente sigo al pie de la letra, no solo por la cuenta que me trae sino porque en los últimos meses he visto demasiadas cosas raras sucediendo a mi alrededor.

En fin, que como siempre contaré lo que pueda o quiera y me quedará, como siempre, la duda de si no sería mejor abrir un nuevo blog, anónimo de verdad, donde contar las cosas que sí están pasando o aquello que sí estoy pensando...

LLEGAR A PUERTO

2011-10-16T20:23:00.000+02:00

Lo bueno que tiene tener un pasado es que uno/a algunas cosas aprende. Yo, por ejemplo, lo se casi todo de Start Wars y sobre licitación de obra pública y día a día me hago un máster en derecho mercantil y fiscal que digo yo que para algo me servirá en esta vida. Todo ello gracias a mis dos queridísimos ex y al actual hombre de mi vida, que espero lo sea para siempre.

Llegados a este punto, los que me conocen bien, habrán dado un salto en la silla. "Espero lo sea para siempre". Pues si. Es lo que hay. Y es que hace apenas diez o doce días, de vuelta de un fin de semana dedicados a la vendimia en la viña de mi señor padre, me sorprendí diciendolé a mi queridísimo que cuando nos jubiláramos, nos iríamos a vivir ahí y nos dedicaríamos a la agricultura creativa. El, que es un sol, dijo "vale".

Y puede parecer una chorrada, pero es la primera vez que me pasa. La primera vez en mi vida que pienso donde y con quien estaré dentro de 40 años y no me entran sudores fríos. También es cierto que la situación, estos dos últimos meses es un poco rara y no soy la de siempre.

La cuestión es que desde la vuelta de vacaciones, la vida laboral se me ha complicado muchísimo tanto en mi trabajo como en la universidad. He asumido nuevas responsabilidades que me mantienen en un estado de tensión permanente, que, aunque me joda reconocerlo, me está empezando a pasar factura física. Siempre alerta, siempre corriendo, siempre con sueño y siempre cansada. De ahí también que lleve casi un mes sin tiempo para actualizar este blog.

No me quejo. Estoy donde estoy porque yo solita y conscientemente me he metido en el charco. A pesar del esfuerzo añadido, me gusta lo que hago, me gusta trabajar bajo presión y me gusta la sensación física de meterme en la cama por la noche y sentir como el cuerpo se desmadeja y cada músculo busca su propio sitio para relajarse y descansar. Me recuerda a aquella sensación, al volver a casa después de una noche de juerga, en invierno, helada de frío y con los pies destrozados por los tacones, cuando llegabas a casa y seguías paso a paso el ritual de limpiarte la cara y cepillarte los dientes, retrasando conscientemente el momento de placer intenso de meterte en la cama tan limpia y calentita.

Lo bueno, es que ahora además, cuando llego a casa muerta, él me está esperando. Y me escucha y me arropa y me consuela. Me quiere, me cuida y sobre todo me apoya en esta fase demencial que gracias a Dios tiene fecha de caducidad. Sin dudar ni un momento, sin condiciones ni reproches. El está ahí. Y lo mejor de todo es que en su pasado, hay una exnovia fisioterapeuta que le enseñó a dar masajes en la espalda. Con estas prestaciones, ¿como no voy a querer que sea para siempre el hombre de mi vida?

PD. Como la vida es tan puñetera, doy por hecho que en algún momento tendré que tragarme esta entrada. Espero que sea con buen humor y que no me duela demasiado, pero en cualquier caso, esta sensación tan rara y que nunca había sentido de haber llegado a puerto, ya no me la va a quitar nadie.

UN TIMO

2011-09-23T17:34:00.000+02:00

Uno de los trabajos más jodidos del mundo es ser jefe. Te pagan por tomar decisiones y por asumir sus consecuencias. Casi siempre las malas, porque las buenas, nunca las reconocen.

Lo mismo pasa en la vida. Recuerdo que hace años, en el colegio, una monja algo progre se desmarcó de la lista de pecados capitales que repasábamos cada curso y se soltó la melena contándonos que el mayor regalo que Dios nos había hecho a los hombres era el Libre Albedrío. La capacidad de decidir. La libertad para cagarla. Allá vosotros con las consecuencias de vuestros actos que, al fin y al cabo, decidís libremente.

Ahora que soy mayor y me he dado varias hostias en esta vida puedo decir con conocimiento de causa que nos timaron. DIOS NOS TIMÓ. En serio. Como cuando te compras unos zapatos fantásticos con un descuento brutal, crees que has hecho la compra de tu vida y al ponertelos, el primer día, descubres que no los aguantas más de diez minutos. Tuya ha sido la decisión de comprarlos, tuya la de ponértelos, pero no contabas con el capullo que diseñó un tacón pensado para machacar los dedos a los veinte pasos ni con el concejal de urbanismo que decidió poner esas baldosas llenas de agujeros en toda la ciudad.

Lo mismo pasa con el libre albedrío. Estaría genial si uno tomara sus decisiones y apechugara con ellas. El problema es que nunca estamos solos. Vivimos enredados en una especie de tela de araña formada por las decisiones de cientos de personas que viven a nuestro alrededor o incluso ni siquiera eso, decisiones tomadas a miles de kilómetros que nos afectan directamente. Por eso la libertad es un cuento. Porque siempre hay variables predetermindas, condicionantes y agentes externos que perturban las consecuencias de nuestras decisiones. A veces, ni siquiera nos dejan decidir y son otros o la vida misma la que decide por nosotros.

En fin, que he tenido un muy mal día y con vosotros puedo desahogarme. Se nota, no?

A pesar de todo, sigo pensando que la vida es estupenda y que Dios, al fin y al cabo, excepto estos pequeños descuidos, lo hizo francamente bien. ;)

"Ellos buscan ser el primero y nosotras, que él sea el último"

2011-09-11T09:41:00.002+02:00

"Ellos buscan ser el primero y nosotras, que él sea el último."

La cita la sacaba anoche mi amiga A. en una cena estupenda en la terraza de P.y J. y como no era cuestión de hacer sobre la marcha una encuesta entre los que estábamos ahí, me traje el tema a casa.

¿Buscan ellos ser el primero? A nuestra edad, no lo creo. Entre otras cosas porque el que a los 40 (hombre, mujer, o lo que sea), no tenga un cierto currículum sentimental, chungo. ¿O no sería como para salir corriendo un tipo que a una edad razonable no hubiera estado con nadie? Ufffffff, que pereza solo pensarlo.... ¿Que ha hecho este tío los útlimos 20 años? ¿Va a tener que empezar a aprender ahora? Mejor que no.... . En el caso de las mujeres ocurre lo mismo. Otra cosa es, claro, cuando uno tiene 18.

Tengo un amigo al que su pareja dejó con la frase "No puedo asumir tu pasado". Otros, sin embargo, entienden que cuando una historia empieza, el contador se pone a cero y que nada importa lo que hubo antes. Supongo que el error de mi amigo fue contarle todo a alguien con unas miras tan estrechas sobre la libertad de los demás y que se atribuyó el derecho a juzgarle. Él sale desde hace meses con una mujer estupenda y ella ha desaparecido de nuestro mapa. Gracias a Dios.

¿Importa tanto llegar el primero a la vida de alguien? ¿O es mejor llegar en el momento preciso? ¿Hay incluso posibilidad de pasar varias veces por un mismo lugar?

Esta última es una cuestión curiosa que siempre me ha fascinado. Como personas que se conocen de siempre, que posiblemente incluso hayan sido amigos, de repente, después de muchos años, se enamoran perdidamente. Y son historias que suelen salir bien, lo que refuerza mi teoría de que esto del amor debe manejarlo una especie de titiritero bromista que nos manipula a su antojo. Aunque a veces se apiade de nosotros y nos premie con un pleno al quince.

Así que dado el buen resultado de la encuesta sobre polvos campestres, vuelvo a la carga con una pregunta para ellos. ¿Que es en realidad lo que quereis????

POLVOS CAMPESTRES II

2011-08-31T18:30:00.000+02:00

Mmmmmmmmm.
A ver como lo digo.
Después de colgar es post anterior me he quedado pensando en que igual esto de los polvos campestres es solo cosa mía y de la alcaldesa belga y que no es algo que se practique por ahí....
Por favor, si alguien está en este bando, puede contarlo en los comentarios? Sin nombre, sin detalles, solo un YO TAMBIEN.

Gracias.

POLVOS CAMPESTRES

2011-08-31T18:14:00.000+02:00

Si no quieres que te pillen, no lo hagas. Lo decía mi abuela, y eso que ella era de una generación a la que el teléfono le pilló ya sin ganas de nada. ¿Que diría ahora con los móviles, las cámaras digitales, internet y demás? Ufff, me lo puedo imaginar.

Lo pensaba esta mañana mientras veía el famoso vídeo de la alcaldesa belga en la torre del palacio de Olite. Muy bien elegido, por cierto señora, porque es un sitio muy romántico si vas con la persona adecuada. La faena, que el arranque de pasión te de en lo alto de la torre y que haya alguien enfrente grabando la función. Y que lo cuelgue en Youtube. Y que alguien te reconozca. Y que encima, tengas un cargo público y cualquiera pueda ponerte cara y nombre. Y que los periódicos lo recojan...

Le pregunto a mi queridísimo y me dice que en España practicar sexo en público no es delito siempre que no haya niños delante. Tampoco lo es (esto lo manejamos más que bien en los medios) que alguien te grabe si estás en un lugar público. ¿Y quien, a ver, no ha sacado los pies alguna vez del tiesto? Posiblemente no en lo alto de la torre del castillo de Olite, pero el que no sonría recordando ahora un banco en un parque, ese alto en el camino o una playa cualquiera, que tire la primera piedra. De hecho, la afición al sexo al aire libre es tal que una vez, comprando una botas de montaña en Forum, encontré en la sección de guías de montaña una titulada así: "Polvos campestres". Estuve idiota y no llegué a comprarla. Lástima...

La cuestión es que todos mis polvos campestres los recuerdo como una fiesta. Con risas, con cachondeo, con complicidad. Con ese punto gamberro que alcanzas con personas con las que te entiendes de verdad, a las que deseas de verdad. Con muchos besos antes y todavía más después. Nada que ver con la cara de ella en el vídeo al terminar. Nada que ver con la actitud de el tras subirse la cremallera. Que una cosa es disimular y otra, eso. ¡Que polvo más triste, Dios mío! Y encima, que te graben. Y es que puestos a que lo vea todo el mundo, que menos, que hubiera sido glorioso.

PD. Si animados por el ejemplo decidís ir a Olite a practicar, elegid bien el hotel...

MAS BARCOS

2011-08-30T18:57:00.000+02:00

- ¿Pero tú que quieres? Porque no es lo mismo un crucero de a 600€ que un yate privado o una barca a remos.
- Bueno, lo que importa es disfrutar en el viaje, ¿no?
- Ja. Eso era a los veinte, cuando tenías la Armada inglesa para elegir, pero a los cuarenta...
- A los cuarenta, nada. Además, no son los mismos mis cuarenta que los tuyos.
- Ah, ¿no?
- No. Hay quien a los cuarenta aún no se ha embarcado nunca y quien ha naufragado ya tres veces.
- Bueno, pero sea como sea, lo que importa es que la barca sea de fiar
- De eso nada. Hay quien lleva toda la vida en un transatlántico y se muere por la emoción de unos rápidos en el río.
- Pues también es verdad.
- Gracias a Dios, el mundo está lleno de barcos.
- Pues eso.
- Pues eso.

SUBIR AL BARCO

2011-08-25T09:11:00.003+02:00

Como era de prever, los habituales se han quejado amargamente por mi "visión agria y muy poco romántica" de esto del amor. ¡Que leches! Pero si yo soy la primera que he tenido grandes travesías y naufragios muy jodidos! Y a pesar de todo, soy la primera en subir al barco y sin preguntar ni hacia donde va!!!

Pero una cosa no quita la otra y sigo pensando que las relaciones son como firmar un contrato en blanco, jugar a la ruleta rusa o lanzarse a un descenso de cañones sin chaleco salvavidas y que muchas veces el amor necesita un ejercicio de fe mayor que creer la multiplicación de los panes y los peces.

Crees. Confías. Esperas. Que la persona que tienes al lado te cuide y se preocupe por ti. Que te acompañe en los buenos y en los malos momentos. Que quiera lo mismo que quieres tú. Que te apoye en tus decisiones. Que respete las que no comparta. Que te desee y te mire siempre como te mira ahora. Que nunca te mienta. Que no te engañe. Que te quiera siempre, aunque sepas que siempre es tanto tiempo que tú mismo te agobias al pensarlo... ¿no es eso un ejercicio de fe mayor que el que exige pensar cualquiera de los milagros que recogen los evangelios?

Y a pesar de todo, estamos deseando creer. Locos por ponernos en manos de alguien. Esperando que el amor nos cambie la vida. Y a veces pasa. Muchas veces pasa. Y luego dicen que hay crisis de fe.

VER EL PARTENON

2011-08-23T09:25:00.003+02:00

- ¿Que tal? ¿Como han ido las vacaciones?
- Bueno, me he divorciado.
- Coññññññññññññññññññññññññññññññññññññññññññññño

Conversación verídica de esta mañana. Aún lo estoy terminando de masticar. 3.000 euros y un mes y ventilado el asunto (por cierto, no quiero hacer proselitismo, pero un argumento más a favor de mi oposicion al matrimonio. Aquí te cobran por todo). Lo demás, lo habitual en estas situaciones, una parte más jodida que la otra, un reparto chungo para todos y volver a empezar de cero a los 40. Un poco de vértigo sí da, no?

A veces pienso que esto del amor es como un viaje organizado:

- Oiga, yo quiero ver el Partenón.
- Si, pero para ver el Partenón, tiene que comprar el paquete completo. Crucerito por Grecia, excursiones no incluídas, cena con el capitán y baile del sirtaki.
- No, pero que yo solo quiero ver el Partenón.
- Pues es lo que hay.

O lo tomas, o lo dejas. Que luego, además, el Partenón te parezca un truño conforme te acercas, ya es cosa tuya. Pero mientras, has cargado con todo lo demás. Con el crucero, con el sirtaki y la mitad de las veces, hasta con la suegra del capitán. Y encima, pagando por adelantado y confiando en que el Partenón que te llevan a ver es el que de verdad te han prometido y no el de cartón piedra que hay en las Vegas.

Y no podría ser que tu fueras, miraras el Partenón un rato, y cuando te cansaras te fueras a ver otra cosa? Pues no, pedazo de egoista, me dirán muchos (casi todos). El amor es dar y arriesgar, y tener fe y pensar que lo vas a pasar de miedo en un crucero que no tienes ni puñetera idea de por donde te va a llevar y que además, te asegura el folleto que te va a durar toda la vida, aunque lo normal es que te deje tirado en cualquier isla de mierda en medio del Adríatico. Y sin Sawyer esperándote en la playa para alegrarte el ojillo.

Y a pesar de todos, ahí que vamos todos. Dándonos de leches por subirnos al barco. Los humanos somos gente muy rara.

DE VUELTA

2011-08-22T18:23:00.000+02:00

Cuarenta grados a la sombra, la cita para una mamografía y el anuncio de una nueva campaña electoral me estaban esperando a la vuelta de las vacaciones. Y a pesar de todo, yo encantada de volver a la vida real. Y no porque las vacaciones hayan sido malas (al contrario, espectaculares), sino porque me gusta mucho, muchísimo, septiembre, el otoño y esta época de vuelta a la normalidad.

Hay quien arranca el año en enero. El mío empieza siempre en septiembre. Mes de cambios, de estrenos, de buenos y malos propósitos. Es el mes de hacer planes, de cambiar los muebles de sitio y de prepararse para el invierno. Es tiempo de salir al monte, de viajar sin calores ni agobios y de estrenar nuevos retos.

¿Que está haciendo ahora el calor que no ha hecho en todo el verano? Bueno, así apetece más el aire acondicionado del curro. ¿Que el salud me cita para mi primera mamografía? Bueno, eso es que ya he pasado de chica a señora estupenda y puedo comprarme bolsos buenos sin que me queme la conciencia. ¿Que volvermos con elecciones de nuevo en noviembre? ¿Que más quiere un periodista que tute y tute a lo bestia? Pues eso.

A esta vuelta solo le pongo un pero. Esta mañana mi queridísimo ha liquidado su barba veraniega. Y con ella han desaparecido la camiseta de los bomberos de Nueva York, el moreno en la naríz y esa cara de vacaciones que me gusta tanto verle. Ha sido ponerse el traje de faena y volver de golpe y porrazo a la vida normal, a comer cada uno por su lado, a despedirnos de las siestas, a no vernos en todo el día...

Pensándolo friamente, esa parece ser la receta para una relación ideal. Verse poco para echarse de menos y aguantar más. Las estadísticas lo confirman. Es tras las vacaciones cuando más parejas se rompen y sin embargo, en mi caso parece ser al revés. Por si acaso, tocaremos madera. En fin, bienvenidos de nuevo al mundo real.

PD. Entre mis propósitos, ser constante y responsable con el blog. A ver cuanto me dura....

INSTITUTO MARIANO DE PENSILVANIA

2011-07-26T18:54:00.000+02:00

Los periodistas tenemos una serie de chistes, comunes en toda la profesión, sobre las encuestas absurdas con las que, por otra parte, llenamos programas y páginas cuando llega el verano. Las favoritas, además de las electorales, claro, las relacionadas con la cerveza y el sexo. De estas últimas es la que publica el Instituto Kinsey de Investigación en Sexo, Género y Reproducción de la Universidad de Indiana (EEUU), que debe ser algo así como el Instituto Mariano de Pensilvania que es el que sale en los chistes.

El caso es que según este presunto estudio realizado entre más de mil parejas con 25 años de vida en común y de varios países, pasados los 50, ellas quieren sexo salvaje y ellos, mimos. Si, mimos. Abrazos, caricias, masajes... y poco meneo. O sea, la imagen habitual de la señora aburrida de su marido y el marido buscando fuera a la treinteañera, a hacer puñetas. A no ser, claro está, que la encuesta se haya ceñido estrictamente al hogar conyugal y el marido quiera mimos porque el sexo lo tenga fuera y la mujer quiera sexo precisamente porque es lo que le falta. ¿Que es una interpretación muy retorcida? Pues igual. ¿Que todo el mundo miente en las encuestas? Pues seguro. ¿Que esto suena un poco raro? Sin duda.

Mi madre se caso a los 23 y nueve meses después, nací yo. Mi padre fue su único novio y aunque nunca se lo he preguntado, supongo que se casó virgen. El dia de su boda mi padre tenía 25 años y unos cuantos noviazgos de prueba en su curriculum sentimental. Cuenta que un día vio pasar a mi madre por la calle y simplemente, supo que era ella. La mujer de su vida. 40 años después, siguen juntos, se quieren, se necesitan y parecen muy felices.

Si a los 23 años me dicen que tenía que casarme y para toda la vida. habría echado a correr. Hoy, a los 40, sigo pensado lo mismo. A los 23, recién salida de la universidad, buscaba pasarlo bien sin demasiados compromisos. A los 33 quería que él me quisiera para siempre. A los 40 no se muy bien lo que quiero. O sí. Se que lo que quiero ahora no será lo que quiera a los 50 ni a los 60 ni, por supuesto, a los 80.

La generación de mi abuela fue educada para aguantar. La de mi madre para resistir sin despeinarse todos los cambios que les venían encima. Y la mía, empiezo a temerme, es la que va a descubrir que tener tantas opciones, no siempre es bueno.

REGALO DE CUMPLEAÑOS

2011-07-26T18:08:00.002+02:00

Mi ex, que es un sol, me regala por mi cumpleaños, que fue en febrero, una antología con 60 títulos clave del cine cubano. El regalo me encanta y sobre todo, me emociona muchísimo, no solo porque le haya costado casi un año conseguirlo, sino porque nadie, excepto él, podría pensar en un regalo así.

Lo de los regalos es complicado y a mí últimamente me está pasando una cosa rara. No se me ocurre nada para mi queridísimo y sin embargo, continuamente voy encontrando ideas estupendas para mis dos ex. Tal vez sea que la perspectiva del tiempo te da una visión distinta, más amplia o más certera, de los gustos de alguien. De hecho, al preguntarle cómo se le había ocurrido algo así, me contesta que simplemente un día recordó los atracones de cine cubano que me daba en la Casa de América mientras preparaba mi tesis y pensó que recuperar todas esas películas me gustaría. Tan fácil. Tan complicado.

El problema de los regalos es que tenemos demasiadas cosas. Y lo que no tenemos, lo compramos. Por eso me gustan tanto estos regalos de tiempo y esfuerzo, de alguien que te conoce bien y se molesta en buscar algo que te hará felíz. Porque esa es la idea de los regalos, no? Hacer a alguien felíz.

CORBATAS

2011-07-20T13:43:00.001+02:00

Me gustan los hombre con corbata. Algunos, claro. Y sin corbata también. Lo mismo, algunos. Y sobre todo me gusta quitarle la corbata, al que también me gusta sin ella. Pero me parece que el señor Bono se ha pasado hoy de frenada con la bronca que le ha caído al ministro Sebastián (un señor bien elegante), por ir sin corbata al Congreso. Lo veía justo cuando uno de nuestros "presentadores estrella" se me plantaba en el despacho con camisa playera, bermudas y chanclas (por si alguien no lo sabe, ahora vivo en Zaragoza). Casi me da un infarto. De la gran secada, a la gran remojada. ¿De verdad es tan difícil?

Siempre ha pensado que para un hombre ir bien vestido es facilísimo. Y la prueba la tengo en casa. Un par de buenos trajes, algos chinos y vaqueros normales, camisas clásicas, polos lisos para el verano y dos o tres chaquetas todo terreno. No hay más. La cuestión además es que esto era así hasta que llegaron Bisbal, Bustamante y los futbolistas estrella, capaces, entre todos, de convertir a un buen número de hombres españoles en una desgracia andante. Los pantalones campana, los tobilleros, las chanclas, las camisas estampadas, los logos, las camisetas de tirantes...

Y si, es cierto, cada uno se puede poner lo que le salga de moño. Sin duda alguna. Pero cada vez que veo a Cristiano Ronaldo rebozado de brillos y logos con esa ropa dos tallas pequeña, tiemblo porque se que a los dos meses, la camisita de marras, estará en la calle. Y lo peor es que esto no parece una moda pasajera, como fueron los calentadores en los ochenta. Que va, los logos son cada vez más gordos, los tobilleros, deben regalarlos y las chanclas, tan cómodas una vez que las prueban, un camino sin retorno.

Que si, que lo se, que cada uno puede ponerse lo que quiera. Pero yo, cabezona que soy, vuelvo a lo mío. Ni corbatas obligatorias en agosto ni venir a trabajar con chanclas a no ser que lo hagas en un chiringuito.

