Piratas

Justo en el día en que la prensa publica que el archifamoso Harry Potter podria ser un plagio, leo en el blog de Cristal (http://cristal00k.blogspot.com/2009/06/de-copias-y-originales.html) que ella acaba de enfrentarse al soponcio que supone ver uno de tus textos utilizados "by the face" por uno de esos "presuntos autores" que no son más que vampiros sin vergüenza.

Suerte has tenido, Cristal, de que tu amigo haya encontrado la copia y te haya advertido, porque... ¿cuantos no andarán por ahí plagiando y colgándose medallas gracias al trabajo de otro sin que nadie llegue nunca a enterarse?

Si embargo a mi, hay algo que me flipa todavía más que la falta de vergüenza de esta gentuza capaz de aprovechar el trabajo de otros (que muchas veces no es más que una afición puesta además a disposición de cualquiera gratuitamente con la generosidad que implica un blog), sino las nulas consecuencias que esto tiene. La lista es larga, desde Ana "Cosa" Quintana con aquel escándalo sobre el libro escrito por un "negro" a las fusiladas perpetradas por Lucía Etxebarría o incluso las acusaciones que llegaron a salpicar a gente de la talla de Eduardo Haro Tecglen o Camilo José Cela. Ana "Cosa" sigue siendo la reina de la televisión más maruja y tiene incluso una revista mensual que presuntamente "edita" y en la que supongo, se limita a posar haciendo posturitas para que el mago del photoshop de turno la deje como una quinceañera, la Etxbarría mantiene su página en un dominical y sigue publicando y de Haro Tecglen pronto veremos otro libro en las estanterías. De Cela, no tengo ninguna duda de que su viuda cualquier dia se saca una manuscrito inédito de la manga.

Si escándalos de tal magnitud no han tenido ninguna consecuencia ... ¿como va a tenerlos que alguien copie los textos de cualquiera de nosotros, que al fin y al cabo no somos más que blogueros anónimos?

Con este panorama en los útlimos tiempos han proliferado las empresas que te "venden" licencias de protección de tus contenidos, algo tan absurdo y cabreante en un estado de derecho como tener que pagar a alguien para que vigile tu coche cuando lo dejas aparcado en la calle. El problema es que sabes que si alguien te roba el coche o el bolso, la policía se pone en marcha y tarde o temprano es posible que haya resultados. Sin embargo, cuando alguien te roba un texto no pasa nada. Nada.

Y puestos a pensar y pensar en las decenas de pobres subsaharianos que ahora mismo están en cárceles españolas por vender pelis y cds pirateados... ¿no será que los escritores no tenemos detrás una SGAE con figurines como Miguel Ríos, Ana Belén o Víctor Manuel que se hacen fotos con ZP en plena campaña electoral? Pobrecitos, llevan treinta años viviendo de las mismas canciones... vamos a protegerselas, no vaya a ser que dejen de ingresar la millonada que en concepto de derechos ingresan todos los meses.

Pero no vamos a echarle la culpa al Ministerio de Cultura por no ponerse manos a la obra de una vez por todas, no. Al fin y al cabo, para ellos los blogueros no somos más que una panda de hippies con mucho tiempo libre y bastante trabajo tienen ellos con negociar las subvenciones a cine español como para perderlo con una minucia como los derechos de autor de los escritores...

Al fin y al cabo, ¿quien lee en España ya?

¿SUERTE?

Pasmada me he quedado al ver que la mujer asesinada y descuartizada en Elche tenía en su pasado un amplio historial de malos tratos con sus parejas anteriores. De hecho, el año pasado un tribunal había dictado sentencia condenatoria contra su ex pareja y pocos días antes de fallecer, había declarado en el juzgado de violencia contra la mujer de Elche que no deseaba una orden de alejamiento contra otro hombre con el que también había tenído una relación plagada de problemas y palizas. El asesino y descuartizador confeso arrastraba también una condena por haber agredido a su pareja años atrás.

Y vale que el hombre o la mujer, sea el único animal que tropieza dos veces con la misma piedra, pero... ¿tres?. Salir de una historia violenta para entrar en otra y de ahí a una tercera que todos sabemos como ha terminado. 34 años tenía. Toda una vida demasiado corta y cargada de palos de los hombres que ella había elegido.

