GENETICA MASCULINA

Algo ha pasado este año con los Reyes Magos que se han columpiado pero bien. Al menos entre las mujeres de 30 a 40 años que trabajan conmigo, que tienen pareja estable y que "como unas gilipollas fueron a comprarle un regalo al capullo éste para que ni se haya molestado en mover el culo y buscarme cualquier chorrada"

Yo creo que es genético. En serio. Entre todos los hombres de mi vida y mi entorno, aún estoy buscado a uno que tenga la iniciativa de regalarte algo porque sí o porque piense que te va a gustar. Será cosa del ADN. Y existir existen, yo los he visto.

Durante mucho tiempo mi madre tuvo una tienda. Entre otras cosas, vendía lencería y ropa de casa y cada año, sobre todo por Navidad, unos cuantos hombres, no demasiados, se dejaban caer verdes de vergüenza a comprar lencería para sus señoras. Y no fallaba. Al salir, las señoras en la tienda coincidían en un "¿Por que mi marido no hará algo así?" mientras ponían ojos tiernos al que acababa de marcharse.

Tengo una amiga que escribe carta a los Reyes dando a su marido opción de elegir y otra que le marca con post-it el catálogo del Corte Inglés con las cosas que le gustan. Pero la historia  no está en que caiga y compre el bolso que le has enseñado nueve veces en el escaparate, la gracia está en que se le ocurra solo sin que sea Navidad o cumpleaños.

¿De verdad que cuesta tanto? Un detalle porque sí. Aunque sea un huevo kinder, que el bolso caro, ya nos lo compramos nosotras.


Pd. En mi casa no viniero Reyes, este año fue Papa Noel y llegará San Valero.

EPIDEMIA

Ultimamente los divorcios se multiplican a mi alrededor, como si una especie de epidemia hubiera atacado en mi círculo de trabajo. Se divorcian parejas con más de veinte años de convivencia y otras que apenas han celebrado un par de aniversarios de boda. Todos ellos, se enfrentan además al problema añadido de liquidar las cuentas de una sociedad que a veces, no da para dos vidas paralelas.

En todas estas historias siempre hay una victima y un verdugo, un damnificado y un ejecutor. De los primeros me sorprende escuchar casi siempre que "fue algo inesperado", que "todo era igual que siempre". De los segundos, pienso que su ventaja estuvo en el control de los movimientos, del tiempo y de la información.

Las cosas no ocurren casi nunca porque si. Hacemos que pasen, consciente o inconscientemente. De verdad que lo creo, al igual que creo que en la vida en general hay personas que actuan y sujetos pasivos que dejan que otros actúen y decidan por ellos.  Nos enamoramos cuando el cuerpo nos lo pide y sacamos las antenas buscando alguien especial. Construimos nuestra historia de amor, aunque no nos demos cuenta, de acuerdo a nuestras necesidades, que son distintas en los diferentes momentos de nuestra vida. Y cuando nuestras necesidades son otras, buscamos la forma de cambiar. Y casi siempre, uno actúa y otro, se deja llevar. Este último es el sorprendido por una petición de divorcio que la otra parte llevaba, seguro, meses planeando.
Claro que eso lo vemos más tarde, cuando echando la vista atrás se reconocen esas señales en su momento no vimos o no quisimos ver.

Y es curioso como entre los divorciados de mi entorno, todos ellos víctimas, la reacción es tan distinta. Mientras unos andan aturdidos, buscando respuestas, preguntando que pasó, otros respiran hondo, cogen carrerilla y recuperan el tiempo perdido pensando que posiblemente en el fondo, les han hecho un favor.

REGALO DE REYES

Este año, quiero haceros un regalo de reyes. Como siempre en estos casos es imposible contentar a todo el mundo, pero creo que tanto los que sois amigos en el mundo real como los que lo sois en el virtual, es decir, aquellos que me conoceis aunque sea un poco, sabreis por que la he elegido.