GULA

2011-07-14T19:16:00.002+02:00

Me llama un amigo para decirme que esa "libertad" del último post ha sonado pelín teatrera. "Tú, que haces lo que te da la gana", me dice. Y tiene razón, claro. Bueno, si pero no. Al fin y al cabo tengamos lo que tengamos, siempre queremos más, no?

De hecho, yo creo que el pecado capital que me llevaría al infierno sería sin duda, la gula. De chocolate, claro, pero también de otras cosas. De tiempo, de caricias, de libros, de otoños, de viajes. Puedo darme un atracón y nunca tengo suficiente. Y así, podría morir de exceso de tiempo (¿aburrimiento o agotamiento?), de caricias que te sacan del mundo, de libros que te aruinan o de viajes que te llevan siempre un poco más allás. Y es curioso, porque creo que los golosos, al contrario que los avariciosos, somos poco previsores. ¿Se puede guardar tiempo, felicidad o amor? Igual si. Yo alguna vez lo he intentado y no ha salido bien, así que me dejo arrastrar al festín cada vez que se presenta.

¿Iré al infierno? Seguro. Pero como bien dice mi amiga Pilar, ahí nos encontraremos todos. Y lo pasaremos de miedo. Tanto, tanto, que igual hay que inventar un infierno nuevo para los golosos en el que se nos condene a no disfrutar nunca de nada, a no esperar nunca más.

PD. Foto. Iglesia del Santo Sepulcro en Estella (Navarra). Lleva 50 años cerrada, pero solo la portada, merece que busqueis un foto en internet. Ya me direis si os gusta....

SI YO FUERA...

2011-07-13T19:16:00.001+02:00

Si yo tuviera mucha, pero mucha pasta (por ejemplo, si jugara esta tarde y me tocara el euromillón), me haría construir un claustro. Elegiría capiteles y columnas de aquí y de ahí y pediría a un maestro cantero que me los copiara exactos en mi claustro particular. Pondría una copia de la columna de San Andrés del Arroyo en una esquina y unos cuantos capiteles de Elne, de San Juan de la Peña, Moissac y de San Miquel de Cuixá. Como quiero hacerlo bien, elegirlos me llevaría al menos diez años de viajes tranquilos, en distintas épocas del año para contrastar bien la luz y cada otoño volvería siempre a comprobar la marcha de las obras y a pasear despacio entre las luces y las sombras. Como mi claustro es mío y con él hago lo que me da la gana, invertiría otros diez años en una copia de la portada de Conques, aunque destrás de la puerta, en realidad no hubiera nada.

Si yo fuera rica viajaría continuamente, por el placer de viajar y por el placer, aun mayor, de desear volver a casa y poder hacerlo.

Si yo fuera rica tendría sobre todo tiempo y libertad.

Foto: Claustro de San Martín de Canigó. Rosellón (Francia)

SUPERMERCADO DE AMOR Y SEXO

2011-07-06T11:43:00.000+02:00

El escándalo viene de Europa en forma de páginas web de contactos para personas casadas. Mmmmmmm... ¿Estamos idiotas o que? No se si me hacen más gracia los que se escandalizan porque haya casados/as que buscan rollo extraconyugal en internet o que muchos de estos (y son muchos a juzgar por las cifras que se manejan), estén dispuestos a pagar por algo que es gratis en la red.

Tengo un amigo que dice que lo dificil ahora es no follar (que fea es esta palabra, pero ya me direis cual empleo ¿hacer el amor? ¿fornicar? ¿intercambiar fluidos?... ) y empiezo a pensar que tiene razón. El sexo nos rodea, está en todas partes y nunca como ahora había sido tan fácil encontrar compañía de cama. El mismo amigo decía hace algunos años, cuando salío del armario, que lo bueno de los bares gays es que son como supermercados, que sabes que todo el producto esta a la venta y solo tienes que escoger. El fue probando hasta que encontró lo que le gustaba. Y ahora, es fiel y felíz. O eso me cuenta.

Pero cuentos de hadas aparte, si es verdad que el mundo de las relaciones personales es, cada vez más, un mercado. Hoy puedes elegir lo que quieras: amor para toda la vida (eso sí, sin garantías), rollos de una noche, rollos con casados sin complicaciones, citas múltiples, colegas para ir al cine... El comercio de sentimientos crece en internet y de la red, salta a la cama. Y así, al igual que rastreamos los outlets en busca de los zapatos perfectos y al mejor precio, hay quien se convierte en experto buscador de compañia y prueba, sistemáticamente, una opción tras otra, hasta que da con quien le conviene. Como en un supermercado. Y como en el Corte Inglés, si algo no te gusta te devuelven el dinero... o simplemente lo borras de Facebook.

Supongo que dentro de unos años habrá algún sociólogo que publicará un bestseller sobre la materialización de las relaciones. Yo aún no tengo claro si esto es bueno o malo, o mejor dicho, si la parte buena de ser tú mismo quien gestione tus tiempos, compañias y grados de compromiso compensa la parte menos buena de "mercantilización" de las personas y sentimientos.

¿Teneis opinión sobre el tema? Es, en cualquier caso, un buen punto de partida para reflexionar.

VOCES

2011-07-05T18:58:00.000+02:00

Tendrá unos cincuenta años. Alto, muy alto, canoso, educado y encantador. Era catedrático en la facultad de ciencias en una Universidad, hasta que un día, empezó a escuchar voces. Lo conocí hace algunos meses, en una clase de formación en un proyecto de integración laboral para personas con enfermedades mentales. Esta mañana me han invitado a la entrega de diplomas de fin de curso y no estaba. Pasa unos días ingresado en un centro. Las voces habían vuelto a gritar de nuevo.

Era solo una de las quince personas que esa tarde de invierno me encontré en el aula. Hombres, mujeres, algunos muy jóvenes y otros ancianos. Algunos perfectamente lúcidos y otros, dos más, vegetando en la silla con la mirada ausente, sumegidos en una depresión profunda o tumbados por la medicación. Pase con ellos tres horas hablando de comunicación, respondiendo preguntas y debatiendo sobre programas y periodistas. Me pidieron que volviera otro día y los invité a que vinieran ellos a verme al trabajo. Al día siguiente, cuatro de ellos, ya estaban aquí.

Dicen que los enfermos mentales se enfrentan al estigma social que nace del desconocimiento. Puede ser. Yo creo además que a los que vemos ese mundo desde fuera, nos puede el miedo. Y nos puede porque una enfermedad mental es algo intangible, que de repente ataca a nuestro disco duro, algo que no duele como una enfermedad física, que no se opera, que no se ve como una herida, algo desconocido, dañino, que ataca nuestra cabeza sin que se sepa muy bien por qué.

Esta mañana me decían que el curso que viene cuentan otra vez conmigo. Iré, claro. Y volveré a salir con esa sensación de angustia y dolor al ver esas vidas jodidas por enfermedades de las que sabemos tan poco aún.

LOS LUNARES DE LA MEMORIA

2011-06-30T17:34:00.000+02:00

Cuando veo en alguna entrevista chorrona que le preguntan a la modeli de turno "¿Cual es la parte de tu cuerpo que más te gusta?", yo siempre me imagino contestando: Mi memoria.

En serio, me gusta mi memoria, me encanta mi memoria y de hecho, creo que es lo mejor de mí misma. Es independiente, caprichosa, olvidadiza, romántica y sobre todo, buena persona. Mi memoria tiene la virtud de perdonar casi todos mis tropiezos, de guardar solo los buenos momentos y de sacarle brillo a los malos para que, aun aquellos que son tremendos, puedan presentarse en público con cierta dignidad. Mi memoria guarda solo las cosas buenas de los malos ratos y convierte a auténticos cabrones en pobres víctimas que siempre merecen otra oportunidad.

Mi memoria tiene oído para la música y sobre todo, un olfato espectacular. Juego con ella cambiando constantemente de cremas y olores y no hay nada que le guste más que destapar un tarro antiguo y con él, saltar a ese momento del pasado que guardó en su disco duro. Le gusta que le ponga discos viejos, que le esconda papeles en los libros y entradas y billetes de avión. Adora los muebles con cajones, las tardes de verano y los viernes de otoño cuando llueve.

Mi memoria lleva su vida propia y a veces, nos encontramos. Pasó ayer, cuando de compras con mi amiga María, apareció de repente un vestido de lunares. "Anda, tu tenías uno así hace mil años...". Y no mil, pero si 20 años, un vestido con lunares pequeñitos blancos que llevé muchísimo aquel verano de tardes interminables en Taberna y paseos por la Cantera y primeros besos de primer amor.... Compré el vestido, claro, que además me cae como si me lo hubieran cosido encima. Este fin de semana le preguntaré a mi madre si sabe que fue de aquel otro que ella me hizo aquel verano. Y al de los besos, con el que aún comparto un perro y muchas cosas más, si todavía recuerda aquel vestido de lunares de nuestro primer verano juntos.

TESIS

2011-06-22T13:40:00.000+02:00

1. EL HECHO
Tengo varios amigos picando en, al menos, dos huertos.

2. LA TEORÍA
Una cosa es el amor y otra el sexo.

Nadie dijo que los humanos fuéramos monógamos.

Al fin y al cabo, lo de las uniones por amor, es algo muy nuevo.

Hasta el siglo XIX, los matrimonios eran uniones interesadas y uno se buscaba después la vida como podía.

La pareja es un contrato, y cada contrato tiene sus propias cláusulas. No hay dos iguales.

El concepto de fidelidad no es el mismo para todo el mundo.

3. LA PRÁCTICA
Que putada cuando el que se queda fuera del huerto y se encuentra el tomate el día menos pensado eres tu, no?

CORRER LA MARATHON

2011-06-20T19:43:00.000+02:00

Sábado, diez y media de la noche, frente a unos tallarines con salsa de ceps en el Jaizkibel, me aseguran que si dedico una hora diaria a entrenar, puedo correr en noviembre la Media Marathon de San Sebastián. Empiezo a buscar excusas pero el atleta (bastante más ágil que yo, que para eso corre casi todos los días), contrataca sacándome los colores con un "pues al blog, esa hora seguro que no se la dedicas..." Tocada. Hundida. :)

Gestión del tiempo, lo llaman los gurús del coatching que ahora están tan de moda. Casi, casi tan de moda como los entrenadores personales, los community managers, los personal shoper o las aupair... Dios, nos estamos volviendo locos?

Pagamos a un tipo para que venga a hacernos sudar a casa, a otro para que vigile nuestra reputación en la red y a un tercero para que nos enseñe a gestionar nuestro tiempo. Pagamos para que vayan de tiendas y decidan la ropa que nos pondremos por nosotros, para que nos traigan la comida hecha a casa, para que nos cuiden a los niños y para que nos saquen el perro. Ayer mismo veía en televisión un spot de una compañía de seguros que te ofrece un señor para hacer chapuzas en casa... Y a fuerza de verlo, a fuerza de que nos lo cuenten, nos parece lo normal.

Y de esta forma hay gente que se gana la vida escribiendo cosas buenas sobre cualquier empresa en internet o twitteando en nombre de cualquier famoso que se asegura así de no meter la para. Son las alcahuetas del siglo XXI. Otros, te esperan en el Corte Inglés para decirte lo estupenda que estás con un vestido carísimo y lo hace incluso mejor que tu amiga del alma. O te manda un folleto de cocina a domicilio que tiene a gala "ser casera", aunque lleve tres dias envasada al vacío en cualquier congelador de un polígono industrial en las afueras.

¿Que que tiene esto que ver con correr la marathon? Pues nada. O todo. Pues que me gusta que haya gente que dedique una hora al día a correr solo por el placer de correr una marathon una vez al año. Y que me acuerdo ahora del conejo asado despacito y con bien de ajo que ayer me comí en casa de mi madre. Y que María, si al final te vienes ese día la semana que viene y tu queridísimo curra, dímelo, me organizo y repetimos el tradicional día de rebajas de amigas. O que en vez de escribir en el blog igual debería estar planchando o haciendo algo productivo... pero ya sabeis que la gestión del tiempo, la verdad, nunca ha sido lo mío.

PD: Javier, no desistas. Ahora eres uno contra tres, pero aquí se empezó la reconquista, no?

JURO QUE NO LO SE

2011-06-13T17:44:00.000+02:00

No me queda más remedio que reconocerlo. Una semana de fiesta, una lista interminable de cosas que hacer en casa y no he pegado un palo al agua.

No he corregido los exámenes, no he seguido catalogando libros, no he ordenado papeles. No he limpiado armarios, ni he tirado revistas viejas, ni he limpiado la terraza. A pesar de convencer a mi queridísimo para que viniera a casa a comer conmigo, solo el lunes hice calamares en su tinta. El resto de la semana, algo rápido a la plancha. Por no hacer, ni siquiera he ido de tiendas, al cine o me he pasado por alguna de las exposiciones que quería ver estos días.

¿Que leches he hecho esta semana?

Juro que no lo se.

PASTILLAS PARA SER FELIZ

2011-06-08T18:42:00.000+02:00

Desde 2005, el consumo de antidepresivos se ha incrementado en un 30%. No lo digo yo, lo han dicho esta mañana en el XXI Congreso de la Sociedad Española de Medicina de Familia y Comunitaria. Pastillas para ser felíz. ¿Quien cantaba eso? Dicen también los que han hecho el estudio que ahora la tolerancia al sufrimiento es menor y que da la impresión de que algunos pacientes acuden al médico para que éste solucione sus problemas con una pastilla. Y los médicos, recetan.

A mi las pastillas no me van mucho, prefiero el streaptease. El streaptease emocional. El de llamar a mis médicos de cabecera, disponibles casi 24 horas al día para darles la chapa y dejar que me consuelen (por cierto, gracias Mariví, Luis, Florencio... que no os cito nunca pero os quiero muchísimo y os agradezco de verdad esas sesiones de pajas mentales que me aguantais tan a menudo). Y parecerá una chorrada, pero a mí, me funciona. Supongo que luego ellos dispararán el consumo de ibuprofenos para librarse del dolor de cabeza.

Me funciona hablar y me funciona irme de viaje. Es increible como te subes a un coche y todo cambia. Sin tener que ir lejos. Solo un centenar de kilómetos, a ver piedras, a comer bien, a respirar... Y si es más lejos como este fin de semana en Milán y con el buen rollo de Pilar ¿para que hablar?

Si la cosa está chunga y estoy jodida de verdad, lloro. Me voy a cine sola o veo en casa algún dramón. Es la excusa para soltar lastre. Me vale una peli o una novela y me vale un disco de Chavela Vargas, de Ismael Serrano y por supuesto, de Labordeta, responsable de mis míticas lloreras-purgas de cuando vivia en Salamanca o en Madrid y me sentía sola.

No estoy frivolizando. Hace años un buen amigo pasó una depresión gordísima que lo dejó hecho un verdadero trapo. Fue durísimo ver como la enfermedad lo dejaba hecho un guiñapo y no poder hacer nada por ayudarle. Gracias a Dios salió y lo hizo en una nueva ciudad, con un nuevo trabajo y también con las pastillas acertadas. El decía que los humanos somos química. Y tenía razón, claro. Solo que me gusta pensar que a veces, cuando la enfermedad es soledad o simplemente que la vida se te come por los pies, hay tratamientos alternativos.

PD1. Son las 18.40 de hoy miércoles y tendría que estar corrigiendo exámenes en vez de escribir el blog, escuchar discos viejos de El Último de la Fila o mirar por la ventana como ocho pisos más abajo, en la calle, un chica vestida de negro y con zapatos amarillos espera a alguien en la acera. Los zapatos, unos salones de charol con tacón altísimo brillan como si llevaran bombillas dentro. Es el error de haber puesto la mesa frente a la ventana, que el vuelo de cualquier mosquito me da una excusa para hacer otra cosa.

PD2. Esta mañana me han regalado un pañuelo de cuello con estampado tie-dye azul y rosa. Lo han hecho los niños de un colegio de educación especial con el que colaboramos en un proyecto educativo y me encanta. Por el cariño, por la ilusión y porque es, de verdad, precioso.

DECISIONES, PRUEBAS Y ERRORES

2011-06-07T12:53:00.001+02:00

Me escribe una amiga para preguntarme si, en caso de volver a tener 18 años y la opción de elegir de nuevo carrera y universidad, volvería a hacer lo mismo. La pregunta se plantea porque una sobrina suya, a punto de terminar bachillerato, barajaba la posibilidad de estudiar periodismo hasta que una profesora "bienintencionada" se lo ha quitado de la cabeza con el argumento de que la profesión "está muy masificada y salen muy mal preparados".

Habló Blas. Punto redondo.

Lo leo y noto como el cabreo me sube a por la espalda hasta la cabeza. Por la irresponsabilidad de esa señora, que sin tener ni puñetera idea, se atreve a decidir sobre el futuro de una niña de 18 años que tiene todo el derecho del mundo a equivocarse por ella misma. Y me cabreo porque hace algunos años, yo pasé por exactamente lo mismo, con el argumento de "te morirás de hambre, periodistas hay a patadas, mejor estudia derecho que tiene muchas salidas". Gracias a Dios y a mi mala leche, no le hice ni caso.

Y es que me molesta sobremanera esas atribuciones que algunos se otorgan y que les permiten opinar y aconsejar a diestro y siniestro sobre cualquier cosa de la vida de los demás. "No estudies esa carrera que está saturada" "No te líes con Fulano que te saldrá rana" "No te compres piso que la burbuja inmobiliaria aún tiene que deshincharse más" "No dejes ese trabajo que no te saldrá otro"... A lo largo de mi vida he conocido a varias personas así. Meticonas, solucionavidas y casi siempre, cobardes a la hora de tomar sus propias decisiones.

Frente a ellas, lo que yo reivindico es el derecho a equivocarnos, a tomar decisiones valientes, que saldrán bien, mal o regular, pero que son nuestras y que responden a un momento determinado de nuestra vida. Como los ratones en la noria de pruebas, aprendemos de nuestros errores y nuestros aciertos, pero gracias a Dios, podemos abrir la puerta y salir de la jaula para ver mundo. Aunque a veces queramos volver a lo seguro. Aunque a veces, tengamos que desandar lo andado y empezar de cero.

El mundo todavía es de los valientes.

POSTDATA: Increíble. Mi amiga me cuenta que se trata de la misma profesora que intentó organizarme a mi la vida... Puffffffffffffffffffffffffff ¿cuantas vocaciones no habrá jodido esta amargada? (siento el taco, pero la ocasión lo merece). Chicas, las que fuisteis al instituto conmigo, adivinad de quien se trata....

FINAL DE PELICULA

2011-06-05T23:09:00.000+02:00

Los jueves, como en casa. Y aprovecho para tragarme alguna peli del plus. A poder ser, “De novios”, como las llama mi queridísimo. Porque estoy sola y puedo llorar a gusto, porque a veces son tan malas que la vergüenza ajena es mejor pasarla en la intimidad y porque a esas horas y para un día que puedo hacer siesta, no me da la cabeza para ver nada que me obligue a pensar mínimamente y menos a deducir culpables en conspiraciones internacionales.

En esas siestas de jueves me he tragado truños considerables como “Querido John”, con la que lloré a moco tendido, “Cartas a Julieta”, con la misma protagonista y un final que no colaría ni en Disney Channel, “Two lovers” con un Joaquín Phoenix en su peor momento y con un desenlace que para que hablar…

Sin embargo el otro día me enganché con “Crazy Heart”, la historia de un cantante de country acabado (Jeff Bridges, Oscar por el papel) que conoce a una periodista (Maggie Gyllenhaal), veinte años más joven que él y madre soltera de un hijo… Y me enganché tanto, tanto, que llegó un momento en que apagué la tele. Porque la historia era tan dulce, tan real, y me estaba gustando tanto que necesariamente tenía que terminar mal (malditos guionistas). Así que apagué la tele para inventarme mi propio final. Y ahora, viven juntos y felices en algún lugar de Wisconsin. Porque sí. Porque pobre hombre, bastante le ha maltratado la vida. Y porque ella se lo merece. Y porque de verdad, parecía que se querían muchísimo….

Y ya se que estoy cursi total, pero igual que otros apagan la tele cuando aparece el asesino de la sierra mecánica yo la apago cuando en una pareja que me gusta, alguien está a punto de cagarla. Es lo bueno que tiene el mando.

Ya podría ser igual en la vida real.

POR LA CALLE

2011-06-03T11:50:00.000+02:00

Me invitan a un seminario sobre competencias académicas, organizado en colaboración con una universidad mexicana y al salir, me cuentan los profesores que venir a España unos días, poder tomarse un café en una terraza o incluso cenar en un restaurante sin temor a que una bala se cruce en tu camino es algo que casi habían olvidado. Me cuentan también que hay alumnos que un día sin más, dejan de venir a clase porque han tenido la mala suerte de cruzarse con una banda de narcos y sus pistolas, o que hay chicas con carreras universitarias brillantes que lo dejan todo cuando uno de estos narcos les promete un cuerpo nuevo y una mansión a cambio de una entrega absoluta.

Hablan de una cultura nueva, que desprecia la vida de los demás y apura la propia al máximo porque quizá no haya un mañana. Una cultura de dinero y sexo donde el esfuerzo o el trabajo ya no tienen sitio. Los chicos se venden por el prestigio de sumarse a un cártel, por el dinero, por el poder que da manejar un arma y las chicas por emular a las protagonistas de los culebrones que consumen masivamente en televisión.

Lo peor, nos dicen, es que no creen que haya salida. La corrupción alcanza todos los niveles, todo el país. La gente empieza a pensar que eso es “lo normal”, porque es lo que viven a diario, lo que reflejan los medios de comunicación, como noticia pero también en las series y programas de ficción.

Al terminar el seminario, les preguntamos que quieren hacer, que quieren ver. Solo nos piden una cosa. Disfrutar del placer de pasear por la calle sin miedo.

TIEMPO, TIEMPO, TIEMPO....

2011-05-31T18:05:00.000+02:00

Estoy empezando a pensar que lo mío, de verdad, es un problema. Que tienen razón los que aseguran que soy un culo de mal asiento y que mi estado natural es andar corriendo.

La cuestión es que por razones logísticas que no vienen al caso (o si, cambio de gobierno) tengo que coger ahora una semana de vacaciones de repente. Mi queridísimo no puede ni plantearse librar ahora una semana y a pesar de que el viernes me voy con una amiga a Milán y eso debería bastarme, estoy atacada mirando vuelos que se que no voy a comprar y presionando a mi pobre mártir para que rasque, al menos, un par de días e irnos a cualquier sitio. Y aunque tengo un montón de trabajo para la universidad, cientos de libros que catalogar y leer y sueño de retraso para dormir una semana sin parar, solo la idea de pasar una semana aquí, sin trabajar, hace que se me lleven los demonios.

¿Es normal? ¿Teneis vosotros esta necesidad de hacer cosas o sois capaces de sentaros y dejar pasar el tiempo sin más? ¿Cuanto tiempo aguantais sin hacer nada de nada?

Me voy, que llego tarde a clase... luego sigo.