Dicen que las mujeres tendemos a repetir a lo largo de nuestro curriculum amoroso el mismo tipo de hombre y la experiencia me dice que salvo alguna aventura que se sale de lo normal, esto es cierto. Pero yo, que soy una mujer con suerte, con muchísima suerte, en cuanto los tres hombres de mi vida han sido (son) personas extraordinarias, no puedo dejar de darle vueltas al asunto. ¿De verdad esas cosas no se ven venir? Por muy enamorada que una esté... ¿No hay una señal de alarma que se enciende la primera vez que él te falta al respecto o incluso te levanta la mano? ¿Tan mala suerte pudo tener esta mujer para coleccionar un bestia tras otro en su vida? ¿De verdad es cuestión de suerte?

ADOLESCENTES

Si teneis un ratito, os invito a que echeis un vistazo al blog de Lilyth y en concreto a esta entrada, una de las últimas :

http://lasmujeresinvisibles.blogspot.com/2009/06/los-hijos-de-nadie.html

En ella, habla de su experiencia con un grupo de alumnos de 13 años con las hormonas locas en un día de piscina. Es interesante su post y sobre todo, creo, es interesante leer los comentarios de los lectores a continuación porque quizá permiten apuntar que las cosas podrían empezar a estar viéndose de otra manera.

A los 13 años (y Pilar, Raquel, María y todas mis amigas lo recordarán) jugábamos todavía a las muñecas y como mucho, nos poníamos coloradas cuando en el autobús a Astún, aquel chaval del equipo de esquí nos pasaba rozando el brazo. A los 15, en el instituto, suspirábamos por los de la clase de COU y no fue hasta los 17 o 18 cuando nos echamos el primer noviete. Tres besos, algún calentón y toda la semana dándole vueltas a la cabeza. Eramos adolescentes y teníamos la tira la dudas, pero a pesar de todo, yo creo que sabíamos perfectamente lo que queríamos y lo que no.

Y parecerá una chorrada, pero todavía recuerdo el nudo en el estómago que provocaba el ver al chico que te gustaba entrar en el bar donde pasabas la tarde con las amigas comiendo pipas y la emoción con que esperábamos la semana de fiestas, la nochevieja o los sábados por la noche en los que los padres nos daban algo más de cancha para salir de marcha. Era excepcional. Y ese era su valor y su encanto. Planear durante toda la semana que íbamos a hacer aquel viernes o aquel sábado. Que íbamos a ponernos, dónde íbamos a ir y a quien íbamos a encontrar por ahí.

Desde entonces, han pasado 20 años. Distintas ciudades, distintos trabajos, distintas parejas. Cada etapa de la vida diferente y con algo importante que recordar.

Y yo no digo que nosotros lo hicieramos mejor o peor, que lo de antes fuera bueno y lo de ahora no. Solo pienso que es una pena que quemen la vida tan rápido. Que tendrán tiempo, mucho, de probar y experimentar, pero que en realidad la vida no deja de ser una mochila en la que vas cargando experiencias que te acompañarán siempre. Y que a veces, hay quien carga muy joven demasiadas piedras muy pesadas.

Leyendo los comentarios al post de Lilyth, veo que hay más gente que piensa como yo y eso me anima a pensar que cuando nosotros nos veamos en el papelón de ser padres, quizá las cosas sean distintas y que nuestras hijas, a los 13 años, no andarán dándose el lote en una piscina con un grupo de sus compañeros de clase. Quizá.

Música

Para desesperación de mi queridísimo, que desde el día en que nos conocimos intenta ganarme para la causa de la buena música, a mi, lo que de verdad, de verdad me gusta, es cantar a grito pelado mientras conduzco. Y para eso, nada como Amaral, Sabina y por supuesto, M-clan.