Es la portada del la Iglesia de Sainte Foy de Conques, en Midi Pyrenees, uno de los sitios más extraordinarios donde he estado nunca. Id si teneis ocasión, intentad llegar al atardecer, pagar con gusto los veinte euros que os clavarán por un café nefasto en el unico bar del pueblo y disfrutar de la maravilla de estar vivo y estar delante de siglos de historia intacta.

El descubrimiento de Conques es mi regalo para estos reyes. Pero además, hay algunas personas a las que quiero especialmente, que han sido, son, importantísimas en mi vida y  a las que no quiero pasar la ocasión de agradecerselo. 

A mi queridísimo, que me sufre, me apoya y me sigue en la vida cotidiana y en todas las embarcadas que le preparo... y que son muchas. La última, la de Magritte. Con lo tranquilo que tu estabas... Por cierto, aprovecho para decirte que ya tengo hotel para el puente de San Valero.

A Anabel, que me insistía "Conques, Conques, tienes que ir Conques" y que tenía más razón que un santo, que me descubre tantas cosas, que consigue lo imposible y que es siempre tan generosa.

A Pilar y Javier que me siguen dando cobijo todas las nocheviejas, que hacen que me sienta siempre como en casa, que son a cada cual mejor... Que vengan muchas nocheviajas, medias marathones, cenas de sábado y razzias de zapatos más! 

A María porque si, porque siempre estás cuando te necesito, por decir la verdad a lo bestia y porque ya era hora de que encontraras la persona que mereces. Roberto, como dejes de hacer felíz a mi amiga, te rajaremos las ruedas del coche nuevo, que sabemos donde aparcas...

A Armando, por darme una colleja de vez en cuando y obligarme a viajar en travía hasta el Lejano Oeste. Para que este año deje de dudar y permita que lo quieran como él se merece. Y vale, pelma, que no es Sobrarbe, pero hasta que me abran San Juan en Lanata o subamos a Burgasé, no tengo obligación moral de volver al redil. :)

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A Florencio, que digo yo que si el pavo ha aguantado la navidad, igual nos aguantará otro año, ¿no? Y si aguanta y hay pasta, nos lanzamos a por Samarkanda... hace? Gracias por todos los cafés de los miércoles.

A Yuri, por levantarme el ánimo siempre, por ser tan cariñosa y adorable y por seguir moviendo el rabito cuando aparezco aunque sea mucho menos de lo que me gustaría.

Ellos son los Oscar de este año, premio merecidísimo por su trabajo. A todos los demás, que leeis o que estais en mi vida, os deseo que tengais todos muy buen año, que el monstruo del infierno se coma vuestras penas, que no nos falte curro, que la cosa no sea tan chunga como la pinta Mariano, que los que nos rodean nos sigan queriendo,  que nos multiquemos todo lo posible, que todas las lunas sean lunas de miel y que siempre sea viernes, tarde de verano...

Esta noche tómense todos un tequila por mí...

... y es que no quiero comenzar el año nuevo con este mismo amor, que me hace tanto mal.




Lo colgaba en Twitter, en nochevieja, Chavela Vargas. Nacida en San Joaquín de Flores, Costa Rica, el 17 de abril de 1919. Echen cuentas. A mi me salen 92 años. Y aún tiene el cuerpo para tequilas y para amores.
¿Cuanto tequila cabe en ese cuerpo tan pequeño? ¿Cuantos amores caben en 92 años de vida?

Chavela Vargas ocupa con Ismael Serrano el olimpo de mis malos ratos. Ahora gracias a Dios tengo pocos o ninguno, pero en mis épocas más salvajemente felices y más dolorosamente desgraciadas, que fueron las mismas, ahí estaban ellos. Ayudándome a hundirme un poco más en el lodo. Empujando hacia el agujero mientras me hurgaba las heridas. Los mejores para hacerte el mal trago aún más doloroso.