ETIQUETAS INDELEBLES

2011-05-30T13:36:00.000+02:00

Impresionante la que se ha montado en Twitter porque una cantautora madrileña de moda y una diseñadora de trajes de flamenca habitual de las revistas hayan reconocido públicamente en distintos medios de comunicación sus simpatías por el PP. Impresionante. Casi tanto como aquellos años en los que cada vez que un famoso salía del armario, era portada en la prensa nacional. Por cierto, no hace tanto que Ricky Martín copó durante semanas los medios internacionales con el dichoso tema....

Con quien se acuesta. A quien vota. Cuanto gana. Parece que es lo que de verdad importa. Como si no tuviéramos bastante con nuestra propia cama, con decidir nuestro voto o con llegar a fin de mes. Nos encanta etiquetar a la gente y hacerlo además con etiquetas indelebles casi imposibles de borrar y cargadas de prejuicios. Como si todos los cantautores tuvieran que ser de izquierdas o todos los de bailarines gays. Como si nacieramos ya con un DNI asignado. Como si no pudiéramos cambiar de opción...

PREGUNTA PARA NOTA

2011-05-26T08:47:00.001+02:00

ACLARACION!!! Juro que no me pasa nada ni me ha pasado nada. De verdad. Solamente que hace tiempo que lo vengo pensando y hoy, porque sí, me ha dado por ponerlo. Lo digo para tranquilizar a los que ya me han llamado preocupadísimos y a los que todavía no les ha dado tiempo de llamar. Gracias a todos por preocuparos por mi, pero de verdad no me ha pasado nada con nadie. Es solo que el mundo está lleno de capullo, en genérico, y cada vez que me cruzo con alguno, me hago la pregunta.

Gracias por preocuparos por mi. Os quiero un huevo.

Los hijos de puta nacen o se hacen?

En serio. Esa gente retorcida, ruín, mezquina y despreciable, que vive solo y exclusivamente para joder a los que tienen alrededor, nacieron así o es que la vida les ha ido moldeando?

¿No os lo habeis preguntado nunca?

Yo, cuanto más vieja me hago, cuanta más gente conozco, más me lo pregunto.

DE BODA

2011-05-25T12:11:00.000+02:00

Si hay algo que me da pereza en esta vida, es una boda. Y da igual quien se case, sea de amigos, de familia o esas de marronazo que te caen de rebote y de las que no te puedes escaquear. Me cargan las bodas. Me aburre pensar en que voy a ponerme, me estresa pensar en lo que la peluquera podrá hacer con mis tres pelos, me pone de mala leche el saber que voy a tener que aguantar horas de plantón con los tacones, una misa larguísima (con el coro de la parroquia o incluso rondalla baturra en el peor de los casos) y un baile que degenerará por minutos hasta acabar en la conga. Me agota tanto esfuerzo para tan poco resultado.

Y me parece genial que la gente se quiera tanto, y que le guste montar el circo, pero me flipa que piensen que movilizar a 300 personas y llevarlas a un restaurante en un polígono industrial en autobús para que no puedan escapar hasta que alguien lo decida, es lo normal. O que te cobren 150 euracos por un cubierto que no vale ni 35. O que haya que vestirse como una fallera mayor a las once de la mañana de un sábado, o que la peluquera te pregunte 40 veces si estás segura de que no quieres ponerte un "tocado", con "lo que se llevan este año y lo alta que tu eres". ¿Tocado? Hundido!!!! La última moda, además, es invitar a los padres a que dejen a los niños en casa para que "no interfieran en el desarrollo de la ceremonia y la fiesta posterior". Textual.

Hay, sin embargo, una excepción. Hace años mi amiga P. organizó una No-boda en el Baztán, en casa de sus suegros. Fuimos en vaqueros, preparamos la comida entre todos (marmitako) y lo pasamos de maravilla. Y han pasado la tira de años y la sigo recordando como si fuera ayer. Tal vez porque aquello en realidad no era una boda, sino el compromiso personal de dos personas que empezaban una vida juntos...

Dice la mejor (y más dura) abogada matrimonialista de Zaragoza que en realidad, las bodas por amor deberían ser todas anuladas, porque nadie en su sano juicio firmaría un contrato tan demencial como es el del matrimonio. Yo, por si acaso, la sigo a pies juntillas. Y mientras acudo a aquellas a las que tengo que ir y las comparo siempre, sin poder evitarlo, con aquel día perfecto en aquella casa del Baztán.

STREET MARKETING... EN EL DESPACHO

2011-05-24T12:05:00.000+02:00

Martes once de la mañana. Reunión de contenidos en el despacho acristalado del jefe de informativos. Por el pasillo del fondo veo avanzar a un grupo de personas y delante, un camarero con frac y una doncella con uniforme y cofia que llevan una bandeja cubierta con una tapa de plata y una rosa roja.

La redacción para en seco. Pendientes todos de hacia donde van. Avanzan hacia el despacho.

Me miran.

Me vuelvo.

Alguien me señala.

Abren la puerta.

Preguntan por mi.

30 personas siguen la jugada al otro lado del cristal. Una rosa roja y una bandeja que se destapa. Empiezo a sudar como un pollo y a pensar quien puede estar detrás del numerito****. La redacción entera pendiente del momento. Empiezan a hacer fotos con los móviles. Llega una cámara de televisión. Joder!

Por fin, levanta la tapa y debajo aparece un sobre cuadrado a mi nombre. Sin remite. Lo abro, lo leo, intento imaginar qué puede ser.... y de quien puede ser.

Y es una invitación para la inauguración de un nuevo servicio "de luxe" de un centro comercial.

Ufffffffffffffffffffff.

Una hora después, sigue viniendo gente al despacho a preguntar por el anillo. ¿Que anillo? ¿Quien se casa? Joer con el numerito....

**** MI queridísismo es soriano. Los de Soria, no hacen cosas así. Jamás. Nunca. En la vida.

VUELVO

2011-05-23T18:09:00.000+02:00

Pues eso, que vuelvo.

Dos meses y una semana después del último post y con unas elecciones, un terremoto y un cambio de estación por medio. Después de varios viajes, de muchísimo curro y de haber superado las dudas sobre si seguir escribiendo posts o dejarlo definitivamente y dedicarme a cosas más productivas. Después de debutar en el mundo de lo congresos docentes y descubrir que son un chollo. Después de enterrar a una alumna que murió en un accidente de coche cuando volvía de un partido de fútbol...

Pues eso, que vuelvo.

Porque ya han pasado las elecciones y espero llegar a casa a horas razonables por lo menos algunos días.

Porque el curso está a punto de terminar y si nada se tuerce los aprobaré a todos y encima con nota, porque han sido un buen grupo.

Porque por fin, después de un par de semanas de recopilar documentos, el sábado llevé al registro todo el papeleo para optar a seguir en la universidad el año que viene,

Porque siguen pasando cosas y tengo que contarlas dado que parece ser, los amigos siguen mi vida a través del blog aunque nos veamos cada pocos días.

Pues eso, que vuelvo.

CONSECUENCIAS

2011-03-15T19:09:00.000+01:00

Negaré haber confesado esto, pero a veces, cuando estoy sola... veo a escondidas capítulos de Gossip Girl. Joer, y me encantan!!! Y se que es una serie para adolescentes, con diálogos y tramas absurdos y protagonistas de presuntos 20 años que visten y viven como si tuvieran 50. Pero me gusta. Y me gusta porque por más putadas que se hagan entre ellos, por más broncas y maniobras oscuras, por más puñaladas que se den, al final nada tiene consecuencias y todo sigue su curso como si nada.

Si la vida fuera así uno podría ir en plan kamikaze sin plantearse en ningún momento las repercusiones que sus actos tendrían para los demás. Podría hacer y deshacer sin más medida que sus propias necesidades. Podría coger y dejar sin tener en cuenta los sentimientos de nadie. Podría hacer lo que le viniera en gana con la certeza de que nada tendría consecuencias. Un chollo, ¿no?

Y mientras, en la vida real está la mariposa esa, que cuando mueve un ala provoca un terremoto al otro lado del mapa. Joer.

pd. La foto no tiene nada que ver, pero es mía, me gusta y llevaba tiempo queriendo ponerla.
pd2. El vecino ya se ha marchado cargado de bolsas...

DIVORCIO EN DIRECTO

2011-03-14T10:02:00.000+01:00

"Vale que no me quieras, pero al menos no intentes joderme". Textualmente, a la una de la madrugada del viernes al sábado, tras más de dos horas de discusión y con mi queridísismo y yo paralizados al otro lado del tabique, escuchando, sin poder evitarlo, como un matrimonio se va a hacer puñetas.

No creo que ninguno de los dos llegue a los cuarenta. Tiene un coche familiar enorme que aparcan justo a nuestro lado, un cocker negro gordo de no salir apenas a correr por ahí y tres niños pequeños, de entre uno y cuatro años. Ella es ama de casa y él trabaja a horas raras. A pesar de tener una terraza tan grande como la nuestra, jamás salen a disfrutarla y desde que somos vecinos, hará como unos seis meses, habremos cruzado tres o cuatro frases. De hecho, ahora que lo pienso, creo que el viernes fue la primera vez que la oí hablar a ella. Bueno, más que hablar, gritar. Tanto, que se oía sin esfuerzo a través del tabique tapizado además por una estantería atestada de libros. Durante casi dos horas reproches, preguntas e incluso cuentas de futuro. Y si nosotros los escuchábamos así... como estarían oyéndolo los niños en la misma casa?

"¿Que quieres? ¿Que te diga que voy a intentarlo de nuevo? ¿Para que? ¿Para que en un par de meses volvamos a estar otra vez igual?"

El caso es que siempre que me encuentro con una situación así no dejo de preguntarme lo mismo: ¿como puede el amor agotarse hasta ese punto? Si dos personas se han querido como para tener tres hijos y un perro juntos,¿de verdad no lo vieron venir? ¿no pudieron hacer nada?

Hay quien dice que las historias de amor mueren por tres motivos: por agotamiento, cuando los años se estiran y las personas comienzan a andar por caminos divergentes, por decepción, cuando el príncipe azul comienza a desteñir y poco a poco se convierte en rana y por muerte súbita, cuando de repente te encuentras con una realidad absolutamente inesperada y que te abre los ojos de golpe y porrazo.

Hay una cuarta, quizá la peor, por envenenamiento, cuando el resentimiento se acumula años y años y uno ya no solo deja de querer a su pareja sino que además, como decía esa noche mi vecino, busca de todas las formas posibles, la manera de joderle. Y lo joderá, sin duda. A él, a los niños, a ella misma y hasta al perro si me apuras. El amor a veces es una mierda, pero ¿que se puede esperar de algo que es absolutamente irracional, que depende de miles de variables incontrolables y que además, nos exige tanto esfuerzo a lo largo de toda la vida? Eso sí es un milagro y no el andar sobre las aguas del Mar Muerto.

EX LIBRIS

2011-03-13T17:58:00.000+01:00

Llevaba un tiempo dándole vueltas a la idea, pero lo que me decidió definitivamente fue el comprar dos veces en el plazo de un mes libros como si fueran un gran hallazgo y llegar a casa y encontrarme con que ya los tenía. Justo esos días, P. me pidió todo lo que tengo de Silva y me volví loca hasta encontrarlo repartido entre tres casas, la de aquí, la del pueblo y la de mis padres. Por cierto, querida, ha salido uno más. Te lo llevo el fin de semana.

El caso es que gracias a la ayuda de Lola, la documentalista del trabajo, que me ha hecho un plan personal, he empezado en serio la catalogación de mi biblioteca. La currada mayor vendrá ahora, en los próximos meses y después es solo cuestión de tener el hábito de registrar todo lo que vaya comprando nuevo. Mi idea es quitarme cuanto antes lo que tengo aquí, ir haciendo lo del pueblo en los fines de semana y en unos días que guardaré en verano para encerrarme a reseñar y dejar lo de casa de mis padres para las navidades.

Aunque catalogar de golpe muchos cientos de libros pueda parecer un coñazo, no lo es. En realidad, sigo siendo una bibliotecaria frustrada (cuando era cría lo que más me gustaba del mundo eran las cajas de madera con las fichas amarillas y azules en las que la bibliotecaria ponía el sello con la fecha de retirada y devolución) y por otra parte estoy disfrutando como loca con las cosas que he ido dejando todos estos años entre las páginas de los libros. Eso si, como siga parándome con casi todos, o contrato un documentalista o me va a costar toda la vida que me queda...

Pero ahí están, los 143 primeros, ya con su signatura en la etiqueta, su sitio en la librería y su lugar en la lista. Esta mañana, tomando un vermut con A. en el centro, me contaba una anécdota divertidísima sobre su saqueo a las farmacias de la comarca cuando catalogaba un pequeño archivo en San Juan de la Peña. Al parecer, la clave para no dejar marcas de goma en los libros antiguos al pegarles etiquetas es hacerlas de un esparadrapo especial que venden en las farmacias para alérgicos y que están hechas sin componentes químicos. No atacan la piel, ni de los humanos ni de los libros. :)

Bueno, vuelvo al tajo, pero antes quiero compartir con vosotros algo que he encontrado en "Lugares comunes", un libro de un poeta fantástico y una persona extraordinaria, Octavio Gómez Milián, uno de esos tipos tan valientes como coherentes que te hacen disfrutar tanto de las palabras como de la compañía:

STAR ME KITTEN

"El aeroplano de la gloria
vuela demasiado bajo,
tú, que estás leyendo esto,
debes saberlo.
Rastrea los labios antiguos
en busca de mis besos,
porque los boquetes
en el corazón de la carcoma,
son dos veces agujero.

Estamos tan cansados de ser libres
que olisqueamos como perros
las cadenas en cada esquina"

LA VIDA PRIVADA DE PIPPA LEE

2011-03-13T00:15:00.000+01:00

Una de las cosa buenas que tiene el ir cumpliendo años es que cada vez dedicas menos tiempo a lo que se supone es lo correcto y empiezas a hacer lo que de verdad te gusta y cuando te da la gana. En esa línea, descubres el placer de irte a la cama sola cualquier día a las diez de la noche solo porque tienes sueño o porque te espera un buen libro, sales de copas cuando de verdad te apetece o dejas de ir al cine con la lista de películas "indispensables" para ver solo aquellas que de verdad quieres ver. Y en mi caso, se resumen pronto: las que terminan bien.

Por eso me ha gustado tanto "La vida privada de Pippa Lee", porque refleja perfectamente esa sensación de que al final, hay que hacer lo que a uno le pide el cuerpo, de que la vida nunca deja de sorprenderte, que jamás hay que dar nada por supuesto y que en cualquier esquina, en cualquier momento, todo puede dar un vuelco que te obligue a empezar de nuevo una vida distinta. Vale, posiblemente Keanu Reeves no estará esperándote en la puerta de tu casa con una furgoneta amarilla para empezar contigo.... o tal vez si, porque en el fondo, la vida está llena de Reeves esperándote cuando por fin te decidas a cerrar la puerta y empezar de nuevo.

NUESTRO INQUILINO

2011-03-09T18:34:00.000+01:00

No, no es que lleve tres semanas celebrando los 40 y sin tiempo pa na. Las celebraciones se hicieron, pasaron y he vuelto a mi vida normal. He hecho un par de viajecillos de trabajo, otro de placer, he puesto al día algunas amistades que andaban hibernando, he conocido a mi grupo de investigación en la Universidad y he empezado a catalogar todos mis libros según el sistema bibliográfico que ha diseñado a mi medida la documentalista del curro, que es un encanto. De momento, llevo 83 y me temo que no son ni un 1% de lo que tengo que catalogar. Como dicen algunos, el tiempo, Dios lo da.

Además, hemos confirmado definitivamente que en casa vivimos tres. Este, es nuestro inquilino:

Llegó hace ya tres meses, lo descubrimos pegado a la planta de aloe-vera y en principio yo pensaba que estaba de paso. Luego, se mudó al barrote de una de las sillas de terraza, donde pasa la mañana al sol, hasta que por las noches, se retira al hueco que queda entre el asiento y el cojín de rayas.

Deduzco que come verde de las macetas y bichos que pillará al vuelo, aunque no se si hasta el séptimo subirán muchos. El otro día pillé a mi madre poniendole una hoja de endivia cortada a tiras como si fuera un canario y me da que el bicho terminó comiéndosela porque a la mañana siguiente, no estaban. Aún no tiene nombre y en realidad, ni siquiera se si es una langosta o un saltamontes grande.

Supongo que cuando llegue el verano y la terraza alcance los 45º se marchará en busca de lugares más frescos. De momento, vive como Dios. Y más desde que por fin, el lunes pusimos jardineras con laurel, lavanda, tomillo, romero y hasta un arbol de acebo. A ver que dura más, si las plantas o el bicho.

2011-02-16T11:36:00.000+01:00

Bueno, pues llegó el momento. Aunque es cierto que llevo un par de años cumpliendo 37, la verdad, la auténtica verdad es que hoy me caen 40. Cuarenta. Así de redondos. Uno encima de otro. Cuarenta. Y llevo toda la mañana en el trabajo y al teléfono dándo explicaciones sobre mis sensaciones. Lo resumiré:

ME CAEN 40 Y ME CAEN GENIAL!!!!

No estoy deprimida, no estoy agobiada, no me siento cuarentona.

Al contrario, los 40 me pillan enamorada, rodeada de buenos amigos, con la familia bien, en un momento profesional excelente, con nuevos retos y proyectos personales y profesionales...

No tengo la sensación de ser una señora, o en cualquier caso, la sensación que tengo es de ser una señora estupenda y con 50 años más por delante para seguir haciendo cosas interesantes.

Lo dicho, HOY ME CAEN 40 y me pillan en uno de los mejores momentos de mi vida! .... A ver si hay suerte y me dura 40 años más.

FLORES PORQUE SÍ.

2011-02-14T13:12:00.000+01:00

- Dime algo bonito.
- Terciopelo...

Cuando mi amiga P. lo lea, seguro que sabe de lo que estoy hablando. Terciopelo... ¡Tu padre!
Que levante la mano aquella que a lo largo de su vida no haya conocido al presunto hombre perfecto y no haya estado en ocasiones tentada de ahogarlo ante su absoluta falta de romanticismo. Terciopelo...

Dice mi queridísimo que hay hombres que hablan y otros que actúan y posiblemente no le falte razón. Yo lo que creo es que en algún lugar del mundo tiene que haber un término medio, un tipo que sea capaz de actuar pero que al mismo tiempo pueda decir algo romántico sin venir a cuento.

Mi experiencia me dice que cuando un hombre hace algo inesperado (mandarte flores, hacerte un regalo porque sí...) es porque ha metido la pata hasta el fondo o porque está a punto de meterla. También es cierto que mi escepticismo en este punto me ha llevado a tres cagadas garrafales... La primera fue hace años, cuando un ligue en la universidad me mandó porque sí un ramo enorme de rosas. Sin tarjeta. El hombre daba por hecho que yo sabría que era suyo. Yo me pegué una semana pensando quien narices podría haberme mandado ese ramo mientras su cabreo crecía día a día hasta que finalmente explotó. Que se le pasara el cabreo me costó casi dos años de noviazgo, justo hasta que terminé la carrera.

Años después, el entonces amor de mi vida me mandó, tras un viaje muy romántico y una despedida chunga, un ramo de girasoles amarillos con una tarjeta en la que, con un guiño a mi incredulidad sobre nuestro futuro como pareja, firmaba como "Santo Tomás". El chico del Corte Inglés que escribió la tarjeta no debía haber sido monaguillo en el colegio y entendió "Santi Tomás"... Juro que hasta busqué en google si había alguien llamado así al que pudiera haber conocido en algún momento de mi vida. Segunda cagada, segundo cabreo.

La tercera no fueron flores sino bombones. Godiva, para ser exactos. De nuevo sin tarjeta y esta vez de mi ex y para mi cumpleaños. Los bombones estupendos. Y yo, una desagradecida... tanto, tanto, que no ha vuelto a mandarme más...

La cuestión es que hace unos días recibí en el despacho este paquete

Y lo juro, juro que por un momento llegué a pensar que los genes sorianos de mi queridísimo se habían despistado y había sido capaz de mandarme una sorpresa porque si!!!
Pero no. Era una campaña de marketing de naranjas sicilianas....

Las naranjas, eso si, impresionantes. Y con el delantal, espero que un día de estos me organice un numerito en la cocina de casa...

LA MISMA PELICULA

2011-02-13T18:22:00.000+01:00

Los amigos, esos que me quieren de verdad y siguen fielmente mi vida a a través del blog en esas épocas tontas en que nos vemos menos de lo que a cualquiera le gustaría, me reprochan que últimamente escribo poco. Es cierto. Por una parte, mi vida sigue tranquila y felíz gracias a mi queridísimo (aún me sorprende que no haya salido corriendo ya) y a las alegrías que me sigue dando mi aventura en la universidad. Por otra y respecto a lo que veo alrededor, a idas y venidas, relaciones que empiezan o acaban, historias jodidas o fantásticas, me sobran cosas que contar, pero tengo la sensación de repetirme continuamente, como si al fin y al cabo hubiera media docena de patrones en las relaciones personales y de una manera u otra, todos termináramos pasando por el mismo aro.

Uno de los más llamativos es el síndrome de la camisa amarilla o ese efecto que suelen sufrir los hombres entre los cuarenta y los cincuenta, que empieza con una preocupación repentina por su físico y termina con un rollo con otra que no es su mujer. Lo que de verdad me alucina de este asunto es que todavía hay mujeres encantadas de la vida cuando de repente sus parejas, que no pisan un gimnasio desde que terminaron la mili o no se han molestado en la ropa que se ponían en sus 45 años de vida, dejan de comer pan y aparecen con una bolsa de Massimo Dutti. Y ellas, entusiasmadas con lo estupendo que se está poniendo.. Y tu, mordiéndote la lengua para no decirles, "¿pero no te das cuenta, tarada, de lo que está pasando?".

Y es que no falla. O hay un susto médico de por medio o el tío que se empieza a poner en forma pasados los 40 es porque está picando en otro huerto. O tiene intención de hacerlo.

Por otra parte es curioso como, en el caso de las mujeres, suele ser distinto. No empezamos un cambio de look porque haya un posible rollo a la vista, sino por nosotras mismas. De repente un día te miras en el espejo y no reconoces a la mujer que ves al otro lado. En algún momento de los últimos años has perdido a la mujer que eras y no te has dado cuenta de cuando ni como ha ocurrido. A veces, es demasiado tarde y no hay vuelta atrás, pero otras, tiene lugar una especie de milagro en forma de resurrección tan gloriosa que debería contarse en las iglesias. Y no es por nadie, es por nosotras. Y eso es lo fantástico del milagro, o mejor dicho, ese es el milagro.

Será cosa de la edad, pero últimamente me veo rodeada de esas mujeres gloriosas que un día deciden que los zapatos no tienen que ser cómodos sino bonitos, que un vestido rojo levanta hasta el ánimo del más hundido y que si no nos cuidamos nosotras, ¿quien va a hacerlo?.

