tag:blogger.com,1999:blog-5328239289350007882024-02-19T02:56:12.578+01:00SOCIOLOGIA DE BARRA DE BARImpresiones sobre la vida y los hombresMaria de Mavehttp://www.blogger.com/profile/02904953924286269616noreply@blogger.comBlogger426125tag:blogger.com,1999:blog-532823928935000788.post-36800083026306925022013-04-08T16:00:00.000+02:002013-04-25T16:26:09.297+02:00LA MEMORIA<br />
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<img height="480" id="il_fi" src="https://portal.ucm.es/image/journal/article?img_id=35548&t=1264671967147" style="padding-bottom: 8px; padding-right: 8px; padding-top: 8px;" width="639" /><br />
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Siempre he pensado que tiene que ser una putada no poderte morir tranquilo. Y no me refiero a dejar cuentas pendientes con los que se quedan atrás, que al fin y al cabo allá se las apañen como puedan, sino al uso que de tu memoria hagan los que te sucedan. Como cuando la familia de un escritor decide a los pocos meses de su muerte recuperar ese manuscrito de juventud que el autor guardaba por pura vergüenza y que nunca jamás habria accedido a publicar. Peor es todavía cuando lo que se publican son cartas o papeles personales, cartas de amor o desamor, papeles íntimos escritos para una sola persona que de repente quedan expuestos, con todas sus miserias, a los ojos de cualquiera.<br />
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"Confieso que he vivido" tituló Pablo Neruda sus memorias publicadas con su autorización, tras su muerte, como tendría que ser siempre, con el tamiz del tiempo y la reflexión precisa sobre lo uno quiere o no quiere compartir con el mundo. Guiomar, sin embargo, se destapó a los pocos años de la muerte de Machado y cada vez que veo esas cartas tengo la sensación de estar rebuscando en un cajón en el que no debería. ¿Quien, que en algún momento de su vida haya escrito cartas de amor, de las de verdad, de esas en las que te desnudas del todo, querria que se publicaran?<br />
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El caso es que ahora ya casi nadie escribe cartas de amor. Escribimos correos electrócnicos, guasaps, colgamos fotos en facebook y las twitteamos a diestro y siniestro. Y todo eso queda colgado en la red. Al alcance de cualquiera en realidad, porque ¿quien te asegura que esos correos electrónicos que archivas en outlook no terminaran llegando a manos deconocidas? Que se lo pregunten a la Infanta Cristina.<br />
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En casa, en una caja, guardo papeles familiares que he ido recopilando a lo largo de los años con la idea de inspirarme en ellos para escribir una historia. Hay cartas y fotos, cuadernos y algún documento de cierto valor. Son retazos de unas vidas que no me pertenecen y que no tengo derecho a publicar. Mientras las ordeno y tomo notas para imaginar otras historias que podrían, ¿por qué no?, haber ocurrido, pienso que quizá ha llegado el momento de empezar a recopilar los restos de mi vida que andan volando en la nube de internet, pero no termino de decidir como guardarlos. Los disquettes hace años que pasaron a mejor vida, los dvds están a punto de fallecer, el disco duro donde mi queridísimo guardaba más de diez mil canciones dijo un dia "hasta aquí hemos llegado" y nunca más volvió a funcionar, las usb claudican a nada que las sobrecargues un poco, las páginas que imprimimos, se borran a los pocos años, la "nube" me da más miedo que un nublao...<br />
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En los grandes archivos y bibliotecas viven una especie de día de la marmota y después de haber microfilmado durante años sus fondos se ven obligados a volver a empezar para pasarlos a soporte digital...<br />
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¿Está nuestra memoria condenada a borrarse? ¿será la propia tecnología, la que iba a facilitarnos tanto la vida el verdugo esta vez?<br />
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<br />Maria de Mavehttp://www.blogger.com/profile/02904953924286269616noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-532823928935000788.post-2010429410252473902013-04-07T20:08:00.000+02:002013-04-07T20:08:10.241+02:00UNA DE BERBERECHOS Y SARDINAS<br />
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<img src="http://pescadosymariscoslasirena.com/images/p015_1_01.png" /><br />
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Milito en el bando de los que creen que casi, y digo casi, todo el mundo es bueno. Algunos nos llamarán infelices y otros, directamente idiotas, pero quiero creer que al final el tiempo nos da la razón y salvo algunos impresentable que bastante desgracia tienen al ser como son, la gente suele ser buena y generosa por naturaleza. Claro que siempre queda la duda de pensar ¿Y no será que yo, precisamente yo, he tenido la suerte de caer de pie en un momento y un lugar plagado de buena gente? Luego, vas a hacer la compra y ves a los del banco de alimentos en la puerta del Carrefour desbordados por las bolsas de la gente y piensas que no, que no es cuestion de suerte sino de estadística. Lo malo es que las malas personas son como los berberechos, que basta con que uno tenga arena para contaminar todo el guiso.<br />
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El tema viene a cuento porque esta semana han coincidido dos situaciones radicalmente opuestas. En el trabajo me he cruzado con la típica intoxicadora profesional que vive por y para el chisme y la maquinación sin importarle lo más mínimo el alcance ni las consecuencias de sus intrigas. Y de verdad que es agotador estar todo el tiempo pendiente de por donde te va a venir el navajazo y sobre todo, si lo vas a poder parar.<br />
A veces, cuando leo datos o argumentos sobre el techo de cristal y el ascenso profesional de las mujeres, pienso si no será que en realidad a algunas mujeres no nos interesa subir si ello implica dedicar tanto tiempo y esfuerzo a guardarte las espaldas y a diseñar estrategias para joder a los demás y en realidad, lo único que queremos es que nos dejen vivir en paz, haciendo el trabajo que nos gusta y disfrutando de los buenos momentos del día a dia.<br />
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En la otra cara de la moneda, en mi vida personal, han coincidido un tirón de orejas de uno de los lectores del blog por el abandono tan largo de esta ventana, un nuevo proyecto profesional con dos amigos muy queridos y que si sale bien, puede ser la bomba para todos, la llamada de una vieja y muy buena amiga desde Dubai, donde vive ahora, para saludarme y ponernos al día y el guasap que otro amigo acaba de mandarme solo y exclusivamente para preguntarme si todo va bien. Si, todo va bien. Gracias por preocuparte y perdóname por no dedicarte más tiempo, pero como suele pasarme, la vida se me come.<br />
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Somos lo que somos en parte por la gente que nos rodea. Algunos son berbechos malos, pero la gran mayoría son latas de atún, que duran años y años, que te salvan en cualquier situación, que ocupan en tu vida el sitio que quieras dejarles, que nunca te reprochan nada...<br />
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<br />Maria de Mavehttp://www.blogger.com/profile/02904953924286269616noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-532823928935000788.post-46604809032509927872012-11-21T18:48:00.000+01:002012-11-21T18:48:01.985+01:00Desde abajo.<br />
<img height="371" id="il_fi" src="http://m1.paperblog.com/i/33/331924/tarta-divorcio-L-iJLItW.jpeg" style="padding-bottom: 8px; padding-right: 8px; padding-top: 8px;" width="270" /><br />
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Creo que mi vecina del piso de enfrente se ha separado. Eso, o se ha cargado a ese marido canoso tan interesante, pero el caso es que llevo seis meses sin cruzarme con él, mientras ella me asombra cada mañana cuando coincidimos en el ascensor con sus estilismos de quinceañera. Igual es que no me había fijado mucho pero yo juraría que frente a las botas a medio muslo, los chalecos de peluche y las micro faldas que se calza ahora cualquier martes a las ocho de la mañana, antes gastaba pantalones lisos y mocasines planos. <br />
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Si el asunto se confirma, voy a empezar a preocuparme en serio. Y es que últimamente me llueven los divorcios alrededor. Compañeros de trabajo, cargos públicos, vecinos, amigos... es como si el ayuntamiento hubiera echado algo en el agua y todo el mundo andara revolucionado redecorando su vida, su armario y su cama.<br />
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Lo malo del asunto es que todas las rupturas que me rodean (y suman, si no he contado mal, nada menos que siete), son parejas con muchos años de convivencia, con hipotecada casi pagada, con hijos en el instituto o camino de la universidad. Y pienso que tiene que ser una putada que a esas alturas de tu vida de repente tengas que hacer borrón y cuanta nueva y empezar de cero. Una nueva vida. Desde abajo.<br />
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¿Por que se rompen parejas con más de diez o veinte años de convivencia? ¿Es por aburrimiento? ¿Por asfixia? ¿Por desgaste?. <br />
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Lo pienso y me cuesta creer que un dia, sin más, te levantes y sepas que has dejado de querer a la persona que tienes al lado. O puede que si, y que lo que ocurra en realidad es que las parejas raras no son las que rompen, sino las que disimulan y hacen como si no pasara nada solo para seguir juntos un tiempo más.<br />
Maria de Mavehttp://www.blogger.com/profile/02904953924286269616noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-532823928935000788.post-89648381153386070392012-11-07T20:18:00.004+01:002012-11-07T20:24:29.003+01:00EL SENTIDO DE LA VIDA<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaclexSJweCYNHOXO3ScttWv0j1vd2yAYhvv1oxUHGgMwS_h6gWIHawsU_0Zf4gglDg0h1Aa-5kh9LWv70PKck2-FQfn-vDAudHom1f2L6MoWXR3t735GEUeMXQ0lpX5SehsPzan1mUOLZ/s1600/paquete-de-galletas2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaclexSJweCYNHOXO3ScttWv0j1vd2yAYhvv1oxUHGgMwS_h6gWIHawsU_0Zf4gglDg0h1Aa-5kh9LWv70PKck2-FQfn-vDAudHom1f2L6MoWXR3t735GEUeMXQ0lpX5SehsPzan1mUOLZ/s320/paquete-de-galletas2.jpg" width="320" /></a></div>
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Llevo una semana rara. Una de esas en las que parece que todo el mundo está especialmente picajoso, con la vara esperando para sacudirte en la espalda y montarte un pollo por cualquier tontería. Una semana de esas en las que se confirma la máxima de que si algo puede salir mal, posiblemente saldrá mal. De esas en las que te levantas ya esperando una sucesión de pequeñas catástrofes y el día no hace más que confirmarte la sensación.<br />
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Pues una de esas tengo yo. Con un nudo de nervios permanente en el estómago, tomándome como algo personal hasta las cuentas de la Comisión Europea y eso que solo es miércoles.<br />
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Y en una semana como esta, ayer por la mañana, sobre las ocho menos veinte, mientras me pintaba el ojo, me dio por preguntarme que narices hacemos en este mundo. Porque hay épocas en las que la vida parece uno de esos paquetes de galletas que compras por probar, que no te gustan nada, pero que como no vas a tirarlas, no tienes más remedio que ir comiéndote una tras otra hasta que se acaba el paquete. Y se hace eterno. Igual que algunas semanas.<br />
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Doce horas después, cuando volvíamos paseando a casa le pregunté a mi queridísimo "¿Tu para que crees que venimos al mundo?" "Para ser contribuyentes", me dijo. Y se quedó tan pancho<br />
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MORALEJA. Hay cosas que es mejor ni pensarlas. Con suerte, la semana que viene vendrá de frente. <br />
<br />Maria de Mavehttp://www.blogger.com/profile/02904953924286269616noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-532823928935000788.post-63771263024904767632012-11-05T18:52:00.003+01:002012-11-05T18:55:01.330+01:00LA BOLA DE CRISTAL<img height="214" id="il_fi" src="http://www.sosmoviers.com/wp-content/gallery/the-road-la-carretera/the-road-la-carretera-014.jpg" style="padding-bottom: 8px; padding-right: 8px; padding-top: 8px;" width="320" /><br />
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Cuando yo era cría y jugaba con muñecas (la Nancy, cuando aún tenía la cabeza gorda), estaba convencida de que a los 26 años mi vida estaría completa. Tendría un trabajo fantástico, un novio alto y moreno como Lucas, una familia y una casa... </div>
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Cuando cumplí 26 años tenía un trabajo precario y un monton de dudas sobre mi vida amorosa. Vivía de alquiler en un piso compartido, andaba de arriba a abajo del mapa en autobús y con la maleta siempre a cuestas y desde luego, no tenía ninguna intención de tener mi propia familia. Entonces, mi horizonte estaba en los 35.</div>
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En los años trascurridos desde los 26 e incluso los 36, he cambiado varias veces de ciudad, de trabajo, de pareja y de vida. Y aunque las cosas que de verdad importan se han ido aclarando, sigo siendo incapaz de imaginar como será mi futuro muchos años más allá. Y no se si es cosa mía (que soy rara) pero los 45 me parecen aún lejanísimos y aunque Mariano ya ha dejado claro que curraremos hasta los 70 pienso que de aquí a entonces aún tienen que pasar muchisimas cosas más.</div>
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Estos días que los gurús de la autoayuda y la felicidad de libro con Punset al frente publican decálogos para aquellos que temen al futuro, me viene a la cabeza las imágenes de aquellos búnkeres que algunos visionarios norteamericanos se hicieron construir en los años 60 por si los soviéticos atacaban. Ratoneras humanas repletas de bidones de agua, latas de sopas Campbell y máscaras anti-gas. Ahora, un documental en National Geographic, muestra cada semana como algunos norteamericanos están recuperando esos búnkeres y los preparan para un futuro estilo La Carretera de McCarthy. Y uno los mira y siente casi más miedo de ellos que de ese futuro terrible que esperan ver llegar.</div>
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Es mal día hoy para hablar de futuro. Hoy que las cifras del paro nos han vuelto a dar una hostia monumental justo después de un puente en el que, de nuevo e inexplicablemente, los destinos turísticos y los centros comerciales han estado a reventar. Mal dia hoy para imaginar un futuro e intentar hacerlo sin miedo. No a una hecatombe planetaria, sino a la hecatombe personal de perder el trabajo, de sufrir cualquier enfermedad grave, de que las cosas cambien y cambien para mal. Es raro llegar a una edad en la que a veces, en días como hoy, empiezas a conocer lo que es sentir el miedo a un futuro que está por llegar. </div>
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<br />Maria de Mavehttp://www.blogger.com/profile/02904953924286269616noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-532823928935000788.post-49523520968485198652012-10-28T19:10:00.000+01:002012-10-28T19:10:29.179+01:00LAS 50 SOMBRAS DE GREY<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiX2ICER8lO1MnLHrnefT8rF7UeHPMUh8Dq1qd32DrrztBxTbO2Q6gBoo8F7bQS8vQPhSWEIZr7_lmMFVpN9-86NBr9R5iabVmqqovailHXXQ55huKhgJ8qfh0WRzMI7UT3E-0vE9MxTS1H/s1600/libros.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="193" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiX2ICER8lO1MnLHrnefT8rF7UeHPMUh8Dq1qd32DrrztBxTbO2Q6gBoo8F7bQS8vQPhSWEIZr7_lmMFVpN9-86NBr9R5iabVmqqovailHXXQ55huKhgJ8qfh0WRzMI7UT3E-0vE9MxTS1H/s320/libros.jpg" width="320" /></a></div>
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Si, soy yo. La que ha dejado las sombras de Grey a la mitad del segundo tomo y aburrida hasta el infinito y más allá de esquema bronca-polvo-bronca-polvo de cada capítulo, con todas las broncas iguales y todos los polvos, parecidos. La que después de haberlo intentado no consigue
entender como eso ha sido el superventas del año en todo el mundo cuando
se publican tantas cosas que sí merece la pena leer. Leer y comprar..<br />
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Dicen que el éxito salvaje de la trilogía está en el target para el que está escrito. Amas de casa americanas de mediana edad. Y que además de no haber visto hoja verde en su vida deben estar muy pero que muy aburridas, añadiría yo. Claro, dirá alguna, como si todas nos cruzaramos en la vida con un multimillonario guapisimo de 27 años que tiene una habitación de placer cargada de juguetes eróticos en su casa, que se enamora localmente de una y la retira según sale de la facultad. <br />
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Y me pongo a pensar en mi misma cuando tenía 22 años y salí de la facultad y doy gracias a Dios porque nadie me retirara en aquel momento, ni del trabajo, ni de la vida y así, aprender poco a poco lo que da de si una habitación cualquiera cuando uno de verdad quiere o el placer de comer pizza de hace dos días y celebrarlo a lo grande porque no hay manera humana de salir de una cama.<br />
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Dicen que el gran escándalo de la trilogía en EEUU ha sido el descubrir todo un mundo de juguetes sexuales al ama de casa media y empiezo a pensar la cantidad de Sexy Stores que han crecido como setas en todos los centros comerciales. Si lo dificil ahora es encotrar una mercería!!!<br />
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¿De verdad soy la única que piensa que ella es una niñata descerebrada y él un caso de manual de maltratador en ciernes? ¿Que las escenas de sexo son cutres y pretenciosas? ¿que una vez más el marketing nos ha vuelto a engañar?<br />
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Ahora preparan la película y seguro que será un exitazo. La veremos en el Plus una tarde de viernes y echaremos una risas en Twitter como con Eurovisión o los Tróspidos, pero ¿cuanto adolescente no pensará que eso es "lo normal"? Y no me refiero al sexo, que cada uno en su cama es dueño de hacer lo que quiera, sino en el hecho de convertir en un ídolo a un tipo desequilibrado, controlador patológico y cuya mayor muestra de amor es proponer una boda que tiene como único objetivo mantener a la chica en casa y con la pata quebrada. No estoy exagerando. En los últimos estudios sobre violencia de género se constata que mientras las mujeres mayores son cada vez más sensibles al problema y más conscientes de su gravedad, las chicas más jóvenes empiezan a considerar que los celos, que el control, son una muestra de amor. Terrorífico.<br />
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pd. Ya que he terminado tan seria, unas risas.Una amiga me pasó los archivos de Grey para el Ebook. El primero, una traducción para el mercado español, correcta teniendo en cuenta la calidad literaria del texto original. El segundo, copia para el mercado latinoamericano, con palabras y expresiones que aún hoy no se si él le estaba haciendo una barbaridad o preguntándole la hora. Un ejemplo: "Dios mío" en español = "Vaca sagrada" en la copia pirata. Eso si, los jadeos y las tonterías, las mismas.<br />
<br />Maria de Mavehttp://www.blogger.com/profile/02904953924286269616noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-532823928935000788.post-29473195056347847752012-10-25T18:38:00.001+02:002012-10-25T18:38:13.623+02:00TIEMPODios! que rápido pasa el tiempo!<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsZiakXTAU4MnJsd0zWTsrT5XTF91bWg9dkWKrY1Jluzsz3lDNR_7sDpO8ZyaEZ2KsLR5WMGMgyloPDE8U_-IjAG9zbp0yQdCjhYDg3bfxcGZw6YuOR3MdLjyDIQ9i_JpT8lVv7SpgR165/s1600/la+foto.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsZiakXTAU4MnJsd0zWTsrT5XTF91bWg9dkWKrY1Jluzsz3lDNR_7sDpO8ZyaEZ2KsLR5WMGMgyloPDE8U_-IjAG9zbp0yQdCjhYDg3bfxcGZw6YuOR3MdLjyDIQ9i_JpT8lVv7SpgR165/s320/la+foto.JPG" width="320" /></a><br />
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Me lo dice mi madre, que cuando cumples cierta edad, la vida te sisa dias continuamente y lo comprobaba esta mañana cuando un compañero me preguntaba "¿a que dia estamos?" y yo, absolutamente convencida, le decía que a 22.<br />
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Los que me conocen saben que exprimo las horas al máximo y que pocos ratos paso tumbada sin nada que hacer. Y sin embargo, a veces me da la sensación de que el calendario sube una cuesta hasta el dia quince y que de ahí a fin de mes la cuesta se invierte y los días, ayudados por la gravedad, se precipitan cuesta abajo sin que los podamos parar.<br />
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En el primer piso que viví de estudiante en Salamanca, teníamos un calendario de madera, un simple listón con los números pintados y una cuerda atada de arriba a abajo. La cuerda atravesaba una bolita que movías cada día hasta que el mes volvía a empezar. Lo mismo, a partir del quince no había quien pudiera parar la dichosa bola.<br />
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¿que por qué cuento esto? porque hace la tira que no escribo nada y de alguna manera me tenía que justificar. Vuelvo. De nuevo. Y sabiendo que si esto fuera una relación la otra parte ya me habría mandado a hacer puñetas hace tiempo. Pero de momento, soy una mujer con suerte, con los hombres y con el blog.<br />
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pd1. La foto, es <b>una de las obras del la patrulla de Urban</b> Knitting <b>Zaragoza</b> en este caso en el Tubo. Me encanta lo que hacen! Podeis ver más cosas aquí http://urbanknittingzaragoza.blogspot.com.es<br />
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pd2. Un sitio que me apetece probar, aunque sea solo por el nombre <b>"El cocinero arrepentido",</b> un bar de tapas que tiene una pinta estupenda. Ya os contaré. <br />
<br />Maria de Mavehttp://www.blogger.com/profile/02904953924286269616noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-532823928935000788.post-52850922542386925872012-07-09T20:30:00.001+02:002012-07-09T20:30:36.774+02:00SER MODERNO EN IBIZA<br />
Antes de que se convirtiera en la copa de los modernos, antes incluso de que la Reina Madre se fuera al otro mundo macerada en alcohol y desde luego, mucho antes de que un camarero catalán con gafas de pasta viniera a repoblar el Pirineo, los viernes por la noche ya rematábamos la jugada en la Cadiera con unos gin-tonics como no he vuelto a beber en mi vida gracias a la buena mano de Fran. Jolube, Ana, decid si miento... Mi amiga Raquel tiene un máster en la materia e incluso mi queridísimo se me arranca los viernes que nos quedamos en casa con un copazo con su lima, su tónica pija, la cucharita retorcida y sus bolillas de enebro. <br />
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Por eso me hizo tanta gracia la clase magistral sobre ginebras y tónicas que el sujeto nos metió la otra noche en aquella terraza, dando a entender que no teníamos ni puta idea de lo que era un gin tonic. Pensándolo friamente tal vez la charla iba incluída en el precio y era un discurso general, porque si no, no se explica la referencia a "Cuando vayais a Ibiza, a Pachá, os dareis cuenta..." Chaval, ¿pero tu nos has visto? Ibiza, y en concreto Pachá, con todos mis respetos está posiblemente en el penúltimo lugar de los sitios del mundo donde me iría de vacaciones. A no ser como bien apunto Pilar que vayamos dentro de treinta años con el Imserso, si es que aún existen el Imserso, los gin-tonics y Pachá.<br />
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Y es que esto de las modas es la leche. Hace un par de años, nos cocíamos a mojitos en París a las siete de la tarde por tres gordas mientras tomarte una cerveza te costaba más que el billete de avión. En la universidad, lo que molaba era el vodka con naranja y como no teníamos ni un duro, el vodka lo llevábamos en una petaca en el bolsillo de atrás del vaquero. Eso, por no hablar de aquellos mejunges con los que nos crujimos el estómago todos los que estudiamos en Salamanca (para nostálgicos, el caballo loco, el agua del nilo, las cucarachas...)<br />
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Ahora lo que mola es que en la copa floten cosas. Que si pétalos de rosa, que si rodajas de pepino, que si trocitos de fresa, que si leches en vinagre, todo para justificar la clavada que al final, lo pidas como lo pidas, te van a dar. La mayor de mi vida, sin embargo, fue precisamente con un gin-tonic en un hotel de moda en Madrid. Al tallo de la copa le habían endosado un platito con un trozo de sushi y de la copa, salía un palito con una nube de azucar de algodón como los que nos compraban en las ferias los abuelos cuando éramos críos. Eran las cuatro de la mañana de un jueves y mi estómago estaba como para comer pescado crudo. Luego, se puso peor. Cuando vi la cuenta. La broma, 27 euracos.Maria de Mavehttp://www.blogger.com/profile/02904953924286269616noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-532823928935000788.post-33304055137801219522012-06-24T19:23:00.002+02:002012-06-24T19:23:25.600+02:00EL PLAN B<img height="371" id="il_fi" src="http://territori.blogs.uoc.edu/wp-content/uploads/coaching.jpg" style="padding-bottom: 8px; padding-right: 8px; padding-top: 8px;" width="428" /><br />
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Tengo un compañero que dedica una tarde a la semana y la cuarta parte de su sueldo a crecer personalmente con un coach. Dice que está encantado, que le ha cambiado radicalmente la vida y que desde que lo conoció, se ha replanteado su existencia y es mucho más felíz. Mosqueada, echo un vistazo a internet y me doy cuenta de que en pocos meses han desaparecido los cientos y cientos de community managers que poblaban el mundo civilizado para dar paso a estos nuevos especímenes del siglo XXI. Y como ocurrió con los anteriores, ejercen de estrellas invitadas en cualquier foro empresarial que se precie, de repente son imprescibibles para cualquier negocio que se las dé de moderno y en expansión y copan las ofertas de cursos de formación y másteres del universo. <br />
<br />
Como casi todas estas cosas, los importamos de EEUU y ahí, la última tendencia en coach son aquellos que te llevan al límite. ¿Y cual es ese límite? El plan B.<br />
<br />
Los americanos que son muy dados a historias de fin del mundo, desaparición de la civilización y demás, entienden que la clave del crecimiento personal podria estar en un punto de partida concreto que nace de una catástrofe previsible. Esas en las que casi todos los latinos nos negamos siquiera a imaginar por aquello del mal fario y que se resumen en tres posibilidades:<br />
<br />
a. que haría si me quedo sin trabajo.<br />
b. que haría si me diagnostican una enfermedad grave<br />
c. que haría si mi pareja me abandonara.<br />
<br />
Y aquí es donde entra el coach. Primero para ayudarte a imaginar esa situación límite que te obligue a plantearte lo que en realidad importa, el plan B. ¿Que harías con tu vida si se plantea una de estas tres situaciones límite?<br />
<br />
Y yo no se a vosotros, pero a mí lo que me viene a la cabeza es la imagen de aquellos búnkers repletos de bidones de agua, mantas, latas de sopa campbell y máscaras antigás que muchos americanos montaron en los sótanos de su casa durante la guerra fría y que al final, no les sirvieron de nada. Porque aunque intentes planificarla, la vida siempre te paga la vuelta.<br />Maria de Mavehttp://www.blogger.com/profile/02904953924286269616noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-532823928935000788.post-60419687284152108682012-06-23T21:53:00.000+02:002012-06-23T21:53:41.199+02:00APRENDER MAS QUE ELLOS<br />
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<img height="300" id="il_fi" src="http://www.formacion-dka.es/blog/wp-content/uploads/2012/03/universidad-europeas.jpg" style="padding-bottom: 8px; padding-right: 8px; padding-top: 8px;" width="400" /><br />
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Me lo advirtieron los compañeros cuando empecé con las clases en la Universidad el curso pasado, que me cuidara de los pelotas, los jetas y los parasitos que viven del trabajo de los demás. Intenté hacerles caso, pero cuando una alumna se echó a llorar en la revisión de nota porque "esperaba haber tenido algo más que un aprobado " estuve a punto de picar, a pesar de saber que durante todo el curso no había dado un palo al agua, que los trabajos individuales presentados eran una birria y que se había fumado todas las clases prácticas que había podido. Le di vueltas y vueltas y más vueltas hasta que el jefe del departamento me obligó a firmar las actas sin remedio.<br />
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No le iría tan mal cuando este año ha repetido conmigo en otra asignatura opcional y ha calcado exactamente la misma jugada de mínimo esfuerzo. Eso si, este año sin numerito en el departamento.<br />
<br />
Este curso, nueva asignatura (optativa, de cuarto, vocacionales absolutos) y un grupo de alumnos que parecían elegido en un casting. Han trabajado duro y bien (salvo la excepción) y he tirado a lo alto intentando redondear la nota a aquellos que lo han merecido. Entre ellos uno que pese a pinchar en una de las prácticas ha terminado el curso con sobresaliente.<br />
<br />
El miércoles, revisión de nota. Repasamos los trabajos, le saco las cuentas y le explico que, aunque matemáticamente la nota no le de, voy a ponerle un nueve por el trabajo que ha hecho durante todo el curso. El se marcha a su casa contento y yo a la mía tranquila.<br />
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Y dos dias después recibo el siguiente correo: DUDA SOBRE LAS NOTAS<br />
<br />
"Hola M. Soy F. Me ha surgido una pequeña duda sobre las notas. ¿Como está el tema de la matrícula de honor? Con el grupo tan reducido que somos, ¿corresponde alguna? Creo que toca una a partir de nueve. <br />
<br />
Es simple curiosidad, por si pudiera conseguirla. Un saludo."<br />
<br />
Lo que me lleva a pensar que si el año que soy estricta con las notas me mata la mala conciencia por haber sido demasiado dura y el año que tengo la manga ancha, les doy la mano y se toman el brazo y encima piensan que esto de las matriculas de honor se reparte a bulto como los cargos públicos cuando un partido gana las elecciones, no sería mejor sortear las notas directamente y ahorrarme examenes, tutorías y malos ratos? <br />
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Me lo advirtieron. Aquí, aprenderás tu más que ellos. <br />Maria de Mavehttp://www.blogger.com/profile/02904953924286269616noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-532823928935000788.post-2896983342235927332012-06-13T18:25:00.000+02:002012-06-13T18:25:32.724+02:00EL RIESGO DE SABER<br />
(O ahora que estamos en Selectividad, el mito de la caverna versión casera) <br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIwvgJ1rVXaynf-QEmgIRLHXz1P30nT5fXN2F0mn3F6p0VEuZvjI3CUYOP5Fyx0ei7PwOiw__b13h8p1akBHFmuZ_mhvL1DTzGAqxyOUSSVimZVfgiTWzvbUFnw0sis1duuAzOM-b-0hpI/s1600/YU+EN+LA+NIEVE.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIwvgJ1rVXaynf-QEmgIRLHXz1P30nT5fXN2F0mn3F6p0VEuZvjI3CUYOP5Fyx0ei7PwOiw__b13h8p1akBHFmuZ_mhvL1DTzGAqxyOUSSVimZVfgiTWzvbUFnw0sis1duuAzOM-b-0hpI/s320/YU+EN+LA+NIEVE.JPG" width="320" /></a></div>
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Siempre he pensado que hay cosas de las que es mejor no enterarse, que a veces, la ignorancia es lo que garantiza la felicidad y que el conocimiento, lejos de hecernos más libres nos cubre de cadenas. A veces.<br />
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Un ejemplo. El perro de mi hermano es incapaz de cruzar el seto de casa de mis padres. Por su embergadura podría saltarlo sin problemas y salir a explorar el mundo, pero el animal, que nunca se ha cuestionado que puede haber el otro lado, vive feliz corriendo entre los árboles que conoce y ladrando a los coches que pasan al otro lado de la puerta. Mientras, mi perra sufre desde el mismo momento en que la encontramos ataques de libertad incontrolables en los que no hay verja ni correa que se ponga por delante si quiere largarse a vivir la vida. Es tan lista que aprendió a soltar el arnés frotándose contra el bordillo del empedrado del patio. Desaparece un tiempo y vuelve, hecha un desastre, con las orejas gachas y la certeza de la bronca que le espera. Y a pesar de todo, a la que puede, repite.<br />
<br />
¿Es felíz Quei que vive en un mundo limitado sin plantearse siquiera la posibilidad de una vida distinta? ¿O lo es más Yuri en la montaña rusa de la emoción de aprovechar el momento y explorar las posibilidades que le esperan fuera?<br />
<br />
Los humanos somos igual. Hay quien prefiere quedarse en el corralito de la seguridad y quien lanzarse a la aventura cada vez que la vida le pone una oportunidad por delante. Y algunos incluso, aprenden que a veces más vale quedarse en territorio conocido, pero que otras veces, un salto a tiempo puede cambiarte la vida.<br />
La cuestión es, ¿cuando saltar?<br />
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PD. ¿que pasó al final con el hombre? ¿Volvío a la caverna?<br />
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<br />Maria de Mavehttp://www.blogger.com/profile/02904953924286269616noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-532823928935000788.post-60542137284247086582012-02-02T18:56:00.001+01:002012-02-02T18:56:54.517+01:00ESPERANDO<div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDZJXjlVHybCdQvQcpoX582m1nwZE1Bs6hdGSVRC08fCu0kMMbtUIFEVyzdTT6aupAAWKe8iqRp9lF1FlzdxQFHbMURAKyCtgRFOHySA6Zq_nxjD6fwbb68BCue_5KHu2KcX9eXKse8lfK/s1600/la+foto.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239px" sda="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDZJXjlVHybCdQvQcpoX582m1nwZE1Bs6hdGSVRC08fCu0kMMbtUIFEVyzdTT6aupAAWKe8iqRp9lF1FlzdxQFHbMURAKyCtgRFOHySA6Zq_nxjD6fwbb68BCue_5KHu2KcX9eXKse8lfK/s320/la+foto.JPG" width="320px" /></a></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Al final, me fui a Londres con las amigas del curro. Con un billete de Ryanair de 40€ ida/vuelta, con el hotel más tirao de Bloomsbury, con la maleta vacía para arrasar en las rebajas, con una pirueta absurda porque el vuelo no salió por la niebla, con la mala conciencia de largarme en este momento, casi sin haber deshecho aún la maleta de Bélgica.... Al final, me fui a Londres con las amigas del curro. Y volamos a pesar de la niebla, compramos ropa y zapatos, turisteamos, nos apretamos en una sola habitación, nos reímos muchísimo, bebimos cerveza y descubrimos que las cuatro compartíamos algo de lo que muy pocas veces se habla: un tiempo de descuento relativamente largo en historias de amor finiquitadas.</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Entre dos y cinco años parecía ser la media (muy poco científica, solo éramos cuatro) de arrastre de relaciones terminadas. Meses y meses sosteniendo una situación con la conciencia absoluta de que aquello no tenía vuelta atrás y que era cuestión de tiempo coger las maletas y salir corriendo. "Porque me daba pena" "Porque me jodía que al final, todo se fuera a la mierda" "Porque en el fondo, me gustaba esa vida" "Por pereza, por no empezar de nuevo" "Porque todo era tan complicado"...</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Y así, esperando que la vida resolviera la papeleta, que pasara algo que desencadenara el final. Coincidimos en que en el fondo tuvimos suerte, porque ¿y si no hubiera llegado? ¿Seguiríamos esperando? Posiblemente si. </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div>Maria de Mavehttp://www.blogger.com/profile/02904953924286269616noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-532823928935000788.post-45539954996603462502012-02-02T18:35:00.000+01:002012-02-02T18:35:48.937+01:00ATERRIZO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyevArJpDDmXupIaIv7NjEtXNwhEDHQLWJJuaOhX04Opi-njQuImngMtx3vExMtdlRtuXL_4LKUvrXt9QXIsp5GHm2FzOX_5mMuHDcPOohM0yV3c_6WNVIaN8Q62c6rUB_4izPij4fPktG/s1600/la+foto.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239px" sda="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyevArJpDDmXupIaIv7NjEtXNwhEDHQLWJJuaOhX04Opi-njQuImngMtx3vExMtdlRtuXL_4LKUvrXt9QXIsp5GHm2FzOX_5mMuHDcPOohM0yV3c_6WNVIaN8Q62c6rUB_4izPij4fPktG/s320/la+foto.JPG" width="320px" /></a></div><br />
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Aterrizo de nuevo en casa y en el blog y llevo algunos dias dándole vueltas a algunos temas que comentaros aquí. Tengo pendiente contar que el domingo hizo cuatro años que mi queridísimo aterrizó definitivamente en mi vida, tras tres semanas de currármelo como un minero y que gracias a Dios aquí sigue. Espero que por muchos años. Quería hablar también de trabajo y más en concreto de esa sensación que a veces tengo de estar jugando a la silla, como cuando éramos pequeños y el juego consistía en robarle la silla a alguien en cuanto se despistaba un momento... Tengo otra historia pendiente, que salió de la forma más tonta en un pub de Camden frente a una pinta de cerveza y que habla de las rupturas y del tiempo, pero no del tiempo tras las rupturas sino del anterior, del que pasa desde que descubres que aquello se ha terminado hasta que decides finiquitarlo. Hay también algunas fotos que quiero enseñaros sobre una de las cosas que más me gusta del mundo: mirar en las esquinas de los cuadros y que pude hacer a gusto y con tiempo este fin de semana en Barcelona cumpliendo lo que ya es una tradición, pasar los domingos por la mañana en el MNAC. <br />
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Y al mismo tiempo me planteo si ahora que mi vida es normal, ahora que no tengo rollos raros ni comidas de tarros, ahora que hay historias de la gente que me rodea que no puedo ni quiero contar, ahora que casi todo el mundo sabe quien es casi todo el mundo, merece la pena seguir con el blog.<br />
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Pues eso, que no se que hacer.Maria de Mavehttp://www.blogger.com/profile/02904953924286269616noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-532823928935000788.post-75029401890694397422012-01-10T15:43:00.000+01:002012-01-10T15:43:23.003+01:00GENETICA MASCULINA<img height="400px" src="http://1.bp.blogspot.com/-9Ezi5PoUYzU/TqEvMwfqMTI/AAAAAAAAAmI/gv7k58B5gWk/s400/genetica.jpg" width="353px" /><br />
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Algo ha pasado este año con los Reyes Magos que se han columpiado pero bien. Al menos entre las mujeres de 30 a 40 años que trabajan conmigo, que tienen pareja estable y que "como unas gilipollas fueron a comprarle un regalo al capullo éste para que ni se haya molestado en mover el culo y buscarme cualquier chorrada" <br />
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Yo creo que es genético. En serio. Entre todos los hombres de mi vida y mi entorno, aún estoy buscado a uno que tenga la iniciativa de regalarte algo porque sí o porque piense que te va a gustar. Será cosa del ADN. Y existir existen, yo los he visto.<br />
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Durante mucho tiempo mi madre tuvo una tienda. Entre otras cosas, vendía lencería y ropa de casa y cada año, sobre todo por Navidad, unos cuantos hombres, no demasiados, se dejaban caer verdes de vergüenza a comprar lencería para sus señoras. Y no fallaba. Al salir, las señoras en la tienda coincidían en un "¿Por que mi marido no hará algo así?" mientras ponían ojos tiernos al que acababa de marcharse.<br />
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Tengo una amiga que escribe carta a los Reyes dando a su marido opción de elegir y otra que le marca con post-it el catálogo del Corte Inglés con las cosas que le gustan. Pero la historia no está en que caiga y compre el bolso que le has enseñado nueve veces en el escaparate, la gracia está en que se le ocurra solo sin que sea Navidad o cumpleaños.<br />
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¿De verdad que cuesta tanto? Un detalle porque sí. Aunque sea un huevo kinder, que el bolso caro, ya nos lo compramos nosotras.<br />
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Pd. En mi casa no viniero Reyes, este año fue Papa Noel y llegará San Valero.Maria de Mavehttp://www.blogger.com/profile/02904953924286269616noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-532823928935000788.post-23983674765756017522012-01-07T09:39:00.000+01:002012-01-07T09:39:21.956+01:00EPIDEMIA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3FbBR0lrsnFFr4geFrLUoKfpJmS3f9Ile_bQEBqb-dlgOO6LL9zy43Yo2jpvga2OGjYAgR1Z9ik0ZkRYyVSu8zEnZKH_5rYos4wjbDlV2em2V0FDo_dwDFRDmGkRcyBcwU9Y29cf8XYU4/s1600/Iphone+Ana+Diciembre+2011+864.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="298px" rea="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3FbBR0lrsnFFr4geFrLUoKfpJmS3f9Ile_bQEBqb-dlgOO6LL9zy43Yo2jpvga2OGjYAgR1Z9ik0ZkRYyVSu8zEnZKH_5rYos4wjbDlV2em2V0FDo_dwDFRDmGkRcyBcwU9Y29cf8XYU4/s400/Iphone+Ana+Diciembre+2011+864.jpg" width="400px" /></a></div><br />
Ultimamente los divorcios se multiplican a mi alrededor, como si una especie de epidemia hubiera atacado en mi círculo de trabajo. Se divorcian parejas con más de veinte años de convivencia y otras que apenas han celebrado un par de aniversarios de boda. Todos ellos, se enfrentan además al problema añadido de liquidar las cuentas de una sociedad que a veces, no da para dos vidas paralelas.<br />
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En todas estas historias siempre hay una victima y un verdugo, un damnificado y un ejecutor. De los primeros me sorprende escuchar casi siempre que "fue algo inesperado", que "todo era igual que siempre". De los segundos, pienso que su ventaja estuvo en el control de los movimientos, del tiempo y de la información.<br />
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Las cosas no ocurren casi nunca porque si. Hacemos que pasen, consciente o inconscientemente. De verdad que lo creo, al igual que creo que en la vida en general hay personas que actuan y sujetos pasivos que dejan que otros actúen y decidan por ellos. Nos enamoramos cuando el cuerpo nos lo pide y sacamos las antenas buscando alguien especial. Construimos nuestra historia de amor, aunque no nos demos cuenta, de acuerdo a nuestras necesidades, que son distintas en los diferentes momentos de nuestra vida. Y cuando nuestras necesidades son otras, buscamos la forma de cambiar. Y casi siempre, uno actúa y otro, se deja llevar. Este último es el sorprendido por una petición de divorcio que la otra parte llevaba, seguro, meses planeando.<br />
Claro que eso lo vemos más tarde, cuando echando la vista atrás se reconocen esas señales en su momento no vimos o no quisimos ver. <br />
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Y es curioso como entre los divorciados de mi entorno, todos ellos víctimas, la reacción es tan distinta. Mientras unos andan aturdidos, buscando respuestas, preguntando que pasó, otros respiran hondo, cogen carrerilla y recuperan el tiempo perdido pensando que posiblemente en el fondo, les han hecho un favor.Maria de Mavehttp://www.blogger.com/profile/02904953924286269616noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-532823928935000788.post-2354770316820051942012-01-06T20:31:00.003+01:002012-01-09T08:03:46.693+01:00REGALO DE REYESEste año, quiero haceros un regalo de reyes. Como siempre en estos casos es imposible contentar a todo el mundo, pero creo que tanto los que sois amigos en el mundo real como los que lo sois en el virtual, es decir, aquellos que me conoceis aunque sea un poco, sabreis por que la he elegido.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1BabOAZfM_C1ALFch60fQzxaboShWdwFjtWXmVmyfFJ3xIx3gTGfY1trqdNxVOTsGrrdJrQ-AYYdWlblEIChVZiQUxjf7Z67BFGGTSKswHiuNbMwMX4Shzl6LfqPDSZnFGAxBkEAZc4_g/s1600/P1020510.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300px" rea="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1BabOAZfM_C1ALFch60fQzxaboShWdwFjtWXmVmyfFJ3xIx3gTGfY1trqdNxVOTsGrrdJrQ-AYYdWlblEIChVZiQUxjf7Z67BFGGTSKswHiuNbMwMX4Shzl6LfqPDSZnFGAxBkEAZc4_g/s400/P1020510.JPG" width="400px" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Es la portada del la Iglesia de Sainte Foy de Conques, en Midi Pyrenees, uno de los sitios más extraordinarios donde he estado nunca. Id si teneis ocasión, intentad llegar al atardecer, pagar con gusto los veinte euros que os clavarán por un café nefasto en el unico bar del pueblo y disfrutar de la maravilla de estar vivo y estar delante de siglos de historia intacta. </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimPSRVUTmXRRruqxNT5odSA6fBw0Q6j92OwDc7i8LRiNSrSjWhNkH_An7ijKfCIEWao7gj90vmtuaNUq9GpzWgGS4HxDrZmZFQWQQAdalvWELc7sw8g1Uh2cZjD-6selKmOUQSqKtU6dak/s1600/AGOSTO+2009+176.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300px" rea="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimPSRVUTmXRRruqxNT5odSA6fBw0Q6j92OwDc7i8LRiNSrSjWhNkH_An7ijKfCIEWao7gj90vmtuaNUq9GpzWgGS4HxDrZmZFQWQQAdalvWELc7sw8g1Uh2cZjD-6selKmOUQSqKtU6dak/s400/AGOSTO+2009+176.jpg" width="400px" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">El descubrimiento de Conques es mi regalo para estos reyes. Pero además, hay algunas personas a las que quiero especialmente, que han sido, son, importantísimas en mi vida y a las que no quiero pasar la ocasión de agradecerselo. </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">A mi queridísimo, que me sufre, me apoya y me sigue en la vida cotidiana y en todas las embarcadas que le preparo... y que son muchas. La última, la de Magritte. Con lo tranquilo que tu estabas... Por cierto, aprovecho para decirte que ya tengo hotel para el puente de San Valero. </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">A Anabel, que me insistía "Conques, Conques, tienes que ir Conques" y que tenía más razón que un santo, que me descubre tantas cosas, que consigue lo imposible y que es siempre tan generosa. </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">A Pilar y Javier que me siguen dando cobijo todas las nocheviejas, que hacen que me sienta siempre como en casa, que son a cada cual mejor... Que vengan muchas nocheviajas, medias marathones, cenas de sábado y razzias de zapatos más! </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">A María porque si, porque siempre estás cuando te necesito, por decir la verdad a lo bestia y porque ya era hora de que encontraras la persona que mereces. Roberto, como dejes de hacer felíz a mi amiga, te rajaremos las ruedas del coche nuevo, que sabemos donde aparcas...</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">A Armando, por darme una colleja de vez en cuando y obligarme a viajar en travía hasta el Lejano Oeste. Para que este año deje de dudar y permita que lo quieran como él se merece. Y vale, pelma, que no es Sobrarbe, pero hasta que me abran San Juan en Lanata o subamos a Burgasé, no tengo obligación moral de volver al redil. :)</div>.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">A Florencio, que digo yo que si el pavo ha aguantado la navidad, igual nos aguantará otro año, ¿no? Y si aguanta y hay pasta, nos lanzamos a por Samarkanda... hace? Gracias por todos los cafés de los miércoles.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">A Yuri, por levantarme el ánimo siempre, por ser tan cariñosa y adorable y por seguir moviendo el rabito cuando aparezco aunque sea mucho menos de lo que me gustaría.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgg4S_gzbZ2q07TArTEKHNCnn0NdMKn9e-FqKKFq4z8sPGzgSNGau-Eb9HCWIB7e0lnT3A2Ivyr-Q27ks70kUeXaBPL-hucs2RJ2JgYea-xE25TM7mDY35-HyCzPWmSb1ZJs5nN7hpfenU-/s1600/AGOSTO+2009+183.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300px" rea="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgg4S_gzbZ2q07TArTEKHNCnn0NdMKn9e-FqKKFq4z8sPGzgSNGau-Eb9HCWIB7e0lnT3A2Ivyr-Q27ks70kUeXaBPL-hucs2RJ2JgYea-xE25TM7mDY35-HyCzPWmSb1ZJs5nN7hpfenU-/s400/AGOSTO+2009+183.jpg" width="400px" /></a></div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;">Ellos son los Oscar de este año, premio merecidísimo por su trabajo. A todos los demás, que leeis o que estais en mi vida, os deseo que tengais todos muy buen año, que el monstruo del infierno se coma vuestras penas, que no nos falte curro, que la cosa no sea tan chunga como la pinta Mariano, que los que nos rodean nos sigan queriendo, que nos multiquemos todo lo posible, que todas las lunas sean lunas de miel y que siempre sea viernes, tarde de verano...</div>Maria de Mavehttp://www.blogger.com/profile/02904953924286269616noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-532823928935000788.post-7593536227698968952012-01-03T18:44:00.000+01:002012-01-03T18:44:41.212+01:00Esta noche tómense todos un tequila por mí...... y es que no quiero comenzar el año nuevo con este mismo amor, que me hace tanto mal.<br />
<br />
<img height="371" id="il_fi" src="http://www.tequiladejalisco.com/images/imagenes/caballitodetequila.jpg" style="padding-bottom: 8px; padding-right: 8px; padding-top: 8px;" width="293" /><br />
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<br />
Lo colgaba en Twitter, en nochevieja, Chavela Vargas. Nacida en San Joaquín de Flores, Costa Rica, el 17 de abril de 1919. Echen cuentas. A mi me salen 92 años. Y aún tiene el cuerpo para tequilas y para amores.<br />
¿Cuanto tequila cabe en ese cuerpo tan pequeño? ¿Cuantos amores caben en 92 años de vida?<br />
<br />
Chavela Vargas ocupa con Ismael Serrano el olimpo de mis malos ratos. Ahora gracias a Dios tengo pocos o ninguno, pero en mis épocas más salvajemente felices y más dolorosamente desgraciadas, que fueron las mismas, ahí estaban ellos. Ayudándome a hundirme un poco más en el lodo. Empujando hacia el agujero mientras me hurgaba las heridas. Los mejores para hacerte el mal trago aún más doloroso.<br />
<br />
De Chavela Vargas me gusta todo. El pelo blanco, la voz rota, los ponchos de colores y la apología del tequila como remedio a todos los males. Me gusta también el mal ojo (o bueno, según se mire), que parece tener para encadenar amores desgraciados que, necesariamente, la arrastran de nuevo al tequila, hasta que en el fondo de la botella aparece un nuevo amor. También fallido, también desgraciado, pero nuevo amor al fin y al cabo, porque dice, dicen, que los amores de verdad son los que se sufren de veras.<br />
<br />
Me gusta lo que canta y como lo canta, lo que dice y lo que escribe, lo que cuenta y lo que esconde y me gusta sobre todo que a los 92 años y con un hígado todavía para donar a pesar del tequila (no lo digo yo, lo dice ella), siga siendo capaz de empezar un año nuevo dándole puerta a quien le hace desgraciada y abriendo esa misma puerta al nuevo amor que sin duda vendrá para poder seguir sufriendo.<br />
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Muy grande Chavela Vargas. Que nos dure muchos años. Ella, el tequila y los amores desgraciados.Maria de Mavehttp://www.blogger.com/profile/02904953924286269616noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-532823928935000788.post-14110981323870983692011-12-29T18:35:00.000+01:002011-12-29T18:35:30.536+01:00UN SERMÓN SOBRE PATRIMONIO.<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><a href="http://www.romanicoaragones.com/1-Sobrarbe/ToledoN%20G24.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320px" src="http://www.romanicoaragones.com/1-Sobrarbe/ToledoN%20G24.jpg" width="240px" /></a>En Sobrarbe, entre L´Ainsa y Campo, a los pies de la Peña Montañesa, está la iglesia románica de San Juan de Toledo de Lanata. Dentro, pinturas del siglo XVI que muestran un infierno terrorífico y una pila bautismal policromada, curiosísima, que reproduce en forma de pequeños rostros las almas salvadas gracias al bautismo. Lo se porque la he visto en foto. Y es que a pesar de haber ido seis o siete veces de propio hasta la iglesia, nunca he conseguido encontrarla abierta. Primero porque la llave la tenían los dueños de la pardina en cuyas tierras está construida. Luego, porque la comarca se encargó de abrirla pero solo a visitas concertadas y con un grupo mínimo de nosecuantas personas. La tercera vez porque solo se enseñaba en agosto. La cuarta porque ese día, la guia estaba de viaje...</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Yo, tozuda como soy, insisto todos los años y estoy segura de que algún día conseguiré llegar a verla. </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Me ocurre lo mismo con la iglesia de San Juan de Uncastillo. Guarda dentro pinturas murales del siglo XIII que cuentan las peregrinaciones jacobeas de la época. O eso creo, porque tras varios intentos fallidos, tampoco he conseguido verla. Sigo insistiendo, claro. Y en los hoteles de la zona, me tratan ya como si fuera de la familia.</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Cuento esto al hilo del robo en un pueblo de Burgos, Baños de Valdearados, de unos valiosísimos mosaicos romanos que, según acabo de leer, estaban a las afueras del pueblo, en un recinto cerrado por vigas de madera pero que permitía ver los mosaicos desde fuera. Si alquien estaba interesado, llamaba a un móvil y alguien del pueblo, acudía a abrir. Los últimos llamaron el 6 de diciembre y desde entonces, nadie se había acercado a vigilar los mosaicos. Además del robo en si, parece ser que los ladrones han destrozado el trozo de mosaico que no les interesaba llevarse...</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">El caso es que tras este robo, el debate sobre la preservación del patrimonio vuelve a las portadas. ¿Deben permanecer estas piezas en su enclave original, respetando el lugar para el fueron creadas y favorecer así el posible turismo cultural en estas zonas o bien deberían estar en un museo resguardadas y al alcance un público potencial mucho mayor?</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">En los años 70 y 80 sufrimos en Aragón, pero también en Navarra y Castilla León entre otras, las correrías del ladrón Erik el Belga. Compinchado con delincuentes comunes se aprovechó de la falta de protección de las iglesias rurales y protagonizó una serie de robos míticos. Aquí, duele sobre todo el desastre de la Silla de San Ramón, el mueble románico de madera más antiguo conservado que robó en Roda de Isábena y vendió a pedazos. A fecha de hoy, solo una parte ha podido recuperarse y se muestra en una estructura de metacrilato.</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><a href="http://www.google.es/imgres?imgurl=https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipWtZKv7X4H0B0NDRtTmREHuTpOotlBkRzNQ7vB35xG4oGeRCaFlH8gMX1uDIoA0fOaTaVhBPP_OvHz9EG0Fi7h2Qfb_jsIMOGztRNcbFjr34iL39M64NUdV6OQPLHdQq0hpvcbCDPevY/s1600/silla+de+s+ramon.jpg&imgrefurl=http://modelismo-vballarin.blogspot.com/2011/04/roda-de-isabena-huesca_15.html&usg=__5vdOu5M5M-Pl9EN6Tv9TFXG0xOI=&h=634&w=720&sz=56&hl=es&start=8&zoom=1&tbnid=HFz_dFZWGleuKM:&tbnh=123&tbnw=140&ei=tp78TrL9KMXOhAf9tLWtAQ&prev=/search%3Fq%3Derik%2Bel%2Bbelga%2Bsilla%2Bde%2Bsan%2Bramon%26um%3D1%26hl%3Des%26sa%3DN%26rls%3Dcom.microsoft:es%26tbm%3Disch&um=1&itbs=1"><img height="175px" src="http://t3.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcQ6smx8zz11dyTgnZDDKEnZJDpFNI0t0daaeZNAcmpnBwj8qnqrRQWrbEA" width="200px" /></a><a href="http://www.google.es/imgres?imgurl=http://www.arquivoltas.com/Presentacion/Menores%252018.jpg&imgrefurl=http://lp.fabiani.es/2011/12/erik-el-belga.html&usg=__AuCD0BMkTAfnM9yGPolPqLBr30g=&h=300&w=400&sz=32&hl=es&start=3&zoom=1&tbnid=MHWY6ux9HKxZTM:&tbnh=93&tbnw=124&ei=tp78TrL9KMXOhAf9tLWtAQ&prev=/search%3Fq%3Derik%2Bel%2Bbelga%2Bsilla%2Bde%2Bsan%2Bramon%26um%3D1%26hl%3Des%26sa%3DN%26rls%3Dcom.microsoft:es%26tbm%3Disch&um=1&itbs=1"><img height="150px" src="http://t0.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcSOJDe5ZVYq3Jk0DsGMU1hk1BZiDyxDtK-inlhprA5mjdA86u80KdONuA" width="200px" /></a></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">¿Habría estado la silla más segura en el Museo Arqueológico Nacional o cualquier museo decente? Seguro. ¿Es vergonzoso que en Aragón no tengamos ni un solo museo donde se muestren las piezas que cuentan nuestra historia, mientras se dedican a construir edificios catastróficos (Pablo Serrano) que además están vacíos? Sin duda. ¿Tienen razón los alcaldes de los pueblos que defienden el atractivo turístico de ese patrimonio? Si, pero...</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">El MNAC, en Barcelona, es un referente internacional en pintura románica. A pincipios del siglo XX, cuando aquí los curas andaban vendiendo vírgenes del siglo XII y tablas góticas a cualquiera, los catalanes descubrieron el valor de su patrimonio e iniciaron un proceso de rescate de sus pinturas murales más valiosas que, si no hubiera sido por ellos, estarían ahora como las de San Baudelio de Berlanga repartidas entre Boston, Cincinnati, Indianápolis y The Cloisters, en Nueva York.</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Las pinturas están a buen recaudo en Montjuic, en Barcelona y cada año, centenares de miles de personas las disfrutan. En el valle de Aran, una reproducción permite hacerse a la idea de como eran en su lugar original. En Taull he estado un par de veces. Al MNAC vuelvo cada pocos meses.</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWY_PwPqCa5VTEHbYrqczkCgp0dKcM7TKXQaG9QDAZ1lQpC8eP1myhJsRUVL6y_bcUYvRpc2bfHquamx8Mithw-PstZMlekDkPFjqiRC0E4lYcnIbnHJG0OrxOhkFvpiD9pRTMx6nXfVs/s1600/woa_image_big-1.html.jpeg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" closure_uid_4fof1f="5" height="400px" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWY_PwPqCa5VTEHbYrqczkCgp0dKcM7TKXQaG9QDAZ1lQpC8eP1myhJsRUVL6y_bcUYvRpc2bfHquamx8Mithw-PstZMlekDkPFjqiRC0E4lYcnIbnHJG0OrxOhkFvpiD9pRTMx6nXfVs/s400/woa_image_big-1.html.jpeg" width="272px" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcOnPNupGcIuVdLam9hKMbOlG0AigGHto1OurmmkZGYQZKsC2gedGJHTarq8ZVi9Gl38wSSGE6sE-uDecdDd4LW6uYsXWYceIezH59khRtt8uSeK55YcagoZ4oT54BfrJq6tFI1Ao7M40/s1600/image_large.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" closure_uid_4fof1f="4" height="400px" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcOnPNupGcIuVdLam9hKMbOlG0AigGHto1OurmmkZGYQZKsC2gedGJHTarq8ZVi9Gl38wSSGE6sE-uDecdDd4LW6uYsXWYceIezH59khRtt8uSeK55YcagoZ4oT54BfrJq6tFI1Ao7M40/s400/image_large.jpeg" width="332px" /></a></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"> Esta mañana un buen amigo me preguntaba que había hecho si me hubieran tocado un par de millones de euros en la lotería. ¿Acaso no lo sabes? Haría, como seguro que adivinas, lo que más me gusta en este mundo, tirar de mochila y guía y seguir intentando que me abran las iglesias. Pero a pesar de todo sigo pensando que tener ciertas piezas sin protección en un pueblo de 400 habitantes a 80 kilómetros de Burgos es una irresponsabilidad dificil de justificar. ¿O no? </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">¿Que pensais vosotros?</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div>Maria de Mavehttp://www.blogger.com/profile/02904953924286269616noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-532823928935000788.post-76282530050873737662011-12-20T18:30:00.000+01:002011-12-20T18:30:51.934+01:00MARIANO NO ME HA LLAMADOLas 18.22 y Mariano no me ha llamado...<br />
Leo en Twitter que igual lo que utiliza es el WhatsApp.<br />
¿Se lo estará pensando? ¿Me habrán hecho la cama? ¿Que voy a hacer si me llama? ¿Que voy a hacer si no? ¿Y si llamo a Viri?...<br />
<br />
Cachondeos aparte, a estas horas más de uno tiene que estar de los nervios. Y más de dos, estarán hechos un trapo mañana. Es lo que tiene la política, demasiados equilibrios al límite, demasiados favores pagados, tantos futuros pendientes de una decisión. Dicen que el que se dedica a la política lo hace por vocación. Yo no lo dudo. Tragar carros y carretas, vivir pendiente de movimientos de fichas, temiendo siempre la estocada por la espalda, esperar continuamente que suene el teléfono para bien o para mal. <br />
<br />
Son las 18.30 y Mariano no me ha llamado...Maria de Mavehttp://www.blogger.com/profile/02904953924286269616noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-532823928935000788.post-36582962556840007772011-12-15T18:41:00.000+01:002011-12-15T18:41:06.862+01:00VANIDADES<img height="283px" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuN-cuaOXFA_H5E4vLXdTE6DRbHuUy8u00Vug6o3iM_Bu1hBs6tuIgQ9FQMaIQ7WF2_1BsMGL3zj5VWpVmyfTcNWJJUyohcc1KnmVaPb6fX07DaDKX4lxOAUlpjfEOmi66r3f4tUuVNhYj/s400/28+-+Entre+el+yoy%C3%B3+de+la+gordura+y+mi+vanidad.jpg" width="400px" /><br />
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Mis alumnos en la Universidad han editado un calendario en bolas. Bueno, mejor dicho, mis alumnas, porque de ellos, en realidad, solo aparecen dos y ambos vestidos. Ayer me lo ofrecieron orgullosísimos al terminar la clase y yo, en mis 40 solo pude pensar... ay, si fuerais hijas mías!!!<br />
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Han tirado 500 ejemplares que piensan vender en el campus y con la recaudación, irse de viaje de fin de curso a Cuba. Teniendo en cuenta que les han costado 3€ unidad, aún en el caso de que los vendieran todos, con los 1000€ de beneficio no pagan ni el bus hasta Barajas, lo que me lleva a pensar que lo del viaje, es la excusa.<br />
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Hace un par de semana, estuve haciéndome unas fotos en un estudio profesional para una campaña de publicidad del trabajo. Llegué a las cinco de la tarde, me pegué una hora en maquillaje, dos haciendo posturitas bajo un montón de focos y otra más quitándome la pintura que me habían puesto en la cara. El físico nunca ha sido mi punto fuerte, pero gracias a Dios tampoco he necesitado nunca vivir de eso. La cuestión es que en una pausa de la sesión, el fotógrafo, conocido y reconocido profesional del gremio me enseño algunas de sus campañas, antes.... y después del Photoshop. Impresionante. Visto lo que ví comprendí perfectamente a la Preysler, la duquesa de Alba y a cualquier famosilla que se vea por la mañana en la portada del Hola o en una campaña de publicidad. Como esos probadores con el espejo trucado de H&M, pero a lo bestia. Es, con toda seguridad, muchísimo más adictivo que cualquier droga legal o no. <br />
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Le rogué al fotógrafo que me hiciera de todo. En la foto, claro. Que me quitara arrugas, quilos y ojeras y me pusiera pestañas, pómulos y cintura. Y se negó en redondo con el argumento de que la mía era una foto profesional y que a mi, salta a la vista, no me pagan por mi imagen. Insistí, claro, que me daba igual que no me conociera ni mi madre. Y ni puto caso.<br />
<br />
Y la cuestión es que hasta que no lo he probado, no me he dado cuenta de verdad del mal que hacen todas esas campañas de publicidad y esas revistas con las fotos retocadas, como nos hacen creer que esa gente perfecta, de verdad existe. Y es curioso, porque en realidad, lo veo cada día en los pasillos en el trabajo, cuando las visitas se cruzan con algún presentador de televísión y el comentario, siempre es el mismo: "Que menuda es, en la tele parece más guapo, yo pensaba que..." Es la magia de la imagen. El truco del las luces que queman para difuminar las arrugas, los encuadres, los colores y para rematar, el photoshop. <br />
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Cuando yo tenía 20 años nos bañábamos desnudas en el río y hacíamos topless en la playa, pero lo que molaba no era salir en bolas sino lucir camisetas del Che Guevara y botas de militar. Claro que entonces, el photoshop tampoco existia. <br />
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Para aquellas que me leen, ¿saldríais en bolas en un calendario si tuvierais de nuevo 20 años y volvierais a la universidad?Maria de Mavehttp://www.blogger.com/profile/02904953924286269616noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-532823928935000788.post-17848168695021914102011-12-15T18:11:00.000+01:002011-12-15T18:11:34.995+01:00DE VUELTA, DE NUEVO.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYMAz3EKqEZw7cp5hTZKfGrPamjY3pNd_xxnCRzMOPmEQU9yza7DYmi13YLrSlsR64onTAHQy62Pe7NiJ91_y7cpIavVQWyElxUZRVBmdsirgovV90yWZvrCAshWlboaBi95PMYNn9YuBJ/s1600/P1050323.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240px" mda="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYMAz3EKqEZw7cp5hTZKfGrPamjY3pNd_xxnCRzMOPmEQU9yza7DYmi13YLrSlsR64onTAHQy62Pe7NiJ91_y7cpIavVQWyElxUZRVBmdsirgovV90yWZvrCAshWlboaBi95PMYNn9YuBJ/s320/P1050323.JPG" width="320px" /></a></div><br />
Buenas! <br />
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Si, se que han pasado dos meses sin que haya asomado las orejas por aquí y aunque podría alegar exceso de trabajo o falta de historias que contar, la verdad, la pura verdad, es que han pasado tantas cosas que he sido incapaz de sentarme a escribirlas. Algunas porque son demasiado personales, otras porque tendrían efectos colaterales que no me apetece provocar ahora y unas cuantas porque afectan a personas con cierta relevancia pública y al final, como suele decirse, si algo no quieres que se sepa, ni lo pienses. Y ese sí que es un consejo que últimamente sigo al pie de la letra, no solo por la cuenta que me trae sino porque en los últimos meses he visto demasiadas cosas raras sucediendo a mi alrededor.<br />
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En fin, que como siempre contaré lo que pueda o quiera y me quedará, como siempre, la duda de si no sería mejor abrir un nuevo blog, anónimo de verdad, donde contar las cosas que sí están pasando o aquello que sí estoy pensando...Maria de Mavehttp://www.blogger.com/profile/02904953924286269616noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-532823928935000788.post-15387435429396655752011-10-16T20:23:00.000+02:002011-10-16T20:23:54.230+02:00LLEGAR A PUERTO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2oRRtdqkupgO13XIbO5m-wddd0T2G6AbjYYQTOvG0yKqX4Lgv7xIKQgpUAv44pqYHnokLOCOk0WaLvuFeXbpcF5RZ2W7cUrQ9U7ILIDT6F5HUDYV6jniAhmuJVw52qZSpDiFwf5K8RqZP/s1600/untitled.bmp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320px" oda="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2oRRtdqkupgO13XIbO5m-wddd0T2G6AbjYYQTOvG0yKqX4Lgv7xIKQgpUAv44pqYHnokLOCOk0WaLvuFeXbpcF5RZ2W7cUrQ9U7ILIDT6F5HUDYV6jniAhmuJVw52qZSpDiFwf5K8RqZP/s320/untitled.bmp" width="239px" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div>Lo bueno que tiene tener un pasado es que uno/a algunas cosas aprende. Yo, por ejemplo, lo se casi todo de Start Wars y sobre licitación de obra pública y día a día me hago un máster en derecho mercantil y fiscal que digo yo que para algo me servirá en esta vida. Todo ello gracias a mis dos queridísimos ex y al actual hombre de mi vida, que espero lo sea para siempre. <br />
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Llegados a este punto, los que me conocen bien, habrán dado un salto en la silla. "Espero lo sea para siempre". Pues si. Es lo que hay. Y es que hace apenas diez o doce días, de vuelta de un fin de semana dedicados a la vendimia en la viña de mi señor padre, me sorprendí diciendolé a mi queridísimo que cuando nos jubiláramos, nos iríamos a vivir ahí y nos dedicaríamos a la agricultura creativa. El, que es un sol, dijo "vale".<br />
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Y puede parecer una chorrada, pero es la primera vez que me pasa. La primera vez en mi vida que pienso donde y con quien estaré dentro de 40 años y no me entran sudores fríos. También es cierto que la situación, estos dos últimos meses es un poco rara y no soy la de siempre. <br />
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La cuestión es que desde la vuelta de vacaciones, la vida laboral se me ha complicado muchísimo tanto en mi trabajo como en la universidad. He asumido nuevas responsabilidades que me mantienen en un estado de tensión permanente, que, aunque me joda reconocerlo, me está empezando a pasar factura física. Siempre alerta, siempre corriendo, siempre con sueño y siempre cansada. De ahí también que lleve casi un mes sin tiempo para actualizar este blog.<br />
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No me quejo. Estoy donde estoy porque yo solita y conscientemente me he metido en el charco. A pesar del esfuerzo añadido, me gusta lo que hago, me gusta trabajar bajo presión y me gusta la sensación física de meterme en la cama por la noche y sentir como el cuerpo se desmadeja y cada músculo busca su propio sitio para relajarse y descansar. Me recuerda a aquella sensación, al volver a casa después de una noche de juerga, en invierno, helada de frío y con los pies destrozados por los tacones, cuando llegabas a casa y seguías paso a paso el ritual de limpiarte la cara y cepillarte los dientes, retrasando conscientemente el momento de placer intenso de meterte en la cama tan limpia y calentita.<br />
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Lo bueno, es que ahora además, cuando llego a casa muerta, él me está esperando. Y me escucha y me arropa y me consuela. Me quiere, me cuida y sobre todo me apoya en esta fase demencial que gracias a Dios tiene fecha de caducidad. Sin dudar ni un momento, sin condiciones ni reproches. El está ahí. Y lo mejor de todo es que en su pasado, hay una exnovia fisioterapeuta que le enseñó a dar masajes en la espalda. Con estas prestaciones, ¿como no voy a querer que sea para siempre el hombre de mi vida?<br />
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PD. Como la vida es tan puñetera, doy por hecho que en algún momento tendré que tragarme esta entrada. Espero que sea con buen humor y que no me duela demasiado, pero en cualquier caso, esta sensación tan rara y que nunca había sentido de haber llegado a puerto, ya no me la va a quitar nadie.Maria de Mavehttp://www.blogger.com/profile/02904953924286269616noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-532823928935000788.post-2578302458597098232011-09-23T17:34:00.000+02:002011-09-23T17:34:15.304+02:00UN TIMO<img src="http://webmail.aragonradio.es/src/download.php?passed_id=83783&mailbox=INBOX&ent_id=2&absolute_dl=true" /><br />
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Uno de los trabajos más jodidos del mundo es ser jefe. Te pagan por tomar decisiones y por asumir sus consecuencias. Casi siempre las malas, porque las buenas, nunca las reconocen.<br />
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Lo mismo pasa en la vida. Recuerdo que hace años, en el colegio, una monja algo progre se desmarcó de la lista de pecados capitales que repasábamos cada curso y se soltó la melena contándonos que el mayor regalo que Dios nos había hecho a los hombres era el Libre Albedrío. La capacidad de decidir. La libertad para cagarla. Allá vosotros con las consecuencias de vuestros actos que, al fin y al cabo, decidís libremente.<br />
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Ahora que soy mayor y me he dado varias hostias en esta vida puedo decir con conocimiento de causa que nos timaron. DIOS NOS TIMÓ. En serio. Como cuando te compras unos zapatos fantásticos con un descuento brutal, crees que has hecho la compra de tu vida y al ponertelos, el primer día, descubres que no los aguantas más de diez minutos. Tuya ha sido la decisión de comprarlos, tuya la de ponértelos, pero no contabas con el capullo que diseñó un tacón pensado para machacar los dedos a los veinte pasos ni con el concejal de urbanismo que decidió poner esas baldosas llenas de agujeros en toda la ciudad.<br />
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Lo mismo pasa con el libre albedrío. Estaría genial si uno tomara sus decisiones y apechugara con ellas. El problema es que nunca estamos solos. Vivimos enredados en una especie de tela de araña formada por las decisiones de cientos de personas que viven a nuestro alrededor o incluso ni siquiera eso, decisiones tomadas a miles de kilómetros que nos afectan directamente. Por eso la libertad es un cuento. Porque siempre hay variables predetermindas, condicionantes y agentes externos que perturban las consecuencias de nuestras decisiones. A veces, ni siquiera nos dejan decidir y son otros o la vida misma la que decide por nosotros.<br />
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En fin, que he tenido un muy mal día y con vosotros puedo desahogarme. Se nota, no?<br />
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A pesar de todo, sigo pensando que la vida es estupenda y que Dios, al fin y al cabo, excepto estos pequeños descuidos, lo hizo francamente bien. ;)Maria de Mavehttp://www.blogger.com/profile/02904953924286269616noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-532823928935000788.post-56889068896560733082011-09-11T09:41:00.002+02:002011-09-11T09:44:19.275+02:00"Ellos buscan ser el primero y nosotras, que él sea el último"<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><a href="http://www.ideien-web.com.ar/imagenes/salir-primero.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img align="right" border="0" height="275" hspace="20" src="http://www.ideien-web.com.ar/imagenes/salir-primero.jpg" width="400" /></a></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">"Ellos buscan ser el primero y nosotras, que él sea el último."</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">La cita la sacaba anoche mi amiga A. en una cena estupenda en la terraza de P.y J. y como no era cuestión de hacer sobre la marcha una encuesta entre los que estábamos ahí, me traje el tema a casa. </div><br />
¿Buscan ellos ser el primero? A nuestra edad, no lo creo. Entre otras cosas porque el que a los 40 (hombre, mujer, o lo que sea), no tenga un cierto currículum sentimental, chungo. ¿O no sería como para salir corriendo un tipo que a una edad razonable no hubiera estado con nadie? Ufffffff, que pereza solo pensarlo.... ¿Que ha hecho este tío los útlimos 20 años? ¿Va a tener que empezar a aprender ahora? Mejor que no.... . En el caso de las mujeres ocurre lo mismo. Otra cosa es, claro, cuando uno tiene 18.<br />
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Tengo un amigo al que su pareja dejó con la frase "No puedo asumir tu pasado". Otros, sin embargo, entienden que cuando una historia empieza, el contador se pone a cero y que nada importa lo que hubo antes. Supongo que el error de mi amigo fue contarle todo a alguien con unas miras tan estrechas sobre la libertad de los demás y que se atribuyó el derecho a juzgarle. Él sale desde hace meses con una mujer estupenda y ella ha desaparecido de nuestro mapa. Gracias a Dios.<br />
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¿Importa tanto llegar el primero a la vida de alguien? ¿O es mejor llegar en el momento preciso? ¿Hay incluso posibilidad de pasar varias veces por un mismo lugar? <br />
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Esta última es una cuestión curiosa que siempre me ha fascinado. Como personas que se conocen de siempre, que posiblemente incluso hayan sido amigos, de repente, después de muchos años, se enamoran perdidamente. Y son historias que suelen salir bien, lo que refuerza mi teoría de que esto del amor debe manejarlo una especie de titiritero bromista que nos manipula a su antojo. Aunque a veces se apiade de nosotros y nos premie con un pleno al quince.<br />
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Así que dado el buen resultado de la encuesta sobre polvos campestres, vuelvo a la carga con una pregunta para ellos. ¿Que es en realidad lo que quereis????Maria de Mavehttp://www.blogger.com/profile/02904953924286269616noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-532823928935000788.post-81243452176024792922011-08-31T18:30:00.000+02:002011-08-31T18:30:37.730+02:00POLVOS CAMPESTRES II<br />
Mmmmmmmmm.<br />
A ver como lo digo. <br />
Después de colgar es post anterior me he quedado pensando en que igual esto de los polvos campestres es solo cosa mía y de la alcaldesa belga y que no es algo que se practique por ahí.... <br />
Por favor, si alguien está en este bando, puede contarlo en los comentarios? Sin nombre, sin detalles, solo un YO TAMBIEN.<br />
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Gracias. Maria de Mavehttp://www.blogger.com/profile/02904953924286269616noreply@blogger.com10