De Chavela Vargas me gusta todo. El pelo blanco, la voz rota, los ponchos de colores y la apología del tequila como remedio a todos los males. Me gusta también el mal ojo (o bueno, según se mire), que parece tener para encadenar amores desgraciados que, necesariamente, la arrastran de nuevo al tequila, hasta que en el fondo de la botella aparece un nuevo amor. También fallido, también desgraciado, pero nuevo amor al fin y al cabo, porque dice, dicen, que los amores de verdad son los que se sufren de veras.

Me gusta lo que canta y como lo canta, lo que dice y lo que escribe, lo que cuenta y lo que esconde y me gusta sobre todo que a los 92 años y con un hígado todavía para donar a pesar del tequila (no lo digo yo, lo dice ella), siga siendo capaz de empezar un año nuevo dándole puerta a quien le hace desgraciada y abriendo esa misma puerta al nuevo amor que sin duda vendrá para poder seguir sufriendo.

Muy grande Chavela Vargas. Que nos dure muchos años. Ella, el tequila y los amores desgraciados.

UN SERMÓN SOBRE PATRIMONIO.

En Sobrarbe, entre L´Ainsa y Campo, a los pies de la Peña Montañesa, está la iglesia románica de San Juan de Toledo de Lanata. Dentro, pinturas del siglo XVI que muestran un infierno terrorífico y una pila bautismal policromada, curiosísima, que reproduce en forma de pequeños rostros las almas salvadas gracias al bautismo. Lo se porque la he visto en foto. Y es que a pesar de haber ido seis o siete veces de propio hasta la iglesia, nunca he conseguido encontrarla abierta. Primero porque la llave la tenían los dueños de la pardina en cuyas tierras está construida. Luego, porque la comarca se encargó de abrirla pero solo a visitas concertadas y con un grupo mínimo de nosecuantas personas. La tercera vez porque solo se enseñaba en agosto. La cuarta porque ese día, la guia estaba de viaje...

Yo, tozuda como soy, insisto todos los años y estoy segura de que algún día conseguiré llegar a verla.

Me ocurre lo mismo con la iglesia de San Juan de Uncastillo. Guarda dentro pinturas murales del siglo XIII que cuentan las peregrinaciones jacobeas de la época. O eso creo, porque tras varios intentos fallidos, tampoco he conseguido verla. Sigo insistiendo, claro. Y en los hoteles de la zona, me tratan ya como si fuera de la familia.

Cuento esto al hilo del robo en un pueblo de Burgos, Baños de Valdearados, de unos valiosísimos mosaicos romanos que, según acabo de leer, estaban a las afueras del pueblo, en un recinto cerrado por vigas de madera pero que permitía ver los mosaicos desde fuera. Si alquien estaba interesado, llamaba a un móvil y alguien del pueblo, acudía a abrir. Los últimos llamaron el 6 de diciembre y desde entonces, nadie se había acercado a vigilar los mosaicos. Además del robo en si, parece ser que los ladrones han destrozado el trozo de mosaico que no les interesaba llevarse...

El caso es que tras este robo, el debate sobre la preservación del patrimonio vuelve a las portadas. ¿Deben permanecer estas piezas en su enclave original, respetando el lugar para el fueron creadas y favorecer así el posible turismo cultural en estas zonas o bien deberían estar en un museo resguardadas y al alcance un público potencial mucho mayor?

En los años 70 y 80 sufrimos en Aragón, pero también en Navarra y Castilla León entre otras, las correrías del ladrón Erik el Belga. Compinchado con delincuentes comunes se aprovechó de la falta de protección de las iglesias rurales y protagonizó una serie de robos míticos. Aquí, duele sobre todo el desastre de la Silla de San Ramón, el mueble románico de madera más antiguo conservado que robó en Roda de Isábena y vendió a pedazos. A fecha de hoy, solo una parte ha podido recuperarse y se muestra en una estructura de metacrilato.

