contigo

Contigo

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El cielo desde casa en primavera, esta mañana.

De entre todas las canciones de Sabina, hay una que tiene la santa virtud de poner mi vida patas arriba cada vez que la escucho. Hablo, claro está, en sentido metafórico y la revolución no va más allá de una purga emocional y unas cuantas pajas mentales sobre lo que soy, el camino recorrido y hacia donde quiero ir. En castellano antiguo, se llama ataque de agobio (Lo siento, María. Es lo que hay).

La canción se titula "Contigo" y dice así:

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Yo no quiero un amor civilizado, con recibos y escena del sofá; yo no quiero que viajes al pasado y vuelvas del mercado con ganas de llorar. Yo no quiero vecinas con pucheros; yo no quiero sembrar ni compartir; yo no quiero catorce de febrero ni cumpleaños feliz.

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Yo no quiero cargar con tus maletas; yo no quiero que elijas mi champú; yo no quiero mudarme de planeta, cortarme la coleta, brindar a tu salud. Yo no quiero domingos por la tarde; yo no quiero columpio en el jardín; lo que yo quiero, corazón cobarde, es que mueras por mí.

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Y morirme contigo si te matas y matarme contigo si te mueres porque el amor cuando no muere mata porque amores que matan nunca mueren.
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Yo no quiero juntar para mañana, no me pidas llegar a fin de mes; yo no quiero comerme una manzana dos veces por semana sin ganas de comer.
Yo no quiero calor de invernadero; yo no quiero besar tu cicatriz; yo no quiero París con aguacero ni Venecia sin ti.
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No me esperes a las doce en el juzgado; no me digas volvamos a empezar; yo no quiero ni libre ni ocupado, ni carne ni pecado, ni orgullo ni piedad. Yo no quiero saber por qué lo hiciste; yo no quiero contigo ni sin ti; lo que yo quiero, muchacha de ojos tristes, es que mueras por mí.

Siempre he envidiado a aquellos que, como J. son capaces de coger un mochila y echar a andar sin volver la vista atrás. Gente sin hipotecas, ni primeras comuniones de sobrinos ni lunes por la mañana frente a una agenda que condena las posibilidades de la semana entera. Personas que no saben dónde estarán mañana ni como será su próxima Nochebuena. Afortunados que pasan la vida viajando sin que el tiempo ni el entorno tome decisiones por ellos. Hombres y mujeres libres de verdad.

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Muchas veces pienso en ellos desde mi casa estupenda pagada gracias a una cómoda hipoteca que financio con un buen trabajo que también me permite viajar y alojarme en hoteles de diseño. Este fin de semana he visto a los amigos de la infancia, que afortunadamente, lo siguen siendo y posiblemente esta noche me iré a dormir después de una cena romántica regada con un vino especial. Me colocarán las almohadas para que duerma mejor. Es una buena vida y lo se.

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Pero no puedo evitarlo. Cada vez que Sabina canta "Contigo", el alma se me vuelve del revés.

QUE LOS JUEVES LOS CARGA EL DIABLO

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En esta vida en la que casi nada es lo que parece, hay sin embargo dos principios fundamentales que pocas veces fallan:

1. Que los jueves los carga el diablo.
2. Que si uno mezcla vinos de distintos colores y D.O. posiblemente termine muy mal.

Jueves 19.30. Teatro Romano de Zaragoza. Conferencia sobre La Garnacha, uva autóctona de estas tierras que fue muy maltratada en su momento y ahora se está recuperando. Y ahí que nos vamos Carlitos, mi compañera de viajes y la cronista de la aventura. La segunda parte de la conferencia incluye una cata (ejem, en las catas donde yo había estado el vino no se tragaba) con blancos y tintos de las distintas D.O. acompañados de talos con bacalao, chacinas de una variedad de cerdo del País Vasco, tostadas con aceite del Bajo Aragón y queso fresco con mostillo.

Para que andar con tonterías. Salimos del Teatro como los romanos de una bacanal.

Pero como la noche es joven y más en primavera y con la excusa de que el FHMP no llegará hasta las once, rematamos la jugada cenando en la Republicana. ¿Nos faltaba tinto del Somontano? Ya hemos cumplido.

Botella de Viñas del Vero y gloriosa exhibición de corte de tapas con cuchillo en tres partes exactas más tarde, salimos de la Republicana justo cuando FHMP da señales de vida. Mi compañera de viajes, que en el fondo es más mala que el vino picado amenaza con ir al Hispano si no me quedo. (Para los que solo me conocen virtualmente, ir al Hispano es la ilusión de mi vida desde que vivo a este lado del Ebro, pero no consigo engañar a nadie para que me lleve y poder comprobar si lo que cuentan, es cierto).

Como desde que FHMP apareció en mi vida me he convertido en una mujer aparentemente responsable, no me dejo arrastrar a pesar de que Carlitos, sin duda contagiado por la bruja, se dedica a mandarme sms tentadores. Pero el angel de la guarda está atento y me inutiliza la Blackberry justo cuando FHMP me recoge en la esquina de Cesaragusta.

El caso es que esta mañana, al volver a entrar en red, han empezado a caer mensajes que en realidad, no se a que hora fueron enviados y que como cantos de sirena me llamaban desde el fondo de vaya usted a saber que antros. A esas horas, yo ya estaba en la cama.

Conclusión. Si yo que me retiré antes de que Cenicienta se volviera calabaza y sin dar el paso sin retorno hacia la copa larga, tenía hoy la resaca tremebunda que tenía... ¿como habrán amanecido los otros dos que posiblemente cerraron los pocos garitos que quedaban abiertos?

Veamos:

A estas horas, tienen que estar durmiéndola. Creo que cada uno en su casa. Pero no podría jurarlo. Los muy ********* dicen que si quiero enterarme de estas cosas, tengo que quedarme hasta el final...

Por cierto, estos dos fueron los mismos que el sábado pasado, aguantaron hasta que se hizo de día haciendo no se sabe que, no se sabe donde. Si alguien los vio, que lo cuente. Hay recompensa.

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Para historias chungas, ya está la vida real

Me llegan los datos de audiencias de ayer y me quedo seca. Pretty Woman, volvió a sentar frente a la tele, en su enésimo pase, nada más y nada menos que a cuatro millones trescientos mil españoles.

¿Alguien sabe cuantas veces han podido pasarla ya las distintas cadenas de televisión? Yo creo a fecha de hoy, debe ir a la par en número de reposiciones con Verano Azul.

Pero sea como sea, la historia de la Cenicienta reconvertida en prostituta callejera y redimida por Richard Gere sigue cautivando en prime time. Un chollo para los programadores.

Es además, una de esas películas que casi nadie reconoce como favorita, pero que si pillas empezada en la tele, engancha sin remedio. El encanto de Julia Roberts, las canas de Gere, el vestuario de ella y por supuesto, la historia de amor que termina como deben terminar las historias de amor en el cine. O sea, bien.

Porque para historias chungas, ya está la vida real.

VIVIR EN INTERNET

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La semana de lluvia sin tregua que llevamos y que invita a correr a casa al salir del trabajo ha hecho que en vez de vernos en los bares nos encontremos por las noches en el msn. Coincido con E., al que hace meses no veía y me cuenta que la cita a ciegas que tenía pendiente la última vez que hablamos con una chica de otra ciudad hallada en Internet ha sido un éxito clamoroso. Desde entonces, vive en el AVE y su felicidad sería completa si no fuera porque su familia ha puesto el grito en el cielo asegurando que una historia así es “contra natura”.

Vivimos en Internet. Mi empresa crece día a día y lo hace en Internet. Compramos ropa, discos, entradas y hasta alimentos en Internet. Leemos la prensa, vemos vídeos y escuchamos música en Internet. Hablamos en tiempo real con personas que viven al otro lado del mundo y lo hacemos a través de Internet. Preparamos viajes, consultamos el pronóstico del tiempo y pagamos nuestras facturas en Internet. Y sin embargo muchos siguen censurando las relaciones que nacen a través de la red.

Vivimos en Internet. Participamos en foros de cine, leemos blogs extraordinarios, nos apuntamos a grupos de viajes o montaña y en vez de conocer a alguien a las cinco de la madrugada pasados de copas en un bar atestado de gente, lo hacemos en Internet. Y claro que corremos el peligro encontrar mentirosos patológicos, tarados o psicópatas, pero… acaso esos mismos no andan por gimnasios, cafeterías o supermercados mintiendo como mienten en la red?

Hace pocos días leía un reportaje sobre una plaza pública china en la que los padres de chicos y chicas acuden con sus fotos buscando pareja para ellos. Su trabajo diario les absorbe tanto que no encuentran tiempo para su vida amorosa o social. Es la misma plaza donde se venden verduras o zapatos, la misma donde actúan titiriteros o se leen anuncios públicos y la misma donde los ladrones acechan esperando cometer fechorías. Esa plaza tiene su reflejo en nuestro mundo. Esa plaza podría llamarse INTERNET.

CADA TRES MINUTOS Y SESENTA SEGUNDOS

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Cada 3 minutos 60 segundos se rompe una pareja en España.
Un matrimonio dura una media de once años y cuatro meses.
Y a pesar de todo, seguimos creyendo en el Amor.
Si, con mayúsculas. Amor.

Los datos aparecen en un artículo que sobre la terapia de pareja publicaba este fin de semana un dominical. Curiosamente, el mismo dominical que incluye un reportaje sobre los nuevos robots que se construyen en Japón, con apariencia humana, una textura de piel casi real y destinados, en último término, a ejercer de compañeros sexuales sin dar más problemas que el agotamiento de la batería en un fin de semana de mucho tute.

Pero volviendo al tema de la terapia de pareja, los expertos aseguran que si ambos van convencidos y dispuestos a trabajarselo, el índice de éxito es del 65%. La terapia, por cierto, incluye regalos sorpresa del uno al otro (no valen las flores), viajes sin niños a lugares románticos para practicar sexo como locos y mucha conversación.

Y a mi, llegados a este punto, me salta el PepitoGrilloTocapelotas que llevo dentro y no puedo dejar de preguntarme si por mucho interés que le pongas, te va a salir convincente lo de regalarle un boxer estupendo y un fin de semana de rollo en el jacuzzi al señor que en el mejor de los casos lleva meses sin ponerte la mano encima (no hablemos ya de otra cosa), dirigirte la palabra a no ser para reprocharte algo y en definitiva, haciendo lo posible porque tu vida sea un infierno.

Pues no. A mi, no.

Una amiga abogada que presta asistencia jurídica en el Instituto de la Mujer me contaba que muchas de las parejas que llegan dispuestas a divorciarse se echan atrás en cuando, sin salir del despacho, mi amiga les obliga a echar cuentas de lo que un divorcio supone económicamente para cualquiera de las dos partes. Adiós a las vacaciones en el extrajero, adiós a los fines de semana de esquí y adiós a cambiar de coche cada cuatro años. Como poco. Total, que muchos terminan invirtiendo el dinero del divorcio en terapia de pareja.

Pero, ¿lo que está desgastado tiene arreglo? ¿puede volver a unirse lo que se rompió? Pienso sinceramente que no, que lo que se termina, mejor enterrarlo y seguir adelante. Aunque duela, aunque cueste, aunque tu vida cambie de manera radical. Si una relación está en las últimas, un arreglo lpodrá alargarla en el tiempo, pero tarde o temprano, se romperá.

Los datos parecen darme la razón.
Cada tres minutos y sesenta segundos, se rompe una pareja en España.

"Claro, por ella, cualquier cosa"

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Hace unos dias contaba aqui la ternura (y la envida, para que engañarnos) que me provocan las parejas ya mayores que todavía andan por la calle cogidas de la mano. No me refiero a esos matrimonios que caminan del brazo como llevan haciéndolo por costumbre desde que pasaron por el altar cincuenta años antes, sino de aquellos que todavía sienten esa necesidad irrefrenable que te obliga a tocar continuamente a la persona que amas cuando la tienes cerca.

¿Cual es el secreto? me preguntaba entonces. ¿Cual es el secreto? vuelvo a preguntarme después de colgar el teléfono tras una conversación con mi padre y comprobar de nuevo lo que tiene que ser que alguien siga amándote, hasta el punto de hacer cualquier cosa por ti, tras casi 40 años de convivencia.

Por distintas circunstancias de esas que se alargan y se alargan y se alargan, mi padres llevan ya muchos meses sumidos en un problema familiar grave que entre otras cosas, está dejando a mi madre al borde del agotamiento físico y sobre todo psíquico.

Ya sabeis, las madres cargan con todo.

Al echar un vistazo a la programación de los teatros de la ciudad para las próximas semanas, descubro que el 20 de abril desembarca en el Auditorio nada más y nada menos que Manolo Escobar, (el ídolo de juventud de todas las madres que han cumplido los 60) y se me ocurre que esa puede ser una buena excusa para hacer que por unas horas, mi madre se olvide de todo lo que le está haciendo la vida tan gris.

Pero necesito un cómplice. Así que llamo a mi padre y le propongo que comience la labor de zapa que conseguirá sacarla de casa un dia entero y traerla al Auditorio. Cuendo ya me había hecho a la idea de que su acompañante en el concierto del Escobar no iba a ser otra sino yo, me plantea que como voy a hacerle llegar las entradas. Perpleja le pregunto, "Ah, pero estás dispuesto a ir al concierto de Manolo Escobar?". Y él, solo dice:

"Claro, por ella, cualquier cosa"

Y llevan juntos casi 40 años.

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TE QUIERO, PERO SOLO COMO AMIGO

Te quiero, pero solo como amigo.

Que tire la primera piedra la que nunca se haya tenido que ver en la necesidad de soltar la frasecita de marras al amigo de siempre al que de repente, le da la neura y piensa que se ha enamorado. Es alucinante, pero por muchos años que pasen y aunque ya estemos mas cerca de los 40 que de otra cosa, sigue pasando y hay quien todavía no distingue amistad de amor.

Posiblemente habréis leído en alguna ocasión la versión masculina del asunto, una versión que alguien ha tenido el humor de convertir en un cortometraje cuyo enlace, mi amiga P. acaba de facilitarme.

http://es.youtube.com/watch?v=Fdw42278kRc

Os invito a que le echeis un vistazo. Merece la pena.

SOY UNA MUJER FELIZ QUE DISFRUTA CON SU TRABAJO

(16.10h) SOY UNA MUJER FELIZ QUE DISFRUTA CON SU TRABAJO

No dejo de repetírmelo desde el fondo del pozo al que desde hace tres días me tiene condenada la Memoria de 2007. Cifras, datos, fotos, cuadros, recortes de prensa… Los papeles reales y virtuales han llegado a alcanzar tal volumen que he cerrado la puerta del despacho como Cortazar en “Casa Tomada” y con lo indispensable en un pincho de memoria me he venido a casa.

(17.14h) SOY UNA MUJER FELIZ QUE DISFRUTA CON SU TRABAJO

Y no solo eso, sino que tengo que estar agradecida a la Memoria, que acaba de descubrirme el placer que puede llegar a provocar el levantarse a poner una lavadora. Da igual que no hubiera ropa sucia. Las cortinas, las fundas de los cojines y si me apuras, hasta la funda del sofá van a terminar cayendo, solo por tener la excusa de levantarme de esta mesa.


(17.53h) SOY UNA MUJER FELIZ QUE DISFRUTA CON SU TRABAJO

Me he descubierto mirando de reojo la botella de coñac que uso con miel y leche cuando tengo catarro. Había oído hablar de que el aburrimiento doméstico empuja a muchas mujeres a la bebida, pero nunca pensé que me vería en estas. Me asomo a la terraza y como hace bueno, valoro la posibilidad de bajar con el portátil a la terraza del bar de abajo. Desisto. Para hacer el pijo siempre estamos a tiempo.


(18.34h) SOY UNA MUJER FELIZ QUE DISFRUTA CON SU TRABAJO

Y que a estas horas tiene la espalda hecha un cisco a pesar de las buenas mañas del FHMP como masajista aficionado. Me duelen músculos que no sabía ni que tuviera, entre ellos uno del dedo gordo que estoy utilizando toda la tarde para intentar borrar los correos que mis queridos compañeros me envían con más fotos, más cuadros, más datos… Mierda de tecnología!


(19.12h) SOY UNA MUJER FELIZ QUE DISFRUTA CON SU TRABAJO

Y cuenta con los riñones más limpios del hemisferio norte. Tres litros de agua en tres horas y diez minutos. Cuatro viajes al lavabo. Una lavadora. La botella de coñac sigue donde estaba. Nada de borillas bajo la cama. El papel y el vidrio, en sus contenedores correspondientes. Ni una sola visita a la nevera. REPITO. Ni una sola visita a la nevera…

SOY UNA MUJER FELIZ QUE DISFRUTA CON SU TRABAJO

(excepto un par de semanas al año, las de la maldición del Anuario)

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CLASES DE SEDUCCION

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El ayuntamiento de La Muela, organiza unas jornadas de seducción que se prolongan, nada más y nada menos que a lo largo de tres días completos.
Viendo el programa, yo me pregunto, ¿Qué pasa en La Muela? ¿Tan chungo está el tema como para que un consistorio tenga que tomar medidas y mandar a sus vecinos a clase?

Bromas aparte, si parece cierto que conforme va pasado el tiempo, las parejas se relajan hasta el punto que de repente una se encuentra un viernes sentada frente a la tele añorando esas noches románticas mientras su adjunto, en la otra esquina del sofá, ronca a pleno pulmón. Y lo peor de todo es comprobar que ya ni siquiera se te duerme encima.

Masajes, teatro, cromoterapia, expresión corporal… si echáis un vistazo en la web

http://www.vientodeseduccion.com/

podréis comprobar que el curso es completísimo, pero a mi, la verdad, me agobia.

¿De verdad es necesario tanto circo para seducir? ¿O simplemente es cuestión de currárselo un poquito?

Cuando era estudiante, al volver de unas vacaciones y abrir la puerta de mi habitación la encontré repleta de globos de colores, hasta el punto de no poder siquiera entrar. Decenas y decenas de globos brillantes que el noviete que tuve en la universidad había hinchado a pulmón solo para darme una sorpresa. No solo no lo olvidaré nunca, sino que en alguna caja en casa de mis padres hay todavía una masa pegajosa que hace 15 años fue un puñado de globos pinchados en plena celebración.

Pero ni siquiera hace falta dejarse los pulmones. Unas flores enviadas al trabajo porque sí, o un regalo sin necesidad de celebrar nada. Una escapada de tan solo una noche a cualquier sitio romántico en los alrededores o simplemente un abrazo por la espalda sin que venga a cuento. ¿Hace falta ir a clase para eso? Yo creo que no. Solo hacerlo. O en castellano antiguo, currárselo. Y me temo que en esta asignatura, tarde o temprano terminamos suspendiendo casi todos.

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CIGÜEÑAS EN EXTREMADURA

Hace un par de años viajé en primavera por Extremadura,

entre dehesas, cerezos y palacios de antiguos conquistadores.

De aquel viaje me traje el recuerdo de las miles y miles de cigüeñas

que construían su nido en los lugares más insospechados.

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Me contaron que las cigüeñas son fieles a sus parejas a lo largo de toda su vida

y que cuando quieren atención, llaman con una especie de clocloclo.

Hoy la agencia REUTERS ha distribuido esta imagen,

una especie de barrio de adosados para cigüeñas.

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En un espacio tan poco romántico, sin campanarios, ni robles...

¿seguirán reclamando mimos a sus parejas de siempre?

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