Recuerdo que la primera noche que pasamos en mi casa, él corrió a elegir el disco apropiado mientras yo sacaba la botella de cava de la nevera. Cincuenta minutos después y cuando, sorbito a sorbito y a morro, me había bebido las tres cuartas partes de la botella, salte de la cama para ir a buscarlo al salón. Estaba sentado en el suelo frente al armario de los cd´s y parecía haber sufrido un shock, puesto que no paraba de repetir: "Júrame que tienes más música que lo que hay aquí".

A esas horas, con la de cava que llevaba yo encima y al mes de conocerlo, le habría jurado cualquier cosa, así que intenté tranquilizarlo repitiendo una y otra vez: "Que si bobo, que hay muchos más discos en el piso de Jaca".

Lo que él no sabía (aunque lo descubrió un par de fines de semana más tarde) es que aquellos discos de Jaca eran el legado de mi época montañesa y que básicamente incluían la colección completa de La Ronda de Boltaña, La orquestina del Fabirol y una cuidada selección de todos los grupos vascos, navarros, catalanes y franceses que desde la primera edición habían pasado por el PIR (Festival de música y cultura pirenaica). Ah! y la discografía íntegra de Jose Antonio Labordeta que un novio me regaló unas navidades.

A pesar de todo, decidió seguir conmigo e inició entonces una cruzada brutal para intentar introducirme en el mundo de la música de calidad. La batalla final llegó el dia en que se plantó en mi casa con un disco duro dispuesto a volcarme en el ordenador y en el mp3 toda su colección de discos.

Yo, claro, le dije que si. Y los discos pasaron a reposar plácidamente en el cementerio de los archivos olvidados. Cuando me preguntaba, yo le decía a todo que si, y él, tan contento. Hasta que un día, el ordenador empezó a renquear por exceso de peso y decidí pedirle que aligerara el tocho de tres mil canciones que me había metido.

Aquello fue terrible. De los cientos y cientos de discos que me había metido, los únicos que consiguieron mi indulto fueron los de Bruce Springsteen, Mas Birras e Ilegales. Cada vez que le decía "Ese no", me miraba como Scully a los marcianos en Expediente X.

Y a pesar de todo, aquí seguimos. Ahora cuando vamos de viaje, en su coche o en el mío, ponemos la radio, a poder ser, noticias. El sigue comprando discos fantásticos que yo nunca escucharé y yo me bajo con el emule la versión de Santa Lucía que ha hecho M-clan. Y estoy segura de que al final, si me empeño, terminará cantando.

SONAMBULA

Sabía que hablaba por la noche y que en alguna ocasión había llegado a sentarme en la cama, pero nunca hasta anoche me había levantado dormida. FHMP me lo contaba esta mañana muerto de risa. Y es que al parecer, a una hora indeterminada de la madrugada, me he levantado dormida a sujetar la pared que hay frente a la cama, "porque se caía".

Y dándole vueltas y vueltas al porqué de este ataque de sonambulismo y despues de desechar medicamentos raros (menuda soy yo pa tomar algo), pesadillas (con lo bien que duermo) o ansiedad (vale, si, voy de cabeza, pero como me decía un ex, la crisis es mi estado natural), he dado con la clave.

Estoy a dieta.

Es la primera vez en toda mi vida que me pongo a dieta con supervisión médica. Aunque ya os había contado que tanto amor, tanto amor me había hecho engordar (bueno, para ser justos nos había hecho engordar, aunque a mi me sienta francamente peor), lo que me ha decidido del todo es tener a mis vecinos de despacho que en pocos meses se han quitado de encima 15 y 17 quilos respectivamente. La putada es que paso con ellos una media de diez horas diarias, que nuestros despachos son de cristal y que los veo, estupendos de la muerte, a todas horas. Como para no fijarse. Como para no ponerse.

Total, que hoy es mi sexto día de lechuga y pechuga y aunque pensé que lo llevaría fatal, la verdad es que me encuentro francamente bien. No paso hambre, no como chocolate a escondidas y tengo más sed que un camello cuando llega al oasis tras dos semanas de marcha. En fin, que me lo estoy tomando en serio… hasta anoche.

Entregaba sus premios anuales El Periódico y por primera vez en la tira de ediciones, no montaron la típica cena-coñazo en un recinto ferial del extrarradio que nos mantenía prisioneros desde las ocho de la tarde a las dos de la madrugada, dando cabezadas e intentando pasar el mal trago a base de vino, sino que optaron (supongo que por la crisis) por un acto en el Auditorio, en el centro de la ciudad, seguido de una cena lunch de pie.

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Y ahí fue. Mientras iba de corro en corro y de mesa en mesa me metí entre pecho y espalda unas copas de un vino blanco fresquito que me cayó de miedo. Lo malo, que había que elegir. Y en cómputo de calorías o entraba el vino o entraba la gallina trufada y la sopa fría de patata con trufa. Y claro, me di al vino. Y menudo vino.

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Y ahora dudo si de verdad me levanté a sujetar un muro que se caía, si es que sueños volvía a aquella barra de la sala Hipóstila a reclamarle al camarero "pongame uno más", si intentaba llegar a la cocina a saquear la nevera o peor aún, si era yo la que buscaba un muro en que sujetarme.

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Total, que hoy he vuelto (afortunadamente sin resaca) a mi purgatorio de ternera y alcachofas. Y ahora os dejo, que justo a esta hora tengo que merendar el yogurt desnatado de 43 calorías.

pd. Raquel, estuve con tu hermano. Dile que haga el favor de no dar cabezadas cuando bajan las luces en las entregas de premios, jajajaja.

A LO TONTO, UN MES

Pues a lo tonto, a lo tonto, ha pasado casi un mes. Y en este mes, un montón de cosas que me han tenido lejos del blog.

Hace dos semanas murió mi abuela. De manera absolutamente inesperada y casi casi como el cuento aquel de Pedro y el Lobo. Tantas idas y venidas al hospital para nada, tantos falsas alarmas, tantos dolores inventados y al final... justo cuando se levantaba de la cama del hospital tras el último alta médico, un derrame. Inesperado. Rapidísimo. Sin dolor y en el mismo hospital. Y ahora, dos semanas después, aún vuelvo a casa de mis padres y me extraña no verla sentada junto a la ventana o en el jardín bajo los cerezos. Supongo que será cuestión de tiempo.

Las elecciones europeas han pasado sin pena ni gloria. Con más pena que gloria en realidad sin tenemos en cuenta la cobertura que todos los medios les hemos dado. Un ejemplo, la tarde electoral las ediciones digitales del Mundo y el País se tiraron sin actualizar sus webs desde las seis de la tarde hasta pasadas las nueve. Desinterés general con abstenciones que han llegado al 80% en algunos países y la sensación personal de que más alla de la comodidad del euro y viajar sin pasaporte y aunque nos repitan hasta la saciedad que en el Parlamento Europeo se deciden más de 400 directivas, Europa sigue siendo un saco de humo que nos cuesta un huevo mantener. Para las próximas propongo un partido de blogueros. Solo con lo que nos paguen por votos conseguidos, podemos retirar durante cuatro años a unos cuantos...

El tedio de las europeas me lo he sacudido a la fuerza con el cierre de temporada, la preparación del verano y lo que será 2009-2010. Saturación de reuniones, cuentas y más cuentas, alguna bronca que otra y el marrón de decirle a algunos que el año que viene no cuento con ellos. Me va en el sueldo, lo se. La presión presupuestaria, como era de esperar está siendo más que dura más que dura y en todas partes se habla de recortes. Pero al mismo tiempo, me da la sensación de que muchos empiezan ya a levantar cabeza o al menos han salido de la psicosis de la quiebra. En el último mes habré tenido una media de dos o tres inaguraciones - presentaciones - jornadas, cóctel incluído a la semana. Y parecerá una chorrada, pero desde enero ni Dios organizaba nada.

Y hablando de organizar, por fin tenemos decididas las vacaciones de verano. Acuerdo impecable. Ni nos iremos a Egipto a sudar a lo bestia como él pretendía ni a dejarnos comer por las pulgas en Uzbequistán como yo quería. Solución pactada y contentos todos. Ya tenemos un huevo de guías en casa. Eso es amor, ¿no?

Por cierto, gracias por seguir pasando por aquí a pesar del plantón. Un abrazo a todos.