OCHO DE LA MAÑANA

No se si era la hora (8 de la mañana), el frío o las legañas o que en realidad ha cambiado tanto como me ha parecido, pero lo cierto es que él no llega a pararme, ni lo veo. De hecho, he tenido que mirar dos veces para reconocerlo.

El comienzo de esta historia arranca nada menos que en mayo de 2007, cuando por cuestiones de trabajo tuve la oportunidad de conocer a esta especie de reencarnación del Che Guevara versión profesor de universidad y con gafas. No se si me pilló en un momento tonto (acababa de salir del mayor marrón sentimental de mi vida), si fue la primavera o los discursos sobre Hugo Chavez, pero el caso es que caí como una gilipollas, hasta el punto de desempolvar mis apuntes sobre revoluciones latinoamericanas para poder estar a la altura de la conversación.

La verdad es que de él aprendí muchísimo sobre lo que ocurre en los países de los que casi nunca hablamos los medios de comunicación y sobre todo, recuperé aquella sensación que casi había perdido de que todavía hay quien lucha por ideas en el mundo. Luego, llegó el verano y mientras yo me fui a flotar al Mar Muerto, él volvió a saltar el charco para intentar salvar la revolución.

No volvimos a vernos hasta varios meses después, cuando mi vida de nuevo había vuelto a cambiar radicalmente.

Y esta mañana, me ha parado en la puerta. Joer. He tenido que mirarlo dos veces. Y su sonrisa es la misma y llevaba la misma chaqueta de cuero y su compromiso político sigue estando ahí. Pero he tenido que mirarlo dos veces. Después, he pensado que quizá la que ha cambiado soy yo.