LA ESTRELLA DE MICHELÍN

2011-02-08T18:31:00.000+01:00

Un cava de aperitivo, un blanco con la entrada, tres tintos distintos y un dulce para el postre. Todos, para regar un menú de degustación en un restaurante de estrella de Michelín...

Una DO nos invita a comer para presentar su nuevo plan de comunicación y acompaña la comida, lógicamente, por sus mejores caldos. Y yo, que últimamente solo me tomo alguna copilla en casa los fines de semana, no puedo resistirme al brillo de las copas. Vuelvo al despacho andando junto al Ebro y aún así, llego con la cabeza como una olla express y unas ganas locas de secuestrar a mi queridísimo y encerrarlo en casa lo que queda la tarde en una siesta de las que hacen historia.

Antes, cuando las vacas eran gordas, salía a un par de comidas de estas por semana. Siempre con platos fantásticos, siempre con el mejor vino y siempre con conversaciones interesantes. Gracias a este tipo de citas he conocido a gente increíble, de esas, que solo vuelves a ver en las páginas de economía de los periódicos cuando los nombran directores generales de algún banco o empresa de campanillas. También hubo una época de escritores y compartí mesa y vino con Julio Llamazares, Lorenzo Silva y tantos más.

Ahora, que las vacas son flacas, me cae alguna de vez en cuando y aunque las disfruto muchísimo, me invalidan para el resto de la tarde. Debe ser que mi estómago se ha acostumbrado a la ensalada deprisa y corriendo entre el inglés y la universidad y ya no celebra como antes los platos de autor....

El caso es que en la comida me dan dos datos que me dejan pasmada: en España, en cada hogar consumimos solo nueve botella de vino por persona y año y dieciseis, en total, si sumamos bares y restaurantes. Total, que echo cuentas y me salen rosarios. ¿Solo nueve botellas de vino al año? En mi casa desde luego, no.

ADICTA

2011-01-27T18:50:00.000+01:00

Cuarenta minutos y un cambio de ordenador me costó anoche entrar de nuevo en el msn para ver a mi sobrinete. ¡Con lo que yo he sido y la de horas que le he echado el messenger hace unos años!!! El caso es que mientras intentaba conectar la cam y no había manera, cambiaba al otro ordenador y no me pillaba la 3G, contestaba al teléfono para escuchar a mi hermano decir que ellos sí, ellos sí me oían jurar en arameo y que incluso habían llegado a verme, pensaba en lo fácilmente que los humanos (o al menos yo) nos enganchamos a algo y pensamos que no podemos vivir sin utilizarlo, hasta que de repente, algo cambia y no pasa nada.

Me pasó con el msn, me pasó con la batidora de la leche para el capuccino, con los dominicales de los periódicos y con la blackberry. Enganchada hasta el punto de pasarlo fatal si un día no podía hablar con la gente, si tenía que tomarme la leche sin batir o si me quedaba sin batería en la BB (un buen amigo llegó incluso a regalarme un libro de cachodeo sobre el tema "¿Quien se ha llevado mi Blackberry?"). Hasta que un día llegó mi queridísimo y apagué el ordenador, nos fuimos a Londres y cambié el café por el té... y así con tantas y tantas cosas (el enganche al móvil, aunque ya lo haya cambiado por un Iphone, lo mantengo).

Me pasa ahora con youkioske, con la tienda virtual de ZARA y con los outlets se ropa en internet. Los miro cada mañana, como una especie de ritual, aunque pocas veces compro algo y cuando algo me gusta, pasa como con los billetes de Ryanair, que lo que quieres, lo que te interesa, nunca está.

¿Os ocurre a vosotros? ¿Os enganchais a algo como si os fuera la vida en ello para que, de repente y cuando menos te lo esperas, pierdes el interés sin más?

TRES AÑOS YA

2011-01-10T18:20:00.001+01:00

Tal dia como mañana, 11 de enero, hace ya tres años y poco antes de la medianoche FHMP apareció en mi vida. Y casi todos los días, doy gracias a Dios por haber estado tan atento aquella noche.

La primera vez que salimos cenamos de tapas. Queso y sardinas en los sitios más cutres que he visto nunca. Cerramos todos los bares de Zaragoza y recorrimos andando como cuarenta kilómetros buscando dónde tomar la penúltima. Todo sea por el chico que vale la pena, pensaba yo... pero cuando creía que ya estaba hecho, paró un taxi y me mandó a casa.

La segunda vez que salimos me acompañó a una entrega de premios de música. Como uno de los premios (creo recordar que al mejor video clip), lo entregaba mendas, nos sentaron en primera fila con medio ayuntamiento, el departamento de cultura del gobierno autonómico en pleno, críticos y gurús de la culturilla local. Aquello fue eterno. Premio - grupo emergente - premio - grupo emergente... Y cada discurso de agradecimiento más largo. Y cada grupo emergente, peor.... hsta que al fin me preguntó muy serio si mi vida era siempre así de "entretenida". Aquella noche sí, porque la rematamos con una cena de trabajo con periodistas de otras comunidades... Y a pesar de todo, me volvió a llamar...

Desde entonces, han pasado un montón de cosas. Más de mil días. Un montón de noches, de mañanas, de viajes, de risas y de aventuras. En estos tres años, no recuerdo más que tres discusiones (una por año, no está mal) y miles de momentos gloriosos. Y es curioso, porque ya desde el principio llegó para quedarse. Pasamos juntos casi todo nuestro tiempo libre y aunque parezca mentira, nunca me ha faltado el aire.

El tiene justo lo que a mi me falta. Es mi valium, mi santo Job, mi punto racional, mi freno de mano... es la prueba palpable de que los milagros existen. Y lo más alucinante, es que parece que me quiere de verdad....

VIAJE CON NOSOTROS

2011-01-03T13:51:00.000+01:00

Entre mis 27 vocaciones frustradas (mejor dicho, aún no frustradas del todo, que nunca se sabe por donde te puede llevar la vida), está la de agente de viajes / organizadora de eventos. Hasta ahora la había sacado a relucir en momentos puntuales, vacaciones, escapadas y demás, pero desde que empezó 2011, estoy desatada. Es más, si ahora mismo me ponen delante el calendario entero me veo capaz de organizar en media hora una propuesta distinta para cada fin de semana del año.

Mi queridísimo, que tiene de paciente y tranquilo todo lo que yo tengo de culo de mal asiento e hiperactiva, me miraba anoche horrorizado desde la esquina más lejana de nuestro sofá, donde se había refugiado entre cojines mientras yo desplegaba mapas, guías y páginas web y le organizaba el mes de enero en menos de cinco minutos. Luego, me secunda siempre, aunque de vez en cuando protesta con aquello de "Y un fin de semana en casa no nos podríamos quedar???" Y a mi, me entran sudores fríos.

Supongo que si me pusiera en manos de psicólogos y demás entenderían esta necesidad de hacer cosas como la forma de cubrir algún tipo de carencias y posiblemente tengan razón, pero lo cierto es que los mejores momentos de mi vida han transcurrido siempre por ahí. Serán los genes de mi abuela, que estuvo 50 años quejándose de diversos dolores, sin comer ni dormir, hasta que alguien le proponía un viaje y milagrosamente sanaba al instante. Ni en Lourdes.

Sin llegar a esos extremos, si es cierto que los viajes me ayudan a desconectar del todo. Fuera problemas, fuera malos rollos laborales, fuera dolores de espalda... aunque me pegue ocho horas tirada en un aeropuerto, el hotel sea una mierda o llueva todo el viaje. No importa, fuera soy felíz. Y al final eso es lo que importa, no?

Buen viaje a todos!!!!

UN BUEN AÑO

2010-12-31T20:56:00.000+01:00

Vale, pues se acaba 2010. Un año cojonudo, para que nos vamos a engañar. Es más, me paro a pensarlo y me da un poco de yuyu pensar lo bien que ha ido todo, sobre todo si tenemos en cuenta que este blog arrancó hace justo tres años y con la frase "Bienaventurados los que han tocado fondo, porque solo les queda mejorar" como punto de partida.

Entonces estaba jodida pero de verdad. Tenía el que hasta el momento ha sido el peor catarro desde que nací, mi abuelo había muerto ese año, había terminado pocos meses antes con el amor de mi vida y la historia, tan complicada, me había dejado hecha un trapo de puro cansancio emocional y como suele ser habitual en mí, andaba en mi enésima crisis laboral. Todo junto. Una mierda.

Este año, sin embargo, tengo una lista interminable de cosas por las que dar gracias a Dios o a la vida, allá cada uno con lo que crea. Lo que yo si creo, firmemente además, es que como decía mi abuela "Es de bien nacidos, ser agradecidos". Así que allá voy:

- Gracias a mi hermano y a mi cuñada, tengo un sobrino precioso. Llegó mes y medio antes de lo esperado pero afortunadamente todo fue bien. Lo miro y no me puedo creer que algo tan pequeño sea tan perfecto, tan dulce, tan suave... Además, gracias a mi ex y a su novia, otro bebé adorable ha llegado al mundo este año. De momento ya los tengo a los dos uniformados con pijamas de supermán.

- Gracias a R., mi mejor amiga está más feliz que nunca. El amor llega cuando menos te lo esperas y de donde menos te imaginas. Ojalá tegais una larga, larguísima y felíz vida juntos. R., gracias de verdad por hacerla brillar de esta manera. Solo por verla tan feliz, yo voy a quererte siempre. Bueno, mientras ella te quiera, que tampoco hay que exagerarrrrrrrrrr.

- Gracias a C. y a una serie de casualidades de esas que llegan de repente y cuando menos te lo esperas me estrené en la Universidad. A mi madre le dí la alegría de su vida (como si todo lo que he hecho hasta ahora le importara una mierda), descubrí que la docencia me gusta más de lo que pensaba y estoy pasando ratos más que agradables con mis alumnos. Son tan majos que a veces pienso si no los habrán elegido en un casting.

- Gracias al empeño de mi señor padre, que aunque parezca mentira es aún más cabezota que yo, estrené piso en primavera. Sigo jurando en arameo cada vez que el sol deja ver el polvo en la tarima tan oscura, pero eso de despertarte, abrir los ojos y ver el cielo, no tiene precio...

Además de todo eso he podido viajar mucho (aunque nunca sea suficiente), no he engordado demasiado, he ampliado mi colección de libros de románico considerablemente, he entrado en el mundo Iphone, he empezado una novela nueva, he disfrutado mucho, muchísimo de los amigos y me he sentido muy, muy querida.

En resumen, ha sido un muy buen año. Gracias, de verdad.

EL DEBATE SOBRE LAS PIELES

2010-12-30T14:27:00.001+01:00

Ante la polémica suscitada por mis declaraciones (siempre he querido decir esto, es como lo de "siga a ese taxi!!!") sobre mi chaleco de auténtica piel de conejo vasco, debo hacer algunas matizaciones:

1. Me encanta el conejo al ajilo. Igual que el jamón, el carpaccio de ternera, los berberechos al vapor, los boquerones en vinagre y hasta las salchichas frankfurt según donde y como me pille el hambre.

2. Juro que he intentado alguna vez comprar zapatos malos, de plástico, de los que no están hechos con piel. Confieso que soy incapaz de andar con ellos. Me sudan los pies, me hacen rozaduras y termino tirándolos y comprando otros. De piel, ya lo siento. También confieso que tengo unas cuantas cazadoras de cuero y de ante y que las uso casi todos los días.

3. Tengo una perra recogida de la calle, una familia de gatos viviendo en la leñera (vease foto) y una cuñada vegetariana porque textualmente ""no come nada que provoque sufrimiento". Claro, como las lechuguitas no gritan y las quejas de los chavalines explotados en las plantaciones de soja del tercer mundo con las que se hacen las hamburguesas para vegetarianos no nos llegan hasta occidente...

4. Tengo un padre que cuando recoge las manzanas, los membrillos y las peras del jardín, deja caer unas cuantas para que los topillos y los jabalís tengan algo que comer en invierno y al mismo tiempo, ha sido pescador en río de montaña toda la vida. Cuando era cría me llevaba con él al río y durante muchos años en una esquina de la nevera en mi casa había una cajita de mantequilla francesa con la taja agujereada, donde vivían las dragas. (¿Alguien sabe como se llaman estos bichos en castellano?)

5. Soy miembro de la Asociación Protectora de Animales y Plantas Pirineos, pago religiosamente mi cuenta y colaboro con ellos todo lo posible.

6. Un abrigo de piel, de los de verdad, cuesta en torno a 6.000€. Si yo contara con esa pasta y no tuviera una espléndida hipoteca con la que compartir los próximos 30 años de mi vida, cogería una excedencia de tres meses y la pasta y me largaría a ver mundo, lo más lejos posible y a poder ser en el Transiberiano. Y para ese viaje con un forro polar de Decathlón, me apaño.

Al contrario de lo que pueda parecer, no me estoy justificando. El debate ético sobre pieles si, pieles no, yo también lo he tenido. Mi conclusión: si se come, y yo me lo como, me lo puedo poner. Otra cosa, claro está es saber si el conejo que yo me como ha vivido como un desgraciado en una granja de explotación brutal o feliz en la huerta de algún vecino. Y aún en la huerta... ¿quien sabe si el pobre bicho no pasó toda su vida acojonado por miedo a las gallinas? Demasiado complicado....

ME ESTA GUSTANDO

2010-12-29T20:54:00.000+01:00

La primera señal llegó una tarde en Zarautz, mientras rebuscábamos con P. en una tienda de ropa frente al hotel. De repente, cogió una chaqueta de visón espectacular y dijo algo así como "Debo estar haciéndome mayor, cada vez me gustan más las pieles". Y yo pensé ¡Ole tus huevos!, has dicho justo lo que estaba pensando, lo que en realidad llevaba algunos meses pensando y no me atrevía a reconocer en público. Aquella tarde terminamos las dos con sendos chalecos iguales y estupendos. No son de visón sino de auténtico conejo vasco, igual de calentitos y mucho más baratos. Pero el primer paso está ya dado. No hay marcha atrás.

La segunda, ha sido el Papá Noel de mis padres, una fantástica olla rápida de última generación que me tiene alucinada. El caso es que yo jamás había querido una olla rápida, entre otras cosas, porque casi nunca como en casa y cuando lo hago, es porque es fiesta y tengo el tiempo suficiente como para guisar a la antigua. Lo raro es que llevaba semanas y semanas recibiendo señales de todas partes. Parecía que ahí donde iba solo se hablaba de ollas rápidas, de sus virtudes, de recetas, de lo bien que iban y de como yo debía ser la única persona en el mundo que sobrevivía sin una. Bueno, pues ya la tengo. Y lo alucinante es que llevo tres días usándola. He hecho puré de verdudas, alubias para mi querídisimo y un strudel versión personal de concurso. Y me encanta lo de ponerla y controlar el tiempo y sentir que ya no voy a depender de los tupper de mi madre para que comamos cocido. Hasta he comprado garbanzos de los de poner a remojo!!!

La tercera y definitiva: llevo tres días de fiesta, en casa, de maruja, y lo estoy pasando estupendamente. Limpio, cocino, hago la compra, veo la tele, leo, tomo café a media mañana, he ido de tiendas... y no me subo por las paredes. A los que no me conozcan en persona, esto les parecerá lo normal. A los que si, estarán pensando que esto es la hostia. Y lo es, porque habitualmente mi estado natural es ir corriendo. Debo ser como los perros viejos, que llega un momento en que dejan de tirar de la correa y sin saber por que, comienzan a andar a tu lado...

Y oye, me está gustando.

Pd1. Para los que me leais desde ZRGZ, la foto del capuccino es real. Me lo hizo Víctor, el ganador de los últimos concursos de baristas nacional e internacional, que tiene un bar en una bocacalle de la Avenida Cataluña con la calle Sobrarbe. No os lo perdais, es impresionante. También probé un invento sobre la marcha con vodka, sirope de fresa, café etíope y nata. Alucinante.

Pd2. Para los amigos que me seguís por aquí, varias cosas:

a. Respecto a los actos de celebración de los 40, están en marcha y pendientes de fecha.

b. Sobre la quedada en Salamanca, lo mismo, E. dirá.

c. Y aqui en ZRGZ y antes de nada, Pilar vuelve al ruedo. Anda moviendo algo para un viernes de estos. Contamos todos vosotros.

2010-12-20T20:27:00.000+01:00

Será por la crisis y el pesimismo generalizado, pero el caso es que últimamente no paran de llegar películas, series y documentales sobre el fin del mundo tal y como lo conocemos. La primera, la versión de La Carretera, de Cormac McCarthy con Viggo Mortensen. Si la novela ya te dejaba hecha un trapo la peli te garantiza un mal rato durante y después de salir del cine. Somos raros los humanos. Sabemos exactamente lo que va a pasar en la secuencia siguiente y a pesar de todo, ahí estamos acojonados, apretando los dientes y rezando para que los pandilleros caníbales no alcancen a Viggo y su niño...

Despues vino The Walking Dead y ahí hemos estado, mi queridísimo y yo seis viernes seguidos puntualísimos a las 23.15 pegados a TNT. Como él es un hombre tan concienzudo se fue a la FNAC y compró los 12 comics en los que presuntamente se basa la serie solo para comprobar que a la segunda página al guionista se le fue la olla y lo único que mantuvo fue el nombre del protagonista. Protagonista por cierto que interpreta el amigo ese tan mono enamorado de Keira Knightley en Love Actually (pelicula que he visto 352 veces y que seguiré viendo el resto de mi vida porque me pone de muyyyyyyyyyyyyyy buen humor).

Pero lo más alucinante que he visto últimamente (de hecho lo estoy viendo ahora mismo, con premeditación y alevosía porque FHMP no ha llegado a casa aún) es una serie presuntamente documental y pseudo científica norteamericana del Canal Historia en la que te explican que hacer si una pandemia arrasa el mundo conocido y de repente te encuentras sola con tu marido y tu hijo en tu unifamiliar con jardin. Los consejos son de lo más útiles: por ejemplo, tener las armas siempre a punto por lo que pueda pasar, intentar no robar porque si te pillan te pegarán un tiro ahí mismo e ir a la iglesia porque por supuesto, ahi se reunirá la buena gente que haya podido sobrevivir. Además de eso, he aprendido a destripar serpientes autóctonas de las colinas de Los Angeles, a hacer un puente en una furgoneta abandonada después de sacar al dueño muerto sin que te pegue la epidemia y que en el Antiguo Testamento, Job ya predijo que esto ocurriría.

Total, que estas navidades las pasamos en casa de mis padres, en el pueblo, sin vecinos en un par de kilometros a la redonda. Que bien, que tranquila, que preparada voy...

YA TOCA, ¿EH?

2010-12-18T21:38:00.001+01:00

Supongo, porque ha sido cerca de las dos de la madrugada, que se habrá debido a la euforia confraternizadora que provocan las copas de más, pero el caso el que una de mis compañeras de piso en los tiempos de la universidad, me ha enviado esta noche un correo con el siguiente texto:

¿VAMOS A QUEDAR EN SALAMANCA O NO VAMOS A QUEDAR? YA TOCA ¿EH?

ESPERO QUE TODO BIEN
BESINES

Teniendo en cuenta que debe ser el tercer mensaje en quince años, la verdad es que de primeras, me ha dejado planchada. Pero luego... ay luego!!!! Me ha entrado una especie de furor adolescente por volver a quemar las noches como hacíamos entonces que casi doce horas después, aun me dura.

Y es raro, más que raro, rarísimo, porque además de estar retirada del todo de las juergas nocturnas, las quedadas de antiguos "lo que sea" no van nada conmigo. Bueno, por no ir, no voy ni a las actuales cenas de navidad.

Pero con ellas me apetece muchísimo volver a encontrarme. Solo chicas. Repitiendo el ritual de aquellos años. La música, los potingues, el vino y las risas...

Date prisa en poner fecha, anda, que estoy deseando veros ya!!!

DENTRO DE 30 AÑOS

2010-11-27T21:18:00.000+01:00

Hola! He vuelto. Bueno, siempre he estado por aquí, pero la verdad es que no tenía tiempo material para ponerme a escribir. Sigo hasta el cuello de trabajo, con un montón de viajes, historias y complicaciones añadidas y para terminar de asfixiarme, el tema de la universidad me tiene loca. ¿Os podeis creer es me cuesta más tiempo y esfuerzo rellenar y gestionar todo el papeleo que me piden desde personal docente que preparar las clases? Menos mal que cada vez que tengo la tentación de arrepentirme, veo a los chavales, tan aplicados, tan encantadores y tan motivados y se me pasan las neuras.

El caso es que al rellenar el enésimo formulario correspondiente a esta semana, me he dado cuenta de que, a lo tonto, a lo tonto, llevo ya casi 20 años currando y que tal y como veo el tema me quedan como poco otros 30 por delante. O sea, no he llegado ni a la mitad del camino y a veces ya no se ni a donde quiero ir.

Y no es que me queje. Ni de coña. No solo por como está el patio ahora, sino porque siempre he sido consciente de que en materia laboral soy una privilegiada. Lo que ocurre es que a veces tengo la sensación de estar metida en una especie de torbellino que tira de mi hacia arriba, que me empuja y me empuja y al que no puedo controlar. Los que no me conozcan pensarán: "vale, para y bajate", los que me conozcan bien posiblemente sonrian y saluden de nuevo a mis neuras, viejas amigas ¿verdad, queridos? Vaaaaaaaa, confesad en los comentarios que lo habeis pensado... Y yo, procuro imaginar lo que me gustaría hacer con mi vida de aquí a veinte años.

Mi padre quería que fuera dentista. Yo quería hacer libros. Al final, ni uno ni otro, aunque quiero pensar que para lo de los libros todavía estoy a tiempo. De momento los compro a lo bestia. Mi colección de manuales de románico crece mes a mes y FHMP es tan perfecto que hasta me sigue el rollo en esto y compra todo lo que encuentra. Anabel, adorable, contibuye regalándome todas las publicaciones antiguas que encuentra repetidas en su archivo y me crea un problema gordísimo, porque ¿como correspondes a regalos así que encima te llegan de alguien de su talla? Y mientras, seguimos viajando para fotografiar capiteles con demonios y trazar nuevos mapas de rutas que no hemos podido encontrar para que dentro de muchos años, cuando tenga tiempo pueda sentarme a ordenarlo todo y hacer, por fin, el libro de mi vida.

La cuestión es que tengo notas en libretas y en archivos y fotos en cd´s, lápices de memoria y discos duros. Y acumulo y acumulo y acumulo... Y el caso es que aunque pueda parecer mentira, estoy segura de que esto es una de las cosas que de verdad quiero hacer. Mi única duda es si cuando dentro de 30 años, en una casa en el culo de mundo, rodeada de perros y con FHPM ya jubilado y me ponga a escribir es libro definitivo, los libros existirán todavía.