¿Habría estado la silla más segura en el Museo Arqueológico Nacional o cualquier museo decente? Seguro. ¿Es vergonzoso que en Aragón no tengamos ni un solo museo donde se muestren las piezas que cuentan nuestra historia, mientras se dedican a construir edificios catastróficos (Pablo Serrano) que además están vacíos? Sin duda. ¿Tienen razón los alcaldes de los pueblos que defienden el atractivo turístico de ese patrimonio? Si, pero...

El MNAC, en Barcelona, es un referente internacional en pintura románica. A pincipios del siglo XX, cuando aquí los curas andaban vendiendo vírgenes del siglo XII y tablas góticas a cualquiera, los catalanes descubrieron el valor de su patrimonio e iniciaron un proceso de rescate de sus pinturas murales más valiosas que, si no hubiera sido por ellos, estarían ahora como las de San Baudelio de Berlanga repartidas entre Boston, Cincinnati, Indianápolis y The Cloisters, en Nueva York.

Las pinturas están a buen recaudo en Montjuic, en Barcelona y cada año, centenares de miles de personas las disfrutan. En el valle de Aran, una reproducción permite hacerse a la idea de como eran en su lugar original. En Taull he estado un par de veces. Al MNAC vuelvo cada pocos meses.

 Esta mañana un buen amigo me preguntaba que había hecho si me hubieran tocado un par de millones de euros en la lotería. ¿Acaso no lo sabes? Haría, como seguro que adivinas, lo que más me gusta en este mundo, tirar de mochila y guía y seguir intentando que me abran las iglesias. Pero a pesar de todo sigo pensando que tener ciertas piezas sin protección en un pueblo de 400 habitantes a 80 kilómetros de Burgos es una irresponsabilidad dificil de justificar. ¿O no?

¿Que pensais vosotros?

MARIANO NO ME HA LLAMADO

Las 18.22 y Mariano no me ha llamado...
Leo en Twitter que igual lo que utiliza es el WhatsApp.
¿Se lo estará pensando? ¿Me habrán hecho la cama? ¿Que voy a hacer si me llama? ¿Que voy a hacer si no? ¿Y si llamo a Viri?...

Cachondeos aparte, a estas horas más de uno tiene que estar de los nervios. Y más de dos, estarán hechos un trapo mañana. Es lo que tiene la política, demasiados equilibrios al límite, demasiados favores pagados, tantos futuros pendientes de una decisión. Dicen que el que se dedica a la política lo hace por vocación. Yo no lo dudo. Tragar carros y carretas, vivir pendiente de movimientos de fichas, temiendo siempre la estocada por la espalda, esperar continuamente que suene el teléfono para bien o para mal.

Son las 18.30 y Mariano no me ha llamado...

VANIDADES

Mis alumnos en la Universidad han editado un calendario en bolas. Bueno, mejor dicho, mis alumnas, porque de ellos, en realidad, solo aparecen dos y ambos vestidos. Ayer me lo ofrecieron orgullosísimos al terminar la clase y yo, en mis 40 solo pude pensar...  ay, si fuerais hijas mías!!!

Han tirado 500 ejemplares que piensan vender en el campus y con la recaudación, irse de viaje de fin de curso a Cuba. Teniendo en cuenta que les han costado 3€ unidad, aún en el caso de que los vendieran todos, con los 1000€ de beneficio no pagan ni el bus hasta Barajas, lo que me lleva a pensar que lo del viaje, es la excusa.

Hace un par de semana, estuve haciéndome unas fotos en un estudio profesional para una campaña de publicidad del trabajo. Llegué a las cinco de la tarde, me pegué una hora en maquillaje, dos haciendo posturitas bajo un montón de focos y otra más quitándome la pintura que me habían puesto en la cara. El físico nunca ha sido mi punto fuerte, pero gracias a Dios tampoco he necesitado nunca vivir de eso. La cuestión es que en una pausa de la sesión, el fotógrafo, conocido y reconocido profesional del gremio me enseño algunas de sus campañas, antes.... y después del Photoshop. Impresionante. Visto lo que ví comprendí perfectamente a la Preysler, la duquesa de Alba y a cualquier famosilla que se vea por la mañana en la portada del Hola o en una campaña de publicidad. Como esos probadores con el espejo trucado de H&M, pero a lo bestia. Es, con toda seguridad, muchísimo más adictivo que cualquier droga legal o no.

Le rogué al fotógrafo que me hiciera de todo. En la foto, claro. Que me quitara arrugas, quilos y ojeras y  me pusiera pestañas, pómulos y cintura. Y se negó en redondo con el argumento de que la mía era una foto profesional y que a mi, salta a la vista, no me pagan por mi imagen. Insistí, claro, que me daba igual que no me conociera ni mi madre. Y ni puto caso.

Y la cuestión es que hasta que no lo he probado, no me he dado cuenta de verdad del mal que hacen todas esas campañas de publicidad y esas revistas con las fotos retocadas, como nos hacen creer que esa gente perfecta, de verdad existe. Y es curioso, porque en realidad, lo veo cada día en los pasillos en el trabajo, cuando las visitas se cruzan con algún presentador de televísión y el comentario, siempre es el mismo: "Que menuda es, en la tele parece más guapo, yo pensaba que..." Es la magia de la imagen. El truco del las luces que queman para difuminar las arrugas, los encuadres, los colores y para rematar, el photoshop.

Cuando yo tenía 20 años nos bañábamos desnudas en el río y hacíamos topless en la playa, pero lo que molaba no era salir en bolas sino lucir camisetas del Che Guevara y botas de militar. Claro que entonces, el photoshop tampoco existia.

Para aquellas que me leen, ¿saldríais en bolas en un calendario si tuvierais de nuevo 20 años y volvierais a la universidad?

DE VUELTA, DE NUEVO.

Buenas!

Si, se que han pasado dos meses sin que haya asomado las orejas por aquí y aunque podría alegar exceso de trabajo o falta de historias que contar, la verdad, la pura verdad, es que han pasado tantas cosas que he sido incapaz de sentarme a escribirlas. Algunas porque son demasiado personales, otras porque tendrían efectos colaterales que no me apetece provocar ahora y unas cuantas porque afectan a personas con cierta relevancia pública y al final, como suele decirse, si algo no quieres que se sepa, ni lo pienses. Y ese sí que es un consejo que últimamente sigo al pie de la letra, no solo por la cuenta que me trae sino porque en los últimos meses he visto demasiadas cosas raras sucediendo a mi alrededor.

En fin, que como siempre contaré lo que pueda o quiera y me quedará, como siempre, la duda de si no sería mejor abrir un nuevo blog, anónimo de verdad, donde contar las cosas que sí están pasando o aquello que sí estoy pensando...

LLEGAR A PUERTO

Lo bueno que tiene tener un pasado es que uno/a algunas cosas aprende. Yo, por ejemplo, lo se casi todo de Start Wars y sobre licitación de obra pública y día a día me hago un máster en derecho mercantil y fiscal que digo yo que para algo me servirá en esta vida. Todo ello gracias a mis dos queridísimos ex y al actual hombre de mi vida, que espero lo sea para siempre.

Llegados a este punto, los que me conocen bien, habrán dado un salto en la silla. "Espero lo sea para siempre". Pues si. Es lo que hay. Y es que hace apenas diez o doce días, de vuelta de un fin de semana dedicados a la vendimia en la viña de mi señor padre, me sorprendí diciendolé a mi queridísimo que cuando nos jubiláramos, nos iríamos a vivir ahí y nos dedicaríamos a la agricultura creativa. El, que es un sol, dijo "vale".

Y puede parecer una chorrada, pero es la primera vez que me pasa. La primera vez en mi vida que pienso donde y con quien estaré dentro de 40 años y no me entran sudores fríos. También es cierto que la situación, estos dos últimos meses es un poco rara y no soy la de siempre.

La cuestión es que desde la vuelta de vacaciones, la vida laboral se me ha complicado muchísimo tanto en mi trabajo como en la universidad.  He asumido nuevas responsabilidades que me mantienen en un estado de tensión permanente, que, aunque me joda reconocerlo, me está empezando a pasar factura física. Siempre alerta, siempre corriendo, siempre con sueño y siempre cansada. De ahí también que lleve casi un mes sin tiempo para actualizar este blog.

No me quejo. Estoy donde estoy porque yo solita y conscientemente me he metido en el charco. A pesar del esfuerzo añadido, me gusta lo que hago, me gusta trabajar bajo presión y me gusta la sensación física de meterme en la cama por la noche y sentir como el cuerpo se desmadeja y cada músculo busca su propio sitio para relajarse y descansar. Me recuerda a aquella sensación, al volver a casa después de una noche de juerga, en invierno, helada de frío y con los pies destrozados por los tacones, cuando llegabas a casa y seguías paso a paso el ritual de limpiarte la cara y cepillarte los dientes, retrasando conscientemente el momento de placer intenso de meterte en la cama tan limpia y calentita.

Lo bueno, es que ahora además, cuando llego a casa muerta, él me está esperando. Y me escucha y me arropa y me consuela. Me quiere, me cuida y sobre todo me apoya en esta fase demencial que gracias a Dios tiene fecha de caducidad. Sin dudar ni un momento, sin condiciones ni reproches. El está ahí.  Y lo mejor de todo es que en su pasado, hay una exnovia  fisioterapeuta que le enseñó a dar masajes en la espalda. Con estas prestaciones, ¿como no voy a querer que sea para siempre el hombre de mi vida?


PD.  Como la vida es tan puñetera, doy por hecho que en algún momento tendré que tragarme esta entrada. Espero que sea con buen humor y que no me duela demasiado, pero en cualquier caso, esta sensación tan rara y que nunca había sentido de haber llegado a puerto, ya no me la va a quitar nadie.

UN TIMO

Uno de los trabajos más jodidos del mundo es ser jefe. Te pagan por tomar decisiones y por asumir sus consecuencias. Casi siempre las malas, porque las buenas, nunca las reconocen.

Lo mismo pasa en la vida. Recuerdo que hace años, en el colegio, una monja algo progre se desmarcó de la lista de pecados capitales que repasábamos cada curso y se soltó la melena contándonos que el mayor regalo que Dios nos había hecho a los hombres era el Libre Albedrío. La capacidad de decidir. La libertad para cagarla. Allá vosotros con las consecuencias de vuestros actos que, al fin y al cabo, decidís libremente.

Ahora que soy mayor y me he dado varias hostias en esta vida puedo decir con conocimiento de causa que nos timaron. DIOS NOS TIMÓ. En serio. Como cuando te compras unos zapatos fantásticos con un descuento brutal, crees que has hecho la compra de tu vida y al ponertelos, el primer día, descubres que no los aguantas más de diez minutos. Tuya ha sido la decisión de comprarlos, tuya la de ponértelos, pero no contabas con el capullo que diseñó un tacón pensado para machacar los dedos a los veinte pasos ni con el concejal de urbanismo que decidió poner esas baldosas llenas de agujeros en toda la ciudad.

Lo mismo pasa con el libre albedrío. Estaría genial si uno tomara sus decisiones y apechugara con ellas. El problema es que nunca estamos solos. Vivimos enredados en una especie de tela de araña formada por las decisiones de cientos de personas que viven a nuestro alrededor o incluso ni siquiera eso, decisiones tomadas a miles de kilómetros que nos afectan directamente. Por eso la libertad es un cuento. Porque siempre hay variables predetermindas, condicionantes y agentes externos que perturban las consecuencias de nuestras decisiones. A veces, ni siquiera nos dejan decidir y son otros o la vida misma la que decide por nosotros.

En fin, que he tenido un muy mal día y con vosotros puedo desahogarme. Se nota, no?

A pesar de todo, sigo pensando que la vida es estupenda y que Dios, al fin y al cabo, excepto estos pequeños descuidos, lo hizo francamente bien. ;)