NIÑOS Y NIÑOS

2010-11-08T17:22:00.000+01:00

Casi con mes y medio de antelación, mi sobrino ha llegado al mundo. Nos pilló a todos desparramaos por el mundo y con la cuna de IKEA sin montar. La última semana ha sido una marathon de trenes, taxis y autopistas hasta que por fin, el sábado conseguíamos juntarnos todos en el hospital en el pasillo de apenas un metro que rodea la sala de incubadoras.

Como os podreis imaginar es el más guapo, el más despierto, el más largo, el más, el más, el más...

Tiene a los padres babeando y a los abuelos fundiendo las visas a todo trapo. Y yo, la verdad, aún no me he hecho demasiado a la idea. Verlo con un cristal de por medio no es lo mismo que tenerlo en brazos pero el mundo de la ropa y los accesorios de bebé me tiene ya abducida. Hay que ver la cantidad de cosas que necesita un niño pequeño! Y más allá de las que necesita, la cantidad de chorradas que una horda de padre, abuelos y tíos primerizos pueden encontrar en el Toys´r´us...

Respecto a los otros niños, a mis alumnos en la Universidad, he de reconocer aquí públicamente que mi queridísimo F. tenía razón. Va a resultar que esto de la docencia, al final va a ser lo mío. Disfruto como loca con ellos y quiero creer que ellos lo pasan bien en mi clases, entre otras cosas porque las asignaturas prácticas tienen la ventaja del roce directo. Quien sabe? a lo mejor algún día, puedo tener un retiro dorado en el claustro y dedicarme a la filosófía pura.

Dos cosas y termino. El romance de mi mejor amiga marcha viento en popa y a toda vela y solo puedo decir, que ya era hora de que por fin encontrara un tio como éste. Ella es una de las mejores personas del mundo. Es divertida, generosa, inteligente, buena persona, madraza con los amigos y un refugio para desnortados. Estar con ella, es como volver siempre a casa y me alegra inifitamente que sea tan feliz.

Y lo último. Esta mañana ha empezado a nevar en casa. Mi madre, para no variar, me ha vuelto a dar un susto de muerte llamando al móvil tan temprano. Pero era por una buena causa. Estaba nevando... :)

CHIFLADOS

2010-10-29T19:34:00.000+02:00

Me llama mi padre, desde Benidorm, para decirme que ha encontrado la tienda de los libros viejos. Era mi encargo para este viaje, en el que, después de un montón de años y recién jubilados, han vuelto para pasar unos días.

El pueblo tiene muy poco que ver con lo que yo recuerdo. Con aquellas vacaciones durante tres o cuatro años en la playa de Poniente (la pequeña del pueblo, no grande de los veraneantes, que era la de Levante), los paseos y los helados por las tardes y aquellos primeros hoteles y apartamentos que ya empezaban a adivirnase a lo lejos. Cada verano, nada más llegar, dejabamos los trastros en el apartamento e íbamos volando a aquella tienda, en una callejuela, donde se amontonaban miles de libros viejos a un precio ridículo. De esos montones salió mi ejemplar de "Cien años de soledad", unas cuantas novelas de bolsillo de Ágatha Christie y sobre todo, la complicidad con mi padre mientras rebuscábamos entre los montones.

Compraba libros y libros, para la playa y para pasar el invierno. Libros leídos y manoseados, algunos subrayados y con notas, otros todavia por estrenar pero ya con el olor y el color que les da el tiempo. Yo tendría catorce o quince años y buscaba sobre todo textos de autores que Senda me había descubierto. Los que seais de mi generación, los que nacisteis en los 70, quizá recordeis todavia esos libros marrones que recogían fragmentos de grandes autores. Para mi fueron de verdad una senda, un camino para descubrir obras mayores.

El caso es que hace apenas diez minutos mi padre me ha llamado entusiasmado desde ahí. ""Estoy en la librería! Aún existe! Aun venden libros de viejo!!! Dime lo que quieres, que lo busco y te lo llevo!!!" Y os parecerá una chorrada, pero me he llevado un alegrón y he pedido, claro que he pedido libros, lo primero que me ha venido a la cabeza. Y el señor de la librería ha debido pensar que somos una familia de chiflados por volver, tantos años después y a tantos kilómetros para ver si la tienda, si los libros, aún estaban donde la dejamos.

El caso es que están. Y me ha apetecido contarlo aquí. Para que dentro de algún tiempo, cuando este momento se me haya olvidado, lo lea y lo recuerde.

Y si, somos una familia de chiflados.

Pd. Además de los libros, me traera fotos de la tienda. La que ilustre este post, la colgaré entonces.

CABALLO VIEJO

2010-10-25T21:14:00.000+02:00

El primer culebrón que yo seguí en mi vida fue "Caballo viejo", una telenovela de Caracol Televisión con Carlos Muñoz y Silvia de Dios que contaba la historia de Epifanio del Cristo, un anciano terrateriente colombiano que se enamora perdidamente de su sobrina, Nora Márquez, hermosa y jovencísima.
Mecanismos absurdos los de la memoria, me ha venido a la cabeza al pensar en cómo nos enamorábamos a los veinte y como lo hacemos ahora, rozando los cuarenta. O mejor dicho, como afrontábamos una historia entonces y como lo hacemos ahora.

Miro alrededor y me rodean nuevas historias. Parejas de segunda o incluso tercera vuelta que se crean cumplidísimos los treinta o los cuarenta después del fracaso de lo que parecía iba a ser una relación para siempre. La mía mismo con FHMP, que dentro de nada cumple tres años, que llegó cuando menos lo esperaba y que todavía hoy me sigue asombrando. El caso es que miro alrededor y me da la sensación de que en esto, no hay velocidades medias. O la historia avanza a toda velocidad o bien marcha lenta, lenta, lenta...

Quiero creer que en el caso de las primeras, la velocidad la da la experiencia, que uno llega a una edad en la que ni siquiera necesita besar al sapo para saber que por mucho que una lo desee no va a convertirse en un príncipe. Asi que, por si acaso, cuanto antes lo besemos y salgamos del trance, mejor. Y si resulta que es un príncipe o una princesa, mejor atarlo cuanto antes. Y si nos ahorramos un alquiler, una factura del gas, el agua y la comunidad, pues muchísimo mejor. Además, claro está, que cuando uno se acostumbra a dormir calentito pegado a la espalda de alguien, cuesta mucho volver a usar pijamas en una cama tan grande y tan fría.

En el otro caso, me da por pensar que quizá se trata del efecto "gato escaldado", de aquellos que han salido de una historia tan truculenta, dolorosa o frustrante, que duda a la hora de meterse en otra, aunque la nueva parezca perfecta. Luego están, claro, los eternos adolescentes, que cumplen los 55 pensando que aún tienen 24 y dispuestos a apurar sus días como si así fuera... Supongo que muchos divorciados pasan por esa fase tan reconocible en según que sitios y a según que horas.

Sin embargo lo más alucinante de todo esto es como juega el amor con nosotros, como si alguien desde arriba manejara los hilos solo para reirse de nosotros, para entretenerse con unos pobre muñequitos que de cualquier chorrada hacen un mundo cuando se trata de sentimientos. Y así, puedes ir por la vida sin encontrar a nadie que merezca la pena mientras a tu lado, quien menos esperas, cuando menos esperas, encuentra el amor de su vida. Y de todo esto, a mi, lo que de verdad me gusta, es que esas cosas pasan, que cada dos por tres, la gente se enamora. A los 20, a los 45, a los 70. Y la sensación es casi siempre la misma. Inigualable.

PASAN COSAS

2010-10-25T17:31:00.000+02:00

Y no hay dos sin tres, que ya lo dice el refrán y tiene más razón que un santo. Después del último post yo contaba por irme de puente y en realidad, me pasé la semana currando. Daba por hecho que la Universidad no iba a contar conmigo y la semana pasada me estrené con mi primera clase. Después de mes y medio de espera, llegaron por fin los zapatos comprados por internet y comprobé que los zapatos caros son mágicos (o a ver si no como puedes andar sobre un tacón de casi ocho centímetros como si fueras de plano). Estuvimos de vendimia y me costó casi una semana recuperarme de las agujetas y ayer descubri que yo, que siempre he aborrecido a los gatos, me iba preocupada por los gatetes que viven en la leñera de casa de mis padres ahora que ellos emprenden la gira de viajes de jubilados en busca del sol y el buen tiempo.

Pero lo mejor de todo es que mi mejor amiga está enamorada. A lo bestia. Como todo el mundo debería enamorarse al menos una vez en la vida. Sin comer, sin dormir, suspirando como una tarada y babeando todo el día. Que gusto verla así...

EXCESO DE CARGA

2010-10-07T19:12:00.001+02:00

Antes de que el AVE exisitiera, un viaje de trabajo a Madrid implicaba necesariamente una noche para ver a los amigos, cenar en algún sitio de moda e incluso, ir al teatro. Ahora, se sale en el tren de las 7.20 para llegar a las 9.00, se va todo el día de culo y se vuelve a las 20.40 para aterrizar en casa pasadas las diez, con los zapatos en la mano y hecha un trapo. Cada viaje, el tren acorta un par de minutos el recorrido y la comida es un poco peor. Eso no cambia. Tampoco cambia el encontrar un montón de gente conocida a la ida y el mismo grupo, a la vuelta.

A pesar de todo siempre que voy por Madrid intento dejarme libre la hora de la comida y quedar con una de mis mejores amigas, una mujer fantástica con la que compartí piso cuando teníamos veintitantos años y éramos capaces de ir a clase los viernes a pesar de haber cerrado los bares la noche anterior. Ahora, tenemos algunos años más y comemos una ensalada con un botellín de agua en cualquier sitio en la hora escasa que le deja libre su trabajo.A pesar de todo, esa hora nos sirve para ponernos al día de nuestras vidas respectivas, de lo que ha pasado y de lo que ha de pasar.

Ayer me contaba que su empresa le debe tres extras, que se habla ya de un ERE y que ante la tesitura, ha empezado ya a moverse para ver como anda el mercado. Y resulta que el mercado anda poco, pero ella aún anda menos. Sufre lo que llaman "exceso de curriculum", un lastre de másters, postgrados y cargos en empresas de cierta relevancia que le hace prácticamente incolocable en el mercado actual. Está demasiado preparada. Es demasiado cara. En una de las entrevistas, un experto "caza talentos" llegó a recomentarle que preparara un "Curriculum B" más ligero de contenidos.

"Nos han tomado el pelo", me decía ayer, "nos hicieron creer que teníamos que dejarnos las piel para ser las mejores, ser independientes económicamente, tener una carrera brillante... Hemos pasado 20 años peleando como leonas, creendo que la vida era ésto, que lo único que importaba era subir y subir... y ahora nos dejan en la cuneta por haber subido demasiado".

Y me temo que tiene razón.

POR BOCAZAS

2010-10-04T20:53:00.000+02:00

Por bocazas, por meterme con los oculistas, ahora resulta que tengo conjuntivitis y un orzuelo. Siete días de antibióticos, quince sin lentillas, nada de rimmel ni maquillaje a un par de dedos alrededor de los ojos, las gafas nuevas que no llegarán hasta el viernes y un par de viajes y varios saraos pendientes en lo que queda de semana. Y el puente del Pilar a la vuelta de la esquina. Cojonudo.

Por bocazas.

El que diga que el vudú no existe que venga por aquí a verme los ojos....

Pd. No metais "orzuelo" en la búsqueda de imágenes de Google. Dios!!! Que fotos más asquerosas...

AHORA SI. POLVO, VIENTO, NIEBLA Y SOL

2010-10-03T21:41:00.000+02:00

Ahora que ya ha pasado todo el barullo de homenajes, recuerdos y panegíricos, ahora que en los periódicos ya no salen fotos suyas y antes de que las editoriales y discográficas lancen las grandes ofensivas de su obra por navidad, es cuando de verdad, me apetece hablar de Labordeta.

Conocí su música mucho antes que a la persona, antes incluso que al personaje. Supongo que como muchos otros emigrantes académicos que hasta que no dejan la tierra no valoran esas raices culturales y sentimentales, empecé a machachar sus discos mientras estudiaba en Salamanca. Estaba sola a casi mil kilómetros de casa, rodeada de gallegos, leoneses y vascos que hacían peña entre ellos por aquello de la tierra y había dejado atrás a todos los amigos que optaron por universidades más cercanas. Los gallegos tenían a Siniestro Total. Yo tenía a Labordeta.

En la Facultad llamaban a las barricadas ideológicas, acababan de matar a Ellacuría en el Salvador y la Teología de la Liberación se respiraba en el claustro de la Clerecía, así que necesariamente terminé enganchada a Trilce, al de Vallejo y al de Labordeta. Me gustaban esa voz áspera y aquellas letras desesperanzadas que me devolvían un poco a casa.

En aquella época leí "El señor de Bembibre" y me aprendí el "Himno a León" y hacer filloas y botillo (lo que tiene compartir piso con leoneses, gallegos y asturianos) y supongo que a alguno de ellos, les quedaría algo de Labordeta. "Banderas rotas" ha sido desde entonces una de mis canciones favoritas y si me hubiera molestado en aprender como se suben vídeos igual os lo podría poner aquí ahora.

http://www.youtube.com/watch?v=kR31P21HDMM

El caso es que después me fui a vivir a Madrid y luego a Barcelona, de nuevo volví a Madrid y cuando por fin regresé a casa fue cuando conocí a la persona. Hace unos días Jolube me mandó una foto que ni siquiera recordaba. Aparecemos un grupo pequeño de amigos con el abuelo tras una cena en Villanúa en la que, entre otras cosas, recuerdo que nos conto un montón de anécdotas sobre el Congreso de los Diputados en el que él ocupaba un escaño por CHA. Jolube se acordará seguro del frío que hacía aquella noche o de esa otra vez que desapareció en aquel concierto para recaudar fondos para la causa en el que debía cantar y cuando por fin dio señales de vida nos contó tan pancho que se había quedado dormido en el vestuario.

Estos últimos cinco años he tenido ocasión de tratarlo más profesionalmente. Me gustó como anunció su enfermedad con absoluta naturalidad en una entrevista en la radio autonómica, como quiso aprovechar el tiempo hasta el último minuto, como siempre fue amable con todo el mundo, hasta el punto que en las últimas semanas, estando ya muy pachucho, concedía entrevistas en su casa, mantenías sus tertulias, tenia tiempo para todos.

Hace ahora justo un año tenía que haber cantado en un concierto de las fiestas del Pilar. Dias antes había leído el pregón y se resfrió. Toño, su representante y sobre todo amigo, estuvo hasta el último minuto esperando que apareciera, sabedor de que para él, aquel concierto era muy importante, posiblemente porque sabía que podría ser el último. No apareció, pero quiso que sonara una grabación suya explicando a los cientos y cientos de personas congregadas en la plaza del Pilar porqué no había podido estar. El aplauso fue impresionante.

Labordeta no era amigo personal mío, pero tuve la suerte de conocerlo y, aunque él no lo supiera, contar con él en momentos muy importantes de mi vida, como cuando era estudiante y me sentía sola tan lejos de casa o cuando peleábamos tan duro por aquello que nos parecía justo y él siempre estuvo ahí. Labordeta nos ha enseñado a amar la tierra por lo que es, a perseverar en lo que creemos y sobre todo a ser consecuentes y ha conseguido que por primera vez, los aragoneses, que somos gente sobria, de pocas emociones, de guardar el dolor y también el amor dentro de casa, hayamos salido en masa a decir que le echaremos de menos. Y le echaremos de menos.

Recuérdame
como un árbol batido
como un pájaro herido
como un hombre sin más

PUNTOS DE VISTA

2010-10-02T09:14:00.000+02:00

Hay semanas y semanas. Cosas raras y cosas que están más allá de la lógica humana común. Y luego están esas cosas que no puedes contar a nadie y que guardas para tus memorias en caso que de algún días las escribas. Yo siempre había pensado que cuando fuera abuelilla escribiría unas memorias estrictamente personales y sentimentales y las legaría a una nieta para que dentro de cien años, al encontrarlas en el fondo de un arcón o en la cámara acorazada de un banco, junto con mi legado de bolsos de Vuitton, pensara "Joder con la abuela, quien iba a pensarlo" y sonriera con complicidad al recordar a aquella anciana con peluca y muy gruñona que sin duda seré algún día.

El caso es que al paso que van las cosas y después de lo que he visto y oído esta semana, estoy empezando a plantearme otro tipo de memorias bien distintas que quizá, algún día, puedan porporcionar un punto de vista distinto a algunos sucesos ocurridos esta semana. Si la ciencia os/nos permite vivir cien años más, quizá podais llegar a leerlos. Pero mientras, yo callada.

La cuestión es que la semana no ha sido solo rara por eso. El miércoles fui al oculista, en pleno centro de la ciudad, con supuesta huelga general y con la consulta a tope. Además de estar muy sana, soy defensora convencida de la sanidad pública e igual hacía más de veinte años que no pisaba una consulta privada. Es gracioso porque las cosas parecen haber cambiado muy poco desde que cuando éramos niños nos llevaban a Pamplona al oculista o al dentista. El mismo piso señorial un tanto añejo en el centro mismo de la ciudad, las mismas enfermeras de mediana edad, las mamás bien llevando a sus niños con uniforme de colegio pijo al médico, el doctor que duplica y por la mañana trabaja en un hospital y por la tarde en su consulta privada...

Lo que si ha cambiado es la visita médica. Cuatro tipos de gotas distintas y una docena de aparatos que te miden todo lo medible mientras el doctor se entretiene preguntándote por tu segundo apellido que curiosamente es el mismo que el de su abuelo... Nada de gafas de hierro con tuercas, nada de cristalitos que se ponen y se quitan, nada de con este veo mejor, con este peor. Al final, me he pegado día y medio viendo borroso para al final, echarme atrás de nuevo y decidir que operarme de miopía me da demasiado miedo, que con las lentillas voy estupendamente y que además, hasta el super-oculista con el abuelo que se apellida igual que el mío y que presuntamente, debería operarme, lleva gafas.

Total, que para felicitarme por mi buena cabeza y mi prudencia, ayer me regalé gafas nuevas. Las quería rojas y bien llamativas, pero FHMP ejerció de voz de mi conciencia y me estuvo dando la chapa hasta que por fin me decidí por unas de pasta en tonos azules y grises y otras de metal marrón con un toque verde. El, que es un hombre sensato y elegante, defendía unas montadas al aire, pero yo siempre he pensado que ya que llevas gafas, cuanto más se vean, mejor. Como tantas otras cosas en esta vida, no?

VICTOR

2010-09-24T23:34:00.000+02:00

Hace más o menos ocho horas, S., mi ex, ha sido padre. Hace más o menos cuatro horas, me ha mandado por sms una foto de Víctor, un bebé precioso con los ojos abiertos como platos. Dice el asombrado papá que ha nacido casi, casi, con los ojos abiertos y con diez dias de retraso y es que claro, tantos días cumplido, normal que saliera con curiosidad.

S. va a ser un padre fantástico. Lo se con certeza no solo porque él es una de las personas más excepcionales que he conocido nunca, sino porque tiene una paciencia infinita, sentido del humor y ese punto de eterno Peter Pan que a algunas mujeres nos desespera pero que a los niños les encanta.

El fue el primer amor de mi vida, estuvimos muchísimos años juntos, algunos muy felices, otros no, y hoy es una de las personas a quien más quiero en este mundo. Compartimos una perra, algunos amigos y todavía, un puñado de cosas sin explicar que posiblemente no lleguemos a explicarnos nunca. Hay cajas que es mejor no abrir. Ni siquiera para mirar un poquito dentro. El es además el mayor agujero negro de mi conciencia y al mismo tiempo la certeza de que la vida es generosa y que algunas personas lo son todavía más. No en vano, hoy puedo decir sin duda alguna, que es mi amigo.

Y por todo esto y porque él es él, tengo la seguridad de que va a ser el mejor padre del mundo. Bueno, el mejor detrás del mío, jejeje....

TERUEL

2010-09-23T22:25:00.000+02:00

Me sacaron los colores. Cenando, el sábado, los amigos. Y tienen razón, llevo la tira de días sin pasarme por aquí y no porque no tenga nada que contar (al revés), sino que por c o por b, nunca terminaba de encontrar el momento para ponerme al tajo.

La verdad es que septiembre, como junio, suele ser un mes complicado para mi. Arranca la temporada y hay siete mil cabos sueltos que atar. Este año además, no doy a basto a la hora de deshacer maletas entre los fines de semana y los viajes por trabajo. FHMP se ha cuadrado esta noche y dice que este fin de semana, quietos en casa. No lo tengo yo tan claro y es que mientras siga haciendo buen tiempo... ¿quien se apoltrona? Como si no fueran a llegar días y días de lluvia y frío en los que vaguear sin salir.

Esta semana he andado por el Matarraña de Teruel, la zona sur que linda con Castellón y que recomiendo vivamente. Ahora que la autovía ha desviado casi todo el tráfico es un placer andar por aquellas carreteras disfrutando del sol en la cara. Valderrobres, la capital de la comarca es una maravilla con edificios románicos, manieristas y góticos levantinos en pleno uso. En Beceite está el Parrizal, un sendero que recorre el lecho del río hasta su nacimiento, cada vez más estrecho, cada vez más encajonado, hasta el punto en que si quieres continuar no queda más remedio que descalzarse y entrar en el agua helada. En Torre del Compte está uno de los hoteles más románticos y exclusivos de Teruel, construido aprovechando una antigua estación del tren.

Teruel me gusta porque escuece. Da igual donde vayas, nunca te deja frío. Las Cuencas Mineras duelen por el abandono, Teruel capital es una joya escondida, el Maestrazgo se disfruta por lo que se sufre para llegar por esas carreteras tremendas y en Albarracín, si uno tiene la suerte de pasar alguna noche entre semana y fuera de temporada... que voy a contar.

Teruel tiene castillos, masías fortificadas, cuevas habitadas, palacios renacentistas, torres medievales. Tiene a Diego de Marcilla e Isabel de Segura, tiene los tambores de Calanda, Alcorisa, Hijar...

Fuera de lo obvio, no hay que perderse el castillo de Peracense, un amanecer en la laguna de Gallocanta, las pinturas rupestres del parque de Albarracín, los platos de "Casa Emilio" en el Rincón de Ademúz (aunque sea ya Valencia), las huellas de los dinosaurios en Galve, la techumbre mudejar de la Catedral (con prismáticos, si la guía te deja tiempo, intenta encontrar la pareja de amantes, juntos, en la camita), las torres mudéjares al sol de la tarde, el jamón con el pan y el aceite...

En Teruel están las carreteras más altas de Aragón (mucho más que las del Pirineo). En Teruel hay un pastelero que hace bombones de queso, de aceite, de pimientos. En Teruel han encontrado hoy un fémur de dinosaurio de más de dos metros, el más grande encontrado en Europa.

Juro que no me pagan por esto. De verdad. Si no conoceis Teruel, no sabeis lo que os estais perdiendo.

LA TRONADA

2010-08-30T17:30:00.004+02:00

Fue el jueves, al salir de trabajar y coger el coche para volver a casa. Encendí la radio y ahí estaba, La Tronada de la Ronda de Boltaña. El ataque de nostalgia, hizo que me temblaran las piernas y de golpe y porrazo en encontré de nuevo en otro tiempo y otro lugar, tan intenso como felíz.

Me ocurre también con los olores. Como no suelo usar perfumes, continuamente voy cambiando cremas, champús y geles y guardo un poquito en el fondo del bote para que al recuperarlos, meses después, el olor me lleve al tiempo en que eran cotidianos.

También escondo notas, etiquetas de ropa, entradas de cines y conciertos o billetes de avión y tren en los libros, para que al ojearlos de nuevo me lleven al lugar y circunstancias en que los leí por primera vez.

Es como viajar al pasado, sin máquina del tiempo. Lo malo, claro, es que viajas sola y para la Tronada como para muchas cosas en esta vida necesitas rodearte de buena gente.

http://www.youtube.com/watch?v=xyRqiFmoL5M

DE VUELTA

2010-08-25T18:44:00.004+02:00

Pues ya estamos de vuelta. Tras tres semanas de auténticas vacaciones volvemos a casa y al curro. Lo malo es que el tiempo y la ciudad no han debido enterarse, porque tenemos 40º a la sombra y las calles siguen vacías como el 15 de agosto. Es raro. Se supone que hay una crisis tremenda, que la gente no puede salir de vacaciones y sin embargo, las persianas de la mayoría de los pisos están cerradas y en las calles hay menos coches que en los años 60.

Como cada otoño, vuelvo cargada de proyectos y buenas intenciones. Ya antes de marcharme, F. casi me hizo jurar ante notario que retomaría la tesis. A L., le aseguré que volvia a escribir con fuerzas renovadas y que esta vez iba a tomarme en serio la novela. Ponerme a cocinar y dejar de comer purés fríos y cosas a la placha está también en la lista e incluso he comprado un par de libros para hacer pan en casa. Quiero pedir presupuestos para hacer un par de obras y pintar algunas habitaciones. De paso, liquidaré de los armarios esa ropa que nunca me pongo y que guardo año tras año "por si acaso".

Este otoño quiero trabajar menos y salir más. Ver a los amigos entre semana, ir de nuevo al teatro y retomar la rutina del cine semanal, de las fiestas e inauguraciones. Y tomarnos en serio lo de hacer una escapada fuera un fin de semana al mes. Dado que las plantas milagrosamente han sobrevivido al verano y despues de ver con detalle las azoteas de París, quiero cultivar hierbas aromáticas y un arbolito en la terraza.

Quiero organizar mis libros de manera definitiva y decidir cuales viviran en cada casa. Quiero salir más al monte y explorar la ciudad en busca de sitios nuevos. Y sobre todo no quiero volver a tener la sensación de que los días se me escapan entre los dedos sin poder hacer nada...

2010-07-29T12:49:00.001+02:00

ME PIRO. FELICES VACACIONES A TODOS!!!!

((((( Bueno, vale, hasta mañana no me voy. Pero tengo tantas ganas que la maleta lleva una semana hecha, miro cada día los billetes de tren y de avión y me se las guías de memoria ))))))

Pasadlo bien y hasta pronto!!!!

QUIERO CREER QUE SOMOS MUCHOS

2010-07-22T18:09:00.005+02:00

El pasado fin de semana pasado descubrí que no soy la única persona en el mundo que estira las lentillas mensuales todo lo posible o que come yogures que caducaron hace semanas. Dias antes, coincidí con un amigo en que el te Breakfast de Mercadona es el que más nos gusta del mundo, más incluso que las marcas más pijas y exclusivas.

Ahora busco alguien más que difrute como yo de la combinación de pepinillos en vinagre y regaliz de Zara y por si esto fuera imposible, algo más fácil, alguien a quien le encanten, como a mi, los pimientos verdes fritos, aunque le sienten como una patada en el estómago.

Busco alguien capaz de comprarse unos zapatos con un tacón de 10cm solo porque son bonitos, de dudar durante meses entre un libro electrónico o un Ipad para acabar sin comprar ninguna de las dos cosas o de mezclar queso con chocolate y panchitos el día antes de tener la regla.

Busco gente que prefiera sudar a sufrir el chorro del aire acondicionado en el cogote, que le guste conducir con las ventanilla bajadas y que a veces prefiera la compañía de su perro a la de gente que habla.

Busco a aquellos que eligen un baño en el río antes que en la piscina, que odian la playa en verano, que prefieren leer o dormir a ver la tele, que se pintan las uñas de los pies todo el año y que si pudieran, viajarían siempre en otoño.

Son solo algunas de mis rarezas. Tengo muchísimas más. Y quiero creer que no estoy sola...

PUES NO, NO VI EL PARTIDO

2010-07-14T18:03:00.004+02:00

Pues no, no vi el partido. ¿Pasa algo?. El fútbol me aburre soberanamente y el espíritu patriótico a mi me lo encienden los Reyes Católicos, que medio mundo hable en castellano o que gran parte de la estructura del último puente construído en San Francisco esté hecha aquí, en Zaragoza, en el edificio de al lado.

Que tengamos un año la dichosa copa (que además mira que es hortera, en oro brillante) en la sede de la Federación me tiene sin cuidado. Prefiero tener la pelvis "Elvis" de Atapuerca en el museo que ayer inauguraron en Burgos o que los americanos nos devuelvan todo lo que tienen nuestro en The Cloisters en Nueva York.

Me resulta tan incompresible que haya gente capaz de chuparse seis o siete horas de espera en Madrid, vestida de la cabesa a los pies de rojo y amarillo, para ver pasar un autobús con once tíos y además, con la música de fondo de Bisbal y Bustamante como que haya quien se pasee orgulloso con una bandera americana en el jersey solo porque sea de Guess.

Creo, y muy posiblemente estaré equivocada, que el patriotismo es otra cosa y que debería ir más allá del fútbol, de Rafa Nadal, de Fernando Alonso o de Pau Gasol. Tal vez hasta don Pelayo, Sancho Ramírez o Sancho Abarca, que de la nada fueron capaces de crear un reino e inventar una forma de vida, unas leyes, de las aún somos herederos. O hasta aquellos monjes de Siresa o de San Beturián que copiaron obras griegas y romanas y guardaron en los tiempos oscuros el conocimiento de las civilizaciones avanzadas...

Y ahora mismo, solo hay que viajar un poco para ver que tenemos las mejores carreteras de Europa, la mejor sanidad del mundo (y gratuita), que tenemos kilómetros y kilómetros de playas y ríos de montaña donde se te hielan los pies aunque sea agosto, que tenemos Ordesa y el valle del Jerte y las Médulas en León, que tenemos la Biblioteca Nacional, el Prado y el MNAC y hasta el cielo de Madrid.

Y me jode, de verdad, que seamos un país de acomplejados y que solo el fútbol sea capaz de hacer que millones de españoles saquen pecho cuando tenemos tantas y tantas cosas de las que sentirnos orgullosos. De la Selección Española, por supuesto, también.

136 euros

2010-07-07T18:48:00.005+02:00

Cada tarde, desde hace un año, cuando FHMP llega a casa lo primero que hago es vaciarle la cartera. Luego, el coge mi bolso, saca la mía y remata la faena cogiendo mis monedas de 20 centimos para abajo. Todas, juntas, han ido a parar a lo largo del año a una hucha de lata de los chinos que abrimos la semana pasada. Tras un año de rascar las carteras, hemos juntado en monedas de 1, 2, 5, 10 y 20 céntimos la gloriosa cantidad de 136 euros, o lo que es lo mismo 22.628 pesetas de las de antes que gastaremos oportunamente este fin de semana cenando románticamente y en algún libro que mole en Madrid.
.

Y habrá quien piense, pues vaya chorrada, guardar monedas todo el año para acabar juntando esa birria. Y tiene más razón que un santo, pero una (que le vamos a hacer) es así de rara. Tan rara, tan rara, como para que una vez metidas las monedas en cartuchos y llevadas al banco, pegar la hucha para volver a llenarla este año. Y lo primero que he metido ha sido el papel con la cantidad. Para acordarme de cuanto fue este año cuando el que viene, por estas fechas, vuelva a abrir la hucha.

Me pasa también con los libros. Me encanta guardar cosas entre las páginas para encontrarlas años después. O con los zapatos, cuando al terminar la temporada guardo cada uno en su caja y meses después descubro pares de los que ni me acordaba. Son trampas a mi memoria, pequeños descubrimientos inesperados que te llevan, de repente y sin esperarlo a un punto del pasado que quizá, habias olvidado.

En fin, que con esos 136 euros (y alguno más) nos vamos de finde. Y no veais las ganas que tengo de cambiar de aires.

Buen fin de semana!

DE TIENDAS

2010-06-27T21:01:00.004+02:00

Impresionante. La sensación de llegar a un centro comercial con decenas y decenas de tiendas, que no haya nadie y que tengas todo el día por delante para maulear es algo que solo puedo comparar con una noche, hace años, cuando la selección española jugaba un partido decisivo en algún mundial y yo me fui a pasear por Salamanca... inenarrable.

No se si sería porque es casi fin de mes, por la crisis o porque las rebajas están al caer, pero el caso es que al final el viernes pude cogerme el día libre y a las nueve y media de la mañana, M. y yo salíamos de casa dispuestas a quemar la visa y aunque no la quemamos porque estuvimos muy comedidas, lo cierto es que lo pasamos de miedo. Una tienda detrás de otra, probadores vacíos, dependientas que pasaban de nosotras olímpicamente... el paraíso. Para mi, el viernes fue casi como irme a un balneario.

Porque de tiendas hay que ir con las amigas. Para echar unas risas, para que te digan de veras lo que te cae bien o no, para recordarte que tienes unos zapatos idénticos a los que estás a punto de comprarte, para alcanzarte otro color del mismo vestido, para buscarte otra talla, para comentar lo bueno que está el taxista de las patillas que te lleva a casa cargada de bolsas... para eso, están las amigas. Por eso me hacen tanta gracia ver a los novios y maridos aburridos esperar en las puertas de las tiendas o peor aun, hacer guardia ante el probador mientras la muchacha de turno (suelen ser muy jóvenes, se ve que aún no han aprendido... ) se prueba 27 camisetas de H&M y sale con cada una de ellas para ver que le parece. El, a esas alturas de la relación (suele ser al principio) está tan apollardao que todas le parecen bien y lo único en lo que piensa es en colarse en el probador para quitarle cuanto antes la camiseta y lo que se tercie. Cuando se les pasa el primer calentón, aprenden y se niegan a volver a ir de tiendas.

Respecto a los hombres cuando van de tiendas, mi experiencia es más que variada. FHMP compra todas sus camisas de la misma marca, con lo que un par de veces al año acude al corner de la firma en el Corte Inglés y arrambla. Los pantalones, lo mismo, y los zapatos, otro tanto. Modelo estandar e igual en julio que en febrero. Si hemos discutido alguna vez ha sido por el color de las corbatas o porque he intentado cambiarle el look un poquillo. El, no se ha dejado.

Quien si se dejo fue mi último ex, al que dejé hecho un pincel. El mismo lo reconoce y según me cuenta, sigue en la misma línea. Que putada, no? Dejar el trabajo hecho para que otras lo disfruten... Eso si, me queda la satisfacción moral de haber perpetrado un cambio de imagen digno de portada del Vogue. Del anterior, poco que contar. Sigue con las mismas camisetas de Star Wars con las que lo conocí a los 18 años, claro que parte de la culpa es mía que sigo comprándole una cada año por su cumpleaños....

PAIS DE PORTERAS

2010-06-23T18:09:00.004+02:00

La chica es más que guapa, profesional y encima, tiene un novio capitán de la selección. La chica trabaja en un medio de comunicación capaz de vender a su abuela por subir la audiencia o dicho de otra manera, capaz de nombrar subdirectora de deportes a una chica de 25 años sin más experiencia que unas prácticas en una emisora de radio. Si ella es lista, que lo parece, o si está bien aconsejada, que espero que sí, aprovechará el tirón mientras le sea posible y a la que pueda, se retirará a la radio o a la prensa escrita a madurar en lo suyo hasta que llegue de nuevo su momento. Si no lo es, no quiero ni pensar donde la veremos dentro de poco.

Si alguien piensa que voy a proponer ahora un debate sobre el periodismo de hoy, está equivocado, entre otras cosas porque en este mismo blog ya he dado mi opinión otras veces y porque en realidad daría lo mismo que la chica fuera periodista, enfermera o inspectora de hacienda. Hoy el Presidente de la Asociación de la Prensa de Madrid se ha cubierto de gloria criticando a la cadena en cuestión por colocar a la chica tras la portería del novio en las transmisiones facilitando así la foto. Como si ella fuera tonta. Como si ella no supiera en que campo está jugando. ¿O es que acaso alguien ha visto a Olga Viza o María Escario, reconocidísimas periodistas deportivas salir en plan icono sexual en una revista para tíos, en la portada de un magazine sensacionalista o en la revista para mujeres más frívola del mercado? Y es que cualquiera con dos dedos de frente y más si es de la profesión, sabe la diferencia que hay entre el Magazine del Mundo y el XL Semanal o entre Cosmopólitan y el Vogue. No creo que nadie espere que gane un Pulitzer o que escriba una tesis doctoral sobre la influencia de la ingesta de proteínas en el rendimiento de los futbolistas en los mundiales. Aunque quizá podría, ¿por que no?

La cuestión es que igual que hay zapatillas para andar y zapatos para seducir, hay medios de comunicación informativos y los hay que apuestan por el espectáculo, medios de prestigio y medios de consumo. Y ella, es el espectáculo. Futbol, chica guapa y morbo: el paraíso de cualquier jefe de contenidos de una televisión. La chica sabe donde está y por qué y juega sus cartas. Y lo hace estupendamente.

Lo dicho, solo espero que sepa hacia donde va, cuando va a terminar el partido y cuando pedir un tiempo muerto.

PEREZA

2010-06-22T19:40:00.000+02:00

Publicaba un suplemento de la Vanguardia este fin de semana una curiosa interpretación del porqué del descenso del número de matrimonio en España en los últimos años. El autor no lo achacaba a la independencia económica de la mujer, ni a los cambios sociales, ni siquiera a la crisis económica. Según él, el número de matrimonios seguían descendiendo porque cada vez confiamos menos en que las relaciones sean "para toda la vida" y entonces, ¿para que casarse? ¿para que liarse la manta a la cabeza para organizar una boda y que en pocos años haya que ponerse de nuevo manos a la obra para organizar un divorcio?

Si esto fuera así, y sabiendo como sabemos que un porcentaje bestial de los matrimonios terminan en divorcio y las parejas en ruptura, ¿para que íbamos a molestarnos en empezar una relación con alguien si sabemos que saldrá mal? Pues porque en esto, como en tantas otras cosas de la vida, lo que importa no es llegar, sino disfrutar del camino. Y menudo camino.

Confieso que milito en el grupo de los enamorados del amor. Me encanta esa sensación de nervios en el estómago, de no dormir, de andar un metro sobre el suelo que nos provoca la primera fase de una relación. Me gusta descubrir lo que la otra persona tiene en común conmigo y también lo que es radicalmente nuevo y puede abrirme otras puertas. Por gustarme me gustan incluso la incertidumbre, las broncas y por supuesto, las reconciliaciones.

Y parecerá una chorrada después de dos años y medio pegados como un moco, pero cuando llegan las siete de la tarde, estoy ya loca por volver a casa y encontrar a FHMP. Aunque juegue la selección y no me haga ni caso, aunque ya no me mande una canción por correo electrónico cada mañana, aunque tenga la certeza de que él seguirá estando a mi lado mañana cuando me levante... aunque todo eso sea así, después de un día sin verlo tengo la necesidad física de tocarlo. Y cuando la historia termine intentaré guardar lo mejor de este tiempo de felicidad constante, de ternura y de besos.

Nunca he tenido intención de casarme. No me gustan los circos ni tengo la necesidad de quedar bien con nadie. Mis historias de amor son personales y las celebraciones, cotidianas. Respeto a los que se casan y también a los que se divorcian. ¿Una cuestión de pereza? No lo tengo yo tan claro. Quizá solo sea que los tiempos de verdad están cambiando y que cada uno vive sus historias de amor como creer que debe vivirlas.

TWITTER

2010-06-09T17:05:00.003+02:00

Al final, me voy a terminar pasando al twitter y haciendo caso a los gurús de internet que llevan meses diciendo que FACEBOOK ya es una reliquia y que los blogs más o menos juegan en la misma liga que los manuscritos del mar muerto. El caso es que con tanto curro y tanto médico no tengo tiempo de pararme a pensar y a escribir, pero al mismo tiempo, me resisto a dejar de hacerlo porque la experiencia me dice que si lo dejas, luego volver cuesta un huevo.

Así que, sin grandes pretensiones y a modo de resumen ahí van las novedades.

1. Si no aparece en el trastero de la casa del pueblo, me temo que con la mudanza he perdido una caja de cartón con seis pares de sandalias de verano, por lo menos. Rastreando en la memoria he llegado al punto en que las empaqueté todas juntas en la caja: las negras de fiesta, las negras de cuña, las azules de Illueca, las marrones tan cómodas, las rojas planas y las cuñas de esparto. Si no aparecen será, de verdad, una gran putada.

2. El sábado tenemos boda. Se casa un primo mío en el Castillo de Loarre. Me apetece porque todos los primos (somos chorrocientos) nos llevamos más que bien y siempre es un placer juntarnos todos. Me da una pereza tremenda, porque la boda es un restaurante el medio de ninguna parte y para evitarnos el autobús que te obliga a morir al palo del horario establecido, me he comprometido a conducir yo de vuelta a casa. Espero que para el sábado hayan llegado ya las lentillas con la graduación nueva.

3. A falta de tres días, aun no se que voy a ponerme. Jamás me compro nada para ir de bodas. En parte porque los excesos en vestuario no van conmigo y sobre todo porque por trabajo tengo ropa para aburrir, asi que buceo en el armario y saco cuatro o cinco vestidos que pueden servir. Me gustaría tener aquí a mi madre, a P. o a M. para hacerles un pase y que me ayuden a decidir porque FHMP no me vale. No se si a vosotras os pasa, pero eso de que con todo te vea bien, a mí me toca las narices.

4.- Sin darnos cuentas nos hemos plantado en mitad de junio y sin haber decidido aún donde vamos de vacaciones. FHMP pretende aprovecharse de mi vocación de agente de viajes y yo, me sigo resistiendo. Me veo el 2 de agosto comprando un última hora a cualquier sitio.

Vuelvo al tajo, a mis presupuestos y a mis informes. Buena tarde de lluvia. Me gusta. :)

GOTERAS

2010-06-06T22:58:00.005+02:00

¿Quien dijo aquello de que si a los 60 no te duele nada es porque estás muerta? Ni idea, pero lo que yo digo es que como cercana a los 40 empieces a mirarte cosas, estás jodida. En una semana he ido al médico lo que no había ido en toda mi vida. Yo, que jamás he pasado por un quirófano, que en mi vida he cogido ni un día de baja laboral, que lo más enferma que he estado ha sido por alguna gripe, he tenido una semanita de cuidado.

Empecé el lunes a las nueve con visita de rutina al ginecólogo, de la que salí con una receta y dos citaciones más.

El miércoles, hora en el alergólogo tras casi diez meses de espera. Las pruebas de la alergia, diez años después de las últimas me dejaron los brazos como dos morcillas y una lista nueva de cosas a las que también soy alérgica como para echarse a temblar. De ahí salí con una cita para análisis de sangre y otra para una radiografía de las fosas nasales, porque ahora va a resultar que después de tragarme cajas y cajas de antibióticos para una supuesta sinusitis, lo de mi congestión (y ronquidos, vale, también los ronquidos) va a ser culpa de una alergia a un hongo de cuyo nombre no puedo acordarme.

El viernes acompaño a FHMP a quitarse los puntos del pie. Como en la sanidad pública la comunicación entre departamentos no debe ser muy fluida, resulta que, una vez en consulta, la médico nos explica que ella no le mira el pie directamente, sino que le da vez para que la enfermera nos cite y una vez que la enfermera nos cite y le quite el zapato, pasará el médico a verle. Marciano, verdad? Pues media tarde perdida. El pie bien, gracias.

El sábado me voy por fin a mirar la miopía después de constatar que no veo un burro a siete metros cuando voy en coche y que como siga arrugando la frente para mirar los subtítulos en la tele, no habrá botox en el mundo que tape la zanja. Lo que me temía. Media dioptría más en cada ojo. La oculista, muy amable, me indica que lo mejor que puedo hacer es, dado que de cerca veo de miedo, usar las gafas viejas en el ordenador y las lentillas el resto del tiempo, con lo que restando las horas de curro y las siete de dormir puedo ponerme lentilla para ducharme, hacer la cama y poco más.

Para rematar la semana, algún bicho se coló en casa y se cebó en mi pierna izquierda llenándola de abones justo cuando había conseguido que el autobronceador empezara a notarse....

Por lo demás, todo bien. Estupenda de salud y agradeciendo a la ministra Jimenez que no haya puesto en marcha el copago justo esta semana. Seguiremos informando....

RESUMEN BREVE DEL FIN DE SEMANA

2010-05-30T23:32:00.006+02:00

Viernes 28

Con tanto viaje y tanto tute esta semana, llego al viernes a las 15h hecha un trapo. FHMP me recoje y nos vamos a casa con la promesa de siesta y vagueo. Ni de coña. Se empeña en que tengo que ver el IPad con mis propios ojos y me arrastra a la FNAC. Mientras el se lo mira, yo me doy una vuelta por otras tiendas y termino comprando unos pantalones, dos camisetas, un pañuelo de flores (P., el que vimos juntas, al final volvi a por él) y un cinturón. Y libros, un motón de libros.

En mi vuelta por al FNAC me llevo el susto de mi vida. Los tebeos de Esther que leíamos las niñas que nacimos en los 70, recauchutados, a 18 euracos (eso son tres mil pelas!!!!!) y con Esther montándoselo con Juanito. Lo nunca visto. Casi casi, como aquella madrugada que llegué a casa a las tantas y haciendo zapping mientras me bajaban las copas me encontré a Candy-Candy montándoselo a la vez con tres tíos... Luego ya me enteré que es una línea del manga con nombre y todo....

Claro, luego lo pienso y según vienen las niñas ahora raro sería que alguna gastara lo que le cuestan tres camisetas en Mango por ver a la pavisosa de Esther suspirando por Juanito. Los editores que son muy listos, habrán pensado, vamos a venderselos a las nostálgicas de entonces, que apoquinen que tienen pasta y para darles un poco de marcha que vean que por fin, termina beneficiándoselo.

El caso es que la tarde sale provechosa y encuentro un título de Ramino Pinilla que ni sabía que existía y compro por fin "El cerebro de Kenedy" de Mankel. De vuelta a casa termino de colocar los trastos en la estanterìa que compré en IKEA para el baño y repaso una vez más los armarios para confirmar lo que ya temía: que o están en el pueblo o en la mudanza perdí media docena de pares de sandalias de verano.

Sabado 29

A causa de un mal paso en la ducha, resbalón y corte con la placa que cubre el sumidero, terminamos en urgencias con FHMP. La médico y dos enfermeras me piden amablemente que salga de la sala porque según ellas "igual me mareo" y proceden a coserle el agujero. Cuando un rato después se abre la puerta y entro a buscarlo, me lo encuentro quitándose la camisa. Y si, yo también pensaba que para coser un pie no era necesario desnudar a un tio, pero parece ser que la antitetánica solo se puede poner en un punto muy preciso, que para ponerla hacen falta tres señoras y que él se quede medio en bolas. (Malpensadas!)

A pesar del accidente nos vamos al pueblo tras hacer la compra para mi madre y recoger el aparato que simula el ataque de un águila y que espanta a los tordos que pretenden comerse las cerezas de mi padre. Llegamos a las tantas y nos apoltronamos, el enfermo y yo, a ver la tele.

Eurovisión entera. Im-presionante. Se me hizo corta y hasta me gustó. El gran fallo, haberme dejado el ordenador aqui y no poder entrar en los chats de debate.

Domingo 30

Se cumple un año de la muerte de la abuela y mi madre decide encargarle una misa en el pueblo. Echando cuentas, igual hace más de 20 años que no pisaba esa iglesia y pocos menos el pueblo. Tampoco pasamos de 30 los que estamos en la iglesia y eso que solo nosotros, ya sumamos ocho. La perra, se queda en el coche.

La perra, por cierto, que lleva ya diez día viviendo como un pachá en casa de mis padres no se huele que mañana lunes se le acaban las vacaciones. Vuelve a casa de mi ex y por tanto a un régimen cuasi soviético de paseos a la hora, comidas a la hora, juegos a la hora y gran parte del día sola en casa. Igual que ahora, que sale al huerto con el sol y se retira cuando ya es de noche, que come lo que le da la gana y tiene acojonados a todos los gatos del valle... Como muestra, cara de buen rollo que tenía esta misma tarde a las cuatro mientras esperaba a la sombre que mi padre terminara de ver el Giro.

Por cierto, las sandalias no han aparecido en el pueblo. En un flash de memoria esta noche he recordado que las guardé todas juntas en una caja grande de cartón marrón. Bajo al trastero de propio pasadas las diez de la noche y me viene a la cabeza la pelicula de miedo que empecé a ver el otro día y en la que una adicta al trabajo se queda encerrada en su edificio la nochebuena. En mi garaje tampoco hay cobertura de móvil. Ni en el ascensor. Y FHMP, cojo perdido en el sofá. Vaya plan.

Y no, las sandalias tampoco están en el trastero. Me consuelo pensando que con lo que me ahorré en la estantería del baño al menos un par me compro.

SIETE COSAS SUPERFICIALES

2010-05-27T12:14:00.006+02:00

Labegue propone en su blog la lista de las siete cosas superficiales que quiero, y yo, que soy muy obediente, le contesto en los comentarios y además, traigo la lista aquí para que los lectores o animeis también a hacer pública la vuestra.

Estas son las siete cosas superficiales e innecesarias que me gustaría tener:

1.- La colección entera de ediciones de románico de la Fundación Santa María.

2.- Un ebook, pero que sea el definitivo, el que haga todo y lo haga bien.

3.- Un descapotable rojo pequeño, para andar por las Cinco Villas y la Ribagorza.
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4.- Una melena estupenda. La que no he conseguido tener en toda mi vida.

5.- Un abono para el Auditorio. A poder ser, en tercera fila. Y que incluya los conciertos fuera de abono.

6.- La suerte de poder comer lo que quiera sin engordar ni un gramo.

7.- La chaqueta de cuero marrón que compré hace años en Florencia y que está hecha un asco, nueva y en marrón y en negro. O sea, dos.

Pues eso, ¿quien se anima? ¿Que siete cosas superficiales querríais tener?

UN BOLSO DE 2000€

2010-05-25T18:00:00.000+02:00

Mi madre, que es una artista como la copa de un pino, me copia exactamente el bolso estrella de Chanel de esta temporada (el de la foto). El precio del mío, 2.50€ de un ovillo de perlé color crudo, un bolso de fiesta viejo que había por casa y la cadena de otro. El precio del original, en torno a los 2.000€ en la tienda exclusiva de la marca.

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Por si alguien lo duda, ni harta de grifa me gastaría 2000 € en un bolso por muy de Chanel que sea. Si es cierto, sin embargo que me faltaría tiempo para invertirlos en un viajecito a cualquier sitio a donde de verdad me apetezca ir.

¿Es justificable pagar algo más de tres veces el salario mínimo interprofesional o lo que cobran de prestación cinco parados de larga duración por un bolso de ganchillo? Lo es pagar diez veces esa cantidad por un reloj?

Para mi no, y sin embargo soy capaz de "invertirlos" sin dudarlo en billetes de avión, hoteles, vino y libros. Podría vivir sin tele y como ordenador tengo un portatil viejecillo que además es de la empresa pero acumulo decenas de pares de zapatos de tacón, algunos de los cuales, de cuyo precio no quiero ni acordarme, me he puesto una sola vez. En mi joyero un único anillo de brillantes chiquitines convive como única pieza buena con decenas de cosas que he ido comprando en mercadillos y supermercados y ahora que lo pienso, creo que lo más caro que he comprado en mi vida, además de la casa ha sido un sofá.
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Sin embargo, la experiencia me dice que más vale un buen pantalón que tres de trapillo y que al final, lo barato sale caro. Me llama la atención que en los centros comerciales se estén imponiendo a lo bestia las zapaterías de a 20€ y las tiendas de consumo masivo para chicas de 16 y al mismo tiempo crezcan de manera espectacular los outles de marcas de lujo en internet, como si de verdad todos tuvieramos que tener para poder vivir un bolso de firma de 2.000€.

Y ningún bolso vale 2000€. De eso, estoy segura.

¿Que es barato? ¿Que es caro? ¿Que es ético? ¿Que no lo es? ¿Que pensais, que la que está cayendo va a cambiar, o está cambiando ya, la percepción de las cosas o que a pesar de todo seguiremos igual, consumiendo a lo bestia y pagando barbaridades por cosas que no lo valen?

"MUJER, DEDICATE UNAS HORAS A TI MISMA!".

2010-05-14T12:35:00.000+02:00

Ya es oficial. Este fin de semana me quedo de rodriguez, sola en casa. FHMP se va a cumplir con sus deberes familiares y como los míos están más que cumplidos y ando hasta el moño de viajar de aquí para allá, me he preparado un fin de semana estupendo dedicado a la dolce vita. En resumen, pienso desayunar en la terraza con todos los periódicos del mundo, comer cuando tenga hambre, dormir si me entra sueño, ver todas la comedias románticas que emitan en Cosmopólitan y lo más importante, pienso irme a la cama a leer a las nueve de la noche sin que nadie me eche la bronca por marmota.

Cuando estaba en la universidad, con las compañeras de piso organizábamos de vez en cuando una tarde llamada "MUJER, DEDICATE UNAS HORAS A TI MISMA!". Básicamente consistía en tirarnos una tarde comiendo chocolate, bebiendo cava y poniéndonos todos los potingues que pillábamos encima. Por si alguien no me cree, hay fotos que atestiguan que cuando te haces la cera con una mascarilla en el pelo y otra en la cara, por mucho que el cava sea del bueno, es imposible resultar glamourosa.

Confieso que a veces, solo a veces, echo de menos el punto placentero que tiene el vivir sola. El llegar a casa y encontrarlo todo ordenado, poder irte a la cama cuando quieres, ponerte la mascarilla esa asquerosa de barro verde en el pelo siete horas seguidas, tener el mando para ti sola o que las botellas de cerveza que tu no bebes no ocupen el 50% de tu nevera.

Pero es raro, porque aunque ahora lo piense y tenga incluso una lista de cosas que haré en casa estando sola, tengo la seguridad absoluta de que mañana, cuando él todavía este saliendo con el coche por el garaje, ya estaré echándolo de menos...

HUELLAS DE DINOSAURIOS

2010-05-13T18:17:00.010+02:00

Buscando fotos de recurso para montar la presentación de un proyecto la semana que viene en Madrid, de repente me encuentro con lo que menos me esperaba: fotos mías, personales, de 2005 y 2006, en otras circunstancias y en otra compañía.

Es lo malo que tienen los archivos digitales, que como no los ates cortos, se reproducen a lo loco dejando rastro allá por donde van. Confieso que al verlas (al verme, al verlo, al vernos), he tenido un punto de nostalgia en la boca del estómago. Al fin y al cabo, una no se despierta todos los días en Toledo nevado, ni desayuna en Carmona, ni busca pinturas rupestres por Albarracín o huellas de dinosaurios en Galve.
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Luego he pensado que en cinco años tampoco he cambiado tanto, es más, mirando en detalle las fotos he visto que no solo me siguen entrando los mismos vaqueros sino que me me sientan muchísimo, pero que muchísimo mejor ("a que fin", que diría mi amiga R.), jajajaja.

Otras cosas si han cambiado, claro. Tengo un trabajo infinitamente mejor, que me da muchos más quebraderos de cabeza pero también muchas más satisfacciones. Tengo claras mis prioridades, mis principios y mis valores. Tengo también una vida más apacible, más dulce y tranquila. Y tengo a FHMP que se despierta a mi lado cada mañana. Y quiero creer que también lo tengo a él, una vez salvados los restos del naufragio, como amigo.
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¿Que si echo algo de menos? Hmmmmmmmmmmmmmmmmmmmm ¿quien no echaría de menos levantarse una mañana cualquiera y que hubiera nevado en Toledo?

SINIESTRO TOTAL (o de como los años, no pasan en balde)

2010-05-10T17:01:00.003+02:00

Al final va a ser cierto eso de que a partir de cierta edad, si no te duele algo, es que estás muerta.

Ahora mismo, al sentarme al escribir no se si me da más vergüenza contar mi parte de incidencias o los sucesos y excesos que a lo largo del fin de semana me han llevado a tener el estómago hecho un trapo y cerrado para cualquier cosa que no sea agua, la cara, los hombros y el escote, salpicados de un sarpullido rojo que afortunadamente no me pica y el cuello con un golpe de dolor que empezó en la garganta, subió al oído y ahora se ha instalado en la nuca.

Llamo al Salud y me dan hora para mañana a las tres de la tarde, así que opto por automedicarme con Almax y Paracetamol mientras me pienso si largarme a casa y meterme en la cama a mirarme los suplementos del fin de semana. La faena es que fuera llueve, que por narices tengo que hacer la compra hoy si queremos comer algo los próximos días y que me esperan en casa al menos un par de coladas..

Que malos son los lunes, no???

PD- Raquel yo creo que aún estoy digiriendo el huevo frito del desayuno del viernes, o igual es la longaniza lo que no acabo de procesar....
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PD2- Ahora me doy cuenta de por qué llevaba tantos años sin probar el guasillo... que resacas más malas y que dolor de cabeza.
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PD3- Pilar, vosotros estais bien después de la cena del japonés??? A mi el sarpullido este me da un mal rollo...

PD4- Alfonso, ya te vale. El año que viene, pasaremos lista. Te echamos de menos.

COMO SISIFO

2010-05-05T17:26:00.005+02:00

No suelo ver fantasmas donde no los hay, pero empiezo a pensar que ésto es una especie de confabulación extraña orquestada por mi madre, obsesionada por ser abuela. No solo mi cuñada y la novia de mi ex están embarazadas... mi prima L. ¡espera gemelos!.

Y mientras, yo me siento como Sísifo, empujando un reloj biológico que cada día se me hace más pesado.

RECAIDAS: Si no funcionó entonces, por que iba a funcionar ahora?

2010-05-03T23:04:00.000+02:00

Al hilo del post anterior sale en una conversación entre amigos el tema de las "recaidas" y curiosamente hay quien defiende que a veces salen bien e incluso pone ejemplos de amigos y conocidos que reincidieron tras un tiempo separados y siguen juntos y felices. No puedo menos que levantar la ceja y dudar, entre otras cosas porque en esto de la reincidencia, puedo dar un master. Y es que en las dos historias importantes y pasadas de mi vida fueron en realidad, historias de recaídas.

La primera, tras más de cuatro años sin vernos, me encontré una noche de junio con el novio del instituto sentado en un bordillo a las tantas de la madrugada a las puertas de un bar. Tan guapo como siempre, tan buena persona como siempre, tan divertido como siempre, tan inteligente como siempre... La recaída se saldó con cinco años de convivencia y un piso y una perra a medias.

La segunda historia de amor de mi vida, fue una sucesión de recaídas consecutivas en las que ni siquiera me daba tiempo a curar las heridas antes de volver a la batalla con la convicción absoluta de que aquella vez saldría bien. El amor, cuando es de verdad, te vuelve ciego e idiota.

Por eso, a estas alturas de mi vida milito sin dudarlo en la panda de Santo Tomás puesto que me he convertido en una escéptica radical contra las segundas oportunidades. De las terceras, las cuartas y las quintas, ya ni hablamos. Porque la gente, aunque quiera, no cambia y porque lo que no funcionó entonces, ¿por que va a funcionar ahora?

AQUEL NOVIO DE LA UNIVERSIDAD

2010-05-01T08:56:00.005+02:00

Me cuenta una compañera de trabajo que hace algunas noches sonó el teléfono en su casa, cuando sus niños ya estaban en la cama. Era un novio que tuvo en la universidad, del que llevaba casi 30 años sin saber nada, que de repente y a través de una amiga común había conseguido su número y le proponía tomar una copa juntos. Ella le preguntó si ya no estaba casado y él, le respondió que sí, pero que eso no tenía importancia.

En algún sitio he leido que las recaidas con altiguos novios o la consumación, veinte años después, del rollo aquel que no pudo ser con el tio bueno del instituto están a la orden del día gracias a FACEBOOK y que se están convirtiendo en una auténtica plaga. Infuyen dos factores, la facilidad de encontrar a la gente que creíamos perdida y el hecho de que el tiempo deforme radicalmente la realidad.

No lo digo yo, está cientificamente demostrado que el cerebro tiene una especie de mecanismo de protección que hace que guarde sobre todo los buenos recuerdos y elimine, por aquello de ahorrar espacio, los malos. Los casos extremos son los de personas que viven situaciones traumáticas o muy dolorosas y que terminan olvidándolas por completo.

El caso es que a la vuelta de 20 años hemos olvidado que el noviete del instituto era un cenutrio o que el rollo aquel de la universidad nos dejó para liarse con la camarera del bar donde pasábamos las tardes y vuelven a nuestras vidas pidiendo una segunda oportunidad. A veces, esa oportunidad se limita a un polvo clandestino en un hotel y recordar tiempos perdidos. Y al parecer, la gente está cayendo como moscas. Por curiosidad, por saldar cuentas o simplemente porque de repente la vida le pone un aliciente excitante delante que no necesariamente tiene que terminar en la cama. La cuestión, es que parece ser, terminan.

Mi compañera no ha vuelto a cogerle el teléfono, pero durante varios días ha tenido la moral por las nubes y le ha dado vueltas y vueltas a la cabeza. Otros muchos, supongo, habrán seguido adelante y se habrán reencontrado con sus viejas historias. Y algunos, habrán terminado quizá, reeditando aquellas viejas relaciones 20 años más tarde....

¿Será por eso, porque no quiero cuentas pendientes, que solo tengo en FACEBOOK gente con la trato diaria y habitualmente en la vida real?

VOY A SER TIA!!!!!!!!!!!!!!

2010-04-26T18:49:00.004+02:00

Después de tres semanas de morderme la lengua, ya puedo contarlo.

Voy a ser tía!!!!!!!!!!!!!

Mi único hermano y su única novia desde hace diez años han decidido contribuir a la perpetuación de la especie y procrear. Aun no sabemos si será niño o niña, porque es muy pronto, pero si que tengo la certeza de que va a ser uno de los bebés más malcriados al este del Moncayo.

Ahora estoy encantada, deseando empezar a mimarlo cuanto antes, mirando ya cuentos con pollos de peluche en la FNAC y frenándome cuando paso por las tiendas de ropas de niños, pero joer, los primeros días….

Me llamó para decírmelo en cuanto lo supo, emocionado y contentísimo y me hizo jurar que hasta que ellos no vinieran a dar la noticia en casa, no lo contaría a nadie. Yo le aseguré que sería una tumba y lo fui excepto con FHMP que según entró en casa esa tarde se encontró con un bufido por saludo y que durante los tres primeros días aguantó estoicamente mi mal humor.

Y es que confieso que al principio la noticia me cayó como una hostia. Mi hermanito, cinco años menor, me tomaba la delantera con una novia que tiene diez años menos que yo. Y vale que lleven diez años juntos haciendo vida de pareja ideal mientras yo me dedicaba a mandar mi vida amorosa a tomar por saco varias veces y a meterme en un charco cada vez más hondo, pero el hecho de que fueran a tener un bebé me metió en una especie de rebobinado de los últimos diez años de mi vida del que, sinceramente, salí hecha un trapo.

Para acabar de rematarlo, el fin de semana siguiente, al recoger a la perra, mi querido ex, S. me dice, hecho un flan que va a ser padre. ¡Otro!!!! El que podría haber sido el padre de mis hijos, va a ser padre del hijo de su novia…

Al final, me lo he tomado con filosofía. Supongo que los embarazos son en estas fechas una especie de polen que anda flotando por ahí y que todo es cuestión de tiempo… Además, miro a FHMP y pienso que si al final, resulta que él es el padre, mi niño/a será tan buena persona, tan listo, tan guapo y tan alto, que merecerá la pena la espera... Y lo mejor, que cuando yo por fin me decida a dar el paso y tenga al mío habrá ya dos primos esperando para jugar con él. O con ella. O con ellos. ¿Quién lo puede saber?

Fahrenheit 451

2010-04-21T12:11:00.002+02:00

Manda huevos que lleve tantos años dedicándome a esto y que sea justo ahora, a mi edad, cuando por fin sucumba a los encantos de Digital+. No es cachondeo. Desde que FHMP mudó su aparatito a mi casa nueva, mi vida ha cambiado. Se acabó el perder el tiempo zapeando o esperando que empiece algo interesante, se acabó volver a ver otra vez más las mismas piezas de los informativos que llevo todo el día viendo en el despacho, se acabaron las series chorras españolas, los programas de corazón y los concursos de talentos, se acabó trasnochar esperando que termine una peli… Ahora veo lo que quiero, cuando quiero y con la certeza de que no me va a ocupar más de hora y media. Y si me gusta, puedo repetir.

El caso es que el viernes, a la hora de la siesta me vi de nuevo Fahrenheit 451, la versión de Truffaut del 66, y la volví a ver con la misma angustia e incertidumbre que la primera vez, cuando era una cría hace ya la tira de años. Por aquel entonces, ya debía haberme leído todo lo que había por casa y mi madre, con muy buen criterio, había dejado mi custodia a la salida del colegio a la biblioteca municipal. En aquellos años la biblioteca estaba ubicada en los bajos del ayuntamiento y un bibliotecario gordo y calvo vigilaba que los niños no traspasáramos la línea prohibida que separaba la zona infantil de la de adultos. A la que se despistaba, le pegábamos la vuelta. Y en esa lucha diaria por conseguir llegar a los libros “prohibidos”, vi por primera vez a Guy Montag subido a ese coche de bomberos y dedicado a quemar libros para mantener un sistema social de ciudadanos alienados y dirigidos a través de la televisión. La imagen de los libros escondidos en la tostadora, no se me olvidó nunca.

Años después en Barcelona, el CCCB presentó una exposición “TIRANÍA”, sobre la realidad cultural y social en Albania. El montaje tenía tres zonas, una dedicada al realismo socialista soviético con cuadros de pintores albaneses, una segunda que reproducía los búnqueres que jalonan las costas del país (se calcula que Enver Hoxha, llegó a construir setecientos mil) y una tercera sobre los libros prohibido por el régimen, el más duro y resistente a la apertura tras la caída de la Unión Soviética.

Ahí había una jaula enorme en la que colgaban los títulos que el gobierno de Hoxha había prohibido. Estaba, por supuesto El Quijote, y La Peste de Camus y el Ulises de Joyce, pero también “Cien años de soledad” o “Lolita”. Prácticamente todas la obras de referencia de la literatura occidental estaban encerradas en esa jaula.

Tampoco he conseguido olvidar esa exposición.

Quizá por eso el otro día, mientras veía a Montag pasear entre los hombres libro, me vino a la cabeza la jaula del CCCB. Porque la ficción de Ray Bradbury llegó a ser real en países como Albania y quien sabe si también, en los bosques de los alrededores de Tirana llegaron a vivir hombres libro que custodiaron en su cabeza textos que no querían olvidar.

¿Lo habéis pensado alguna vez? Si en una situación extrema tuvierais que salvar un solo libro… ¿Cuál sería?

RAPIDO, RAPIDO

2010-04-14T18:02:00.004+02:00

La cadena de ropa Primark ha retido en Reino Unido un bikini para niñas de siete años ante el aluvión del críticas recibidas porque el bikini en cuestión ¡¡¡¡¡¡ llevaba relleno !!!!!!!. Los acusan de sexualizar a la infancia y acortar, cada vez más, la niñez. Razón no les falta.

No recuerdo muy bien lo que yo hacía a los siete años (supongo que andar en bici y jugar con la Nancy), pero si a los 15. Entonces, cuando ya teníamos pecho, vestíamos jerseys oscuros y cuanto más grandes mejor, andabamos siempre en grupo, encorbadas y abrazadas a la carpeta como si nos fuera la vida en ello y medio avergonzadas de ese cuerpo que nos cambiaba día a día. Nos dedicábamos a comer pipas sentadas en las escaleras del Paseo, a dar vueltas por la calle mayor y a suspirar por los chicos de COU que por supuesto, no nos hacían ni puñetero caso. Y salvo excepciones muy notables, a las diez en casa.

Aquella, claro, era otra época. Aunque ya éramos hijos de vacas medio gordas o dicho de otra manera, de padres que habían vivido la postguerra y querían lo mejor para nosotros, todavía nos criamos en un ambiente de austeridad que posiblemente a muchos niños de hoy les parecería un capítulo de "Cuéntame". Teníamos un abrigo bueno, de domingo, y un anorack de diario. Los jerseys los tejían las abuelas, a veces con lanas de otros deshechos previamente y que picaba a lo bestia. Los hermanos heredaban la ropa y los libros y mi vestido de primera comunión lo aprovecharon por lo menos, tres primas. La tele se veía lo justo, y nunca después del telediario a no ser el "Un, dos, tres" de los viernes o por supuesto, "Eurovisión".

Yo creo que mis primero tacones los compré una vez terminada la universidad, mi primer ligue llegó sobre los dieciseis o diecisiete años y el primer Wonderbra, pasados los 25. Y os aseguro que me ha dado tiempo de todo.

Ahora, veo a niñas de 14 años pintadas como puertas y con tacones y flipo, aunque me dicen que es "lo normal". Supongo que hace mucho que dejaron de jugar con muñecas y si me apuras, que andan con algún muñeco ya. Quizá nosotras fuimos una generación demasiado protegida o tal vez ellas se ven obligadas a crecer tan rápido porque es lo que les enseñamos, pero cuando las veo, todas iguales, en manada (en eso sí se parecen a nosotras) me dejan un poso de tristeza al pensar que eso que queman ahora tan rápido ya no lo podrán recuperar.

DE VERDAD, YO PENSABA

2010-04-12T19:13:00.004+02:00

De verdad, yo pensaba que el fútbol podía con todo, pero justo cuando el Barça metía el segundo cinco mil personas bailabamos sobre tu tumba con Siniestro Total en la Multiusos del Auditorio de Zaragoza en un macroconcierto pensado para todos aquellos que en los 80 gastábamos botas de militar y ahorrábamos para comprar nuestra primera chaqueta de cuero. Enfermos Mentales, La Frontera, Ilegales, Siniestro Total, Loquillo y Burning, desde las ocho de la tarde a las cuatro de la mañana e increiblemente había un montón de chicas como tú en un sitio como este, y muchos más chicos que pasaban de fútbol para volver a aquella época en la que todavía peleaban con sus madres por llevar el pelo largo.

Bebimos litronas y cantamos Cadillac Solitario a grito pelao y hasta alguno se atrevió a sacar el mechero y amagó una lucecita. Otros, muchos, grababan lo que podrían con el Iphone o hacían fotos con la Blackberry para mandarlas a aquellos que no habían podido venir, que el rock no está reñido con la tecnología. La mayoría desempolvó las camisetas de "Ante todo mucha calma" y las chupas de cuero que dormían en el fondo de algún armario o en el trastero y los que todavía tienen pelo, cardaron los tupés con gomina de la de antes.

Y es que aunque han pasado 20 años Judas sigue siendo un miserable, aún no sabemos quienes somos, de donde venimos ni a dónde vamos y sigue habiendo chicas como nosotras en un sitio como ese. Y una vez más se demostró que hay vida más allá del futbol, que las buenas canciones lo siguen siendo siempre y que si estás con amigos, mejor.

A ver si el año que viene, repiten y nosotros con ellos. Y por favor, que se pueda beber algo más que cerveza y calimocho.

Pd. Por cierto P., tenías razón, Loquillo no se leyó el contrato. No eres la única que ha protestado. El sábado os cuento chismes de backstage...

Pd2. La resaca que no tuve el domingo (sería por el subidón de comprar tantos zapatos) me ha salido hoy. Llevo todo el día hecha un trapo.

“Te mereces algo mejor”

2010-04-07T18:23:00.002+02:00

“Te mereces algo mejor” le dice el tipo justo antes de anunciarle que desde hace seis meses tiene un lío con una compañera de trabajo y que tras 20 años de matrimonio se larga para vivir con ella. Fue el otro día, en una peli en el Plus, pero en realidad podría haber sido en cualquier otro sitio o conversación porque posiblemente esa es una de las frases más utilizadas cuando se trata de darle la patada a alguien. Pensándolo fríamente no estoy segura de que se use por quedar bien o porque en realidad uno sabe que le está haciendo una putada a la persona a quien deja y por eso se siente tan miserable que no puede menos que pensar que cualquier otra persona que se cruce en el camino va a ser mejor. Mucho mejor.

Pero en realidad, ¿tenemos lo que merecemos?

La mía es una formación cristina, esa en la que creces escuchando que el que la hace, al final la paga y que las buenas personas terminan alcanzando su recompensa. En teoría está muy bien, pero luego en la práctica sales a la calle y encuentras bellísimas personas emparejadas con impresentables o al contrario, auténticos bichejos que tienen una suerte bárbara en el amor. Hay quien encadena una larga lista de impresentables y quien parece haber nacido bendecido o incluso los hay que jamás consiguen encontrar a nadie a quien amar.

Hay parejas que son un regalo del cielo y otras que convierten tu vida en un infierno y yo no termino de estar segura de que eso dependa de que se “merezca” o no. Que nos vaya bien o mal en el amor, que encontremos la persona adecuada.... ¿Está predeterminado, es una cuestión de suerte o o nos lo curramos aunque no seamos conscientes de ello?

¿Tenemos lo que merecemos?

....

VOLVER A CASA

2010-04-04T20:25:00.005+02:00

Lo que más me gusta en este mundo, es andar de viaje. Los viajes para mí comienzan en el momento en que decido el destino y empiezo a buscar. Rutas, hoteles, museos, horarios, vuelos, guías... Disfruto como loca en cuanto rompo con la rutina, me subo en el coche y empiezo a buscar en la guía los pueblos por los que vamos pasando por si hay algo que parar a ver. Me encanta rascarle tiempo y llevarle la contraria al tom-tom buscando rutas por carreteras secundarias, encontrar en la guantera gominolas que dejé escondidas en el viaje anterior y escuchar como FHMP me regaña por dejar el coche lleno de migas aunque sea él el que vaya comiendo las patatas fritas.

Me gusta pensa que quizá algún día tenga el trabajo o el dinero suficiente como para vivir viajando como lo hacían los viajeros del XIX. Un par de meses en Venecia, un año recorriendo EEUU y el invierno, por supuesto, en Egipto.

Me encanta andar de viaje y sin embargo, cada días más me gusta volver a casa.

Abrir la puerta y sentir el olor peculiar de casa, encontrarlo todo en penumbra, limpio y fresquito, saber que vuelves a tu cama, a tu colchón, y que por fin dormirás de un tirón sin notar bultos raros. Me gusta desempaquetar lo que he ido comprando en el viaje, colocar los libros nuevos y pensar donde colgaré los cuadros. Disfruto pasando las fotos al ordenador y seleccionando las que terminarán ampliadas o colgadas en el blog. Me encanta la sensación de volver a la rutina, a comer razonablemente y a llevar una vida ordenada.

Me dura lo justo. Dejaré pasar tres o cuatro días y volveré a la carga con el siguiente viaje. Bueno, de hecho, aún nos faltaban casi 100km de coche cuando le he dejado caer a FHMP "Si al final no trabajo en San Jorge... igual podríamos irnos a algún sitio".

Me dirá que si, seguro.

PUENTES Y ABISMOS

2010-03-30T20:18:00.005+02:00

FHMP me llama desde el despacho para decirme que no tiene muy claro que mañana podamos salir pitando de puente en cuanto yo termine a las tres, tal y como habíamos planeado. Aún no había colgado el teléfono que ya me salía el humo por las orejas del cabreo que llevo. Y lo más gracioso es que dado que ya se ha convertido en un hábito que alguno de sus jefes nos joda las vacaciones, debería tomármelo con más humor. Pero no puedo.

Antes de que él llegara a mi vida, en mi época de rollo chungo, la rutina de la semana santa o los puentes en general era otra. Entonces, mi rollo chungo, esperaba hasta el último día para montar algún numerito y desbaratar todos los planes previos. Es cierto que luego lo compensaba con escapadas fantásticas a hoteles maravillosos en el culo del mundo, pero el hecho de saber con certeza que en cuanto se acercaran las fechas en que el común de los mortales andaba de puente a él le ocurriría algo, me generaba un estres y un mal rollo como nunca he vuelto a sentirlo en mi vida. De hecho, yo creo que me caí del guindo en el que andaba subida desde hacía varios años cuando me vi con otro puente en perspectiva y la misma operación en marcha. Ese mismo día, se me abrieron por fin los ojos, se terminó la historia y creo que por primera vez me fui de puente, sola, felíz y tranquila.

En algún sitio he leido que las páginas de contactos aumentan su tráfico de forma sustancial los dias previos y los posteriores a un puente o a las vacaciones de verano, porque las personas que no tienen pareja se agobian ante la perspectiva de cuatro días de fiesta en soledad o vuelven de pasar esos días decididos a que ese sea el último puente que pasan solos. También, dicen, aumenta la venta de ansiolíticos y antidepresivos.

Lo mío, en realidad, se soluciona fácil. Una pizca de paciencia y morderme la lengua cuando lleguen las tres y cinco y empiece a jurar en arameo porque FHMP me llame desde el curro para decirme que sigue pendiente de una firma o un documento que no termina de llegar. Lo bueno es que ahora se que irnos, nos iremos seguro. Antes o después, pero iremos. Y vayamos donde vayamos, haga el tiempo que haga, todo saldrá bien. Lo dicho, solo es cuestión de sacar de algún sitio la paciencia que nunca he tenido y morderme la lengua a tiempo.

Feliz puente a todos.

GENTE, SITIOS

2010-03-25T19:16:00.004+01:00

Últimamente pensaba que al final, siempre somos los mismos los que por trabajo, por obligación o por devoción terminamos yendo a todos los sitios y te encuentras, en cualquier acto, saludando como si hicera un mes que no ves, al tipo que el día anterior se sentó a tu lado en otro bolo. Esta semana, con la agenda a tope, me he dado cuenta de que no, de que a veces, si sabes donde mirar, ves cosas más que curiosas.

El martes, entre unas cosas y otras, llegué tarde a una entrega de premios de poesía organizada por una institución pública y una caja de ahorros. Desde la perspectiva de estar de pié en el fondo de la sala, pude distinguir sin problemas los tres grupos de invitados: los políticos de corbata (este año se llevan verdes lisas), los intectuales con vaqueros, patillas y chaquetas militares y los familiares de los premiados. Y en aquella sala art decó, reconvertida por la caja en su sede social, pensaba que en realidad, las cosas han cambiado muy poco en dos mil años. Los arquitectos egipcios trabajaban para el faraón, los escultores medievales para los monasterios, los pintores del dieciocho para las cortes europeas y los poetas del XXI, para los bancos y ayuntamientos.

El miércoles Pepín presentaba su primer disco en solitario... bueno, en teoría, porque en mi vida he visto tanta gente colaborando en un disco en solitario ni tampoco tanta gente en una presentación. Fue en una cava que últimamente parece que se ha puesto de moda para estas historias y ahí no cabía ni un alma más. Folkys a montón, pero también amigos, conocidos... y es que Pepín es una de esas personas que te reconcilian con la humanidad. Un músico como la copa de un pino, humilde, juerguista, divertido, amigo de sus amigos... Una estrella. Si podeis, no dejeis de escuchar el disco, porque un tipo capaz de montar una jota sobre Zaragoza con las estrofas en rumano, árabe, francés y aragonés... merece la pena.

Esta mañana Santiago Niño Becerra, el primero en anunciar el crack económico en 2006, aquel a quien pusieron verde por alarmista y cenizo, participaba en los desayunos de ADEA. Sobre lo que ha dicho, escribiré un post este fin de semana porque me ha dejado a-c-o-j-o-n-a-d-a. No por las cifras, que ya las conocía, sino por otra reflexión que merece un post. Ahí, os podeis imaginar, trescientos ejecutivos con traje impecable sudando tinta. En cuanto se ha cerrado el acto, han salido por patas... no se si a ver si sus empresas seguían ahí o a ponerle una vela a alguien.

Y ahora me voy a un concierto de LA QUERENCIA, un grupo nuevo de flamenco fusión que está empezando. En realidad no me gusta el flamenco y las fusiones me dan más miedo que un enchufe al lado de una bañera, pero tengo curiosidad. Por cierto, no creo que aquí encuentre ni a los políticos, ni a los poetas, ni a los folkys ni a los ejecutivos....

EL ASCENSOR

2010-03-24T18:19:00.003+01:00

Cada mañana, a las ocho, al salir de casa esta ahí, en el patio de casa mirando hacia el ascensor. Hoy nos hemos dado cuenta de que viene a buscar a dos niños, de ocho o diez años, supongo que para acompañarlos al colegio. Supongo también que nunca sube, que espera en la calle hasta que ellos bajan y que cuando vuelva a acompañarlos, los dejará también en el ascensor, rumbo a casa. Quizá ni siquiera se hable con su ex mujer, tal vez se ciña a un régimen de visitas muy estricto determinado por el juez y posiblemente se vea, como ella, superado por las circunstancias.

Siempre he presumido de tener una relación estupenda con mi ex. Claro que para mí ha sido muy fácil. El es una de las mejores personas que hay en este mundo y además, no teníamos hijos, ni grandes propiedades que repartir, ni pensiones compensatorias que discutir. Pero a pesar de todo, cuando veo estas parejas con hijos cuyas relaciones se han deteriorado hasta el punto de evitar coincidir en el ascensor no puedo dejar de pensar como es posible llegar a esos extremos.

¿Tanta rabia se puede llegar a acumular contra alguien a quien has querido tanto como para tener hijos en común?

¿Y los niños? ¿Qué pensarán ellos de esa rutina de un padre a ratos cronometrados y madre atrincherada en casa para no encontrarse con él?

COLECCIONISTAS

2010-03-17T22:04:00.004+01:00

Dicen que hay un tipo de mujer que vive convencida de que ella, y solo ella, será capaz de hacer volver al redil a ese tipo de hombres, también típicos, que entienden la vida como una sucesión de fiestas, excesos y apuestas.

Más que éstas "redentoras", a mi me llama la atención ese otro tipo de mujer capaz de meterse hasta el fondo en una historia con un coleccionista, convencida de que ella va a ser la definitiva. Lo peculiar de estas mujeres es que no buscan un rollo ni una aventura con el típico guapo oficial, sino institucionalizar una relación y llevarla al plano público cuanto antes. Ejercen de novias oficiales, conocen a familias y amigos y amoldan sus vidas a las de ellos dando por hecho que será para siempre. Y no lo es.

Ellos, por su parte, se prestan al juego como si fueran incapaces de salir a la calle sin una mujer colgada del brazo. A la primera de cambio aseguran que si, que es amor y que ésta será la definitiva. En pocos meses, la cambian por otra.

Y yo me pregunto, ¿con que ánimo te metes en una historia con un tipo que sabes encadena una historia tras otra sin que ninguna le dure más que unos pocos meses? ¿por qué contigo iba a ser distinto?

Supongo que estos hombres tienen ese poder de hacerles sentir tan especiales como para borrar de un plumazo las otras 37 que ocuparon su vida antes. O quizá ellas sean optimistas patológicas con una autoestima a prueba de bombas. El caso es que cuando hoy he visto en la prensa a un conocido torero anunciar una nueva ruptura no he podido dejar de pensar que con toda seguridad él ya sabe con quien va a pasar la Semana Santa. De ella, no volveremos a saber nada.

CONGRESOS Y CONGRESISTAS

2010-03-16T18:46:00.006+01:00

Lo de la astenia primaveral, esa que supuestamente te deja echa un trapo, a mi me provoca el efecto contrario. Un subidón de adrenalina que hace que me sacuda de golpe y porrazo la modorra del invierno y el cuerpo me pida calle. Calle, bares, viajes y muchas más cosas.

Afortunadamente, la agenda me sigue y en un par de semanas junto cenas, presentaciones de discos, congresos, conciertos... y la semana santa esperando a la vuelta de la esquina y con las reservas hechas.

Es como si saliera del invierno de sofá y manta para buscar el sol desesperadamente.

El caso es que me invitan a participar en la clausura de un congreso y allá que me voy, encantada de la vida. Vuelvo más encantada todavía porque el congreso me permite compartir mantel y sobremesa con un conocidísimo humorista gráfico, padre de Mariano, Concha y los náufragos; un periodista, escritor, crítico y ahora cineasta que durante muchos, muchos años, ha dirigido la sección de cultura del periódico más vendido en este país y la directora-presentadora de un magazine de fin de semana en la cadena de radio de mayor audiencia. Comiendo con ellos lo paso francamente bien. Son amables, cercanos, cariñosos... todos ellos tienen la edad de mis padres y una carrera profesional apabullante, repleta de reconocimientos y basada en la solidez y el trabajo. Y son tan humildes como para coincidir en que cada día hay que empezar a pelear todo de nuevo y que siempre, de todo y de todos, se aprende algo.

Sin poder evitarlo, los comparo con un gurú de las redes sociales con el que, en apenas seis meses, coincidí cuatro veces. El tipo, creador de una red en internet para jóvenes aparecía como invitado estrella en varias jornadas, congresos y seminarios y tuvo las narices de contar exactamente lo mismo las cuatro veces que pude escucharlo, repitiendo, incluso, el power point. Volví a encontrarlo hace pocas semanas en Madrid, pero no en la jornada sobre contenidos digitales a la que yo asistía, sino tomando un café en el Starbuck junto al hotel. Ahora que lo pienso, este año no se prodiga demasiado. Famosos de un día.

Al volver en el tren me acuerdo de como era esto hace unos años, cuando acudir a un curso a Madrid o Barcelona suponía, al menos, un par de noches de hotel. Durante muchos años, mi anterior empresa alojaba a los empleados en un hotel enorme, tipo soviético, con cientos de habitaciones, en el que los congresistas entraban y salían solos o acompañados. Discreción absoluta. Al cambiar la dirección de la empresa, buscó un hotel más céntrico y moderno. Aquel cambio provocó tantas protestas que tuvo que dar marcha atrás y volver al genuino "hotel de los líos".

Casualidades de la vida, mientras estoy en el congreso, recibo un correo electrónico de un profesor de la Universidad con el que he seguido manteniendo relación a lo largo del tiempo. Viene a dar una conferencia y propone que nos veamos. Como yo no se cuando vuelvo y él no sabe cuando llega, quedamos en que me llama a lo largo del fin de semana. El lunes me doy cuenta de que no ha dado señales de vida y no puedo menos que preguntarme si la ponencia le dejó agotado o quizá encontró otras cosas que hacer una vez terminaban las sesiones. Al fin y al cabo, es primavera.

INFIDELIDAD EMOCIONAL

2010-03-14T20:59:00.003+01:00

Publicaba este fin de semana el suplemento del sábado de La Vanguardia un reportaje curioso sobre "Infidelidad emocional". Los que lo han vivido seguro que saben de lo que hablo y para los que no, podría definirse como una especie de relación paralela en la que no hay sexo pero si intimidad emocional, complicidad e incuso amor con alguien que no es tu pareja. Algunas de estas relaciones terminan también en la cama y otras, aunque no lo hagan, se llevan por delante la relación oficial.

El reportaje arrancaba con el planteamiento "¿Que le incomodaría más, una relación paralela de su pareja en la que solo hubiera sexo o en la que no hubiera sexo pero si todo lo demás?". Sin dejar de lado que cualquier infidelidad es una putada de la que, sinceramente, creo que es imposible recuperarse, la infidelidad emocional me parece infinitamente más peligrosa precisamente por lo sutil.

Para irse a la cama con alguien, hay que querer. Sin embargo es relativamente fácil que poco a poco, ese amigo que nos entiende como nadie, con el que siempre podemos contar, al que terminamos explicándole cosas que a nuestra pareja ni siquiera nos apetece decirle... nos empiece a generar una dependencia emocional que termine en una vida paralela. Sin sexo, pero con todo lo demás.

Posiblemente ni se nos pasa por la cabeza acostarnos con él. Pero resulta que cuando tenemos un problema, lo llamamos, que cuando nos dan una buena noticia, él es el primero que se entera, que el día que no podemos hablar con él, estamos de un humor de perros... y mientras, la pareja oficial sigue ahí, viendo la tele, leyendo el periódico y sin hablar. Hablar... ¿de que? ¿si ya lo hemos contado todo antes?....

La situación se agrava en la era de internet. Enviar un sms o un correo electrónico es tan fácil como generar una dependencia emocional de los mismos. La cuestión ha llegado a los sociólogos y varias universidad preparan ya estudios sobre el asunto. Incluso la mismísima BBC,
ha incluído un cuestionario de solo seis preguntas para que sus lectores de planteen su propia situación:

-¿En vez de compartir sus sentimientos con su pareja, se los confiesa a su amigo/a?

-¿Comenta los problemas que tiene en su matrimonio con su amigo/a?

-¿Le es más fácil conversar con su amigo/o que con su pareja?

-¿No quiere contarle a su pareja todo sobre su amistad con esa persona?

-¿Le resultaría incómodo que su pareja leyera los e-mails o mensajes de texto que intercambia

con su amigo/a o que lo viera interactuar con él/ella?

-¿Aguna vez ha pensado en su amigo en momentos íntimos con su pareja o ha perdido el interés en las relaciones debido a él/ella?

Pos eso, quien se atreva, que conteste.

UNA FOTO, UNA NOCHE

2010-03-09T18:47:00.003+01:00

A través de FACEBOOK me llega el enlace a esta foto que es, en realidad, un enlace a un pedazo de mi vida. Llovía a chuzos aquella noche en la que además de agua me empapé de un montón de cosas más que me cambiaron para siempre. Yo acababa de volver de Madrid, dispuesta a empezar una vida nueva y esa noche, de repente, se abrió una puerta a través de la cual descubrí que David existe encarnado en un montón de gente y que es posible luchar contra Goliat aunque a veces la historia no termine como la cuenta la Biblia. Descubrí que la coherencia, la honestidad y los principios tienen nombre de personas y que en esta vida hay que ser valiente siempre y no dejar que nadie decida por ti. Mucho menos, por las malas. Aprendí que los amigos, cuando lo son de verdad, te siguen hasta donde haga falta. Y que la vida, cuando te pone delante una causa por la que luchar, te hace un regalo inmenso.

Han pasado un puñado de años. Algunas cosas han cambiado. Otras no. Unos se quedaron por el camino, otros cambiaron de bando y muchos siguen al pie del cañón. Y aunque hace tiempo que no nos vemos siempre tendré con vosotros una deuda enorme, porque fuisteis vosotros los que me enseñasteis que creer es posible.

UNA BODA

2010-03-03T19:53:00.000+01:00

El club de las mujeres que siempre hemos tenido claro que no queremos casarnos está a punto de sufrir una baja. Mi amiga Y. se casa de aquí a un par de meses y lo hace por un motivo tan romántico como es un visado. Su novio desde hace más de diez años lleva más de uno destinado a un país árabe y ella, cumplidos los 40, está hasta el moño de aeropuertos, maletas y camas frías.

Así que se casa.

Un jueves cualquiera.

Sin vestido, sin banquete, sin hostias.

Se casa porque no le queda más remedio si no quiere que a los dos meses la pongan con las maletas en la frontera. Se casa porque ha decidido que su vida sin él, a varios miles de kilómetros y unos cuantos transbordos, es un asco. Aunque le guste su vida en Madrid, aunque disfrute con su trabajo, aunque deje a los amigos y a la familia atrás, aunque dar el salto al vacío como va a darlo no deje de asustarla.

Mi amiga dice que se casa por un visado. Yo digo que se casa por amor, por un amor tan bestia como para mandar tu vida a tomar por saco e irte a vivir a un sitio parecido a la luna, a 50º todo el año, con unas costumbres extrañas, sin trabajo ni amigos.... A mí no me cabe duda, se casa